En julikväll 1950 stod en ung kadett vid sin post i Konstantino-Yeleninskaya tornet i Moskva Kreml. Det slog midnatt när han märkte en liten mörk plats på tornväggen. Killen kunde ha svarat att han var borta för fem minuter sedan.
Han intresserade sig och kom närmare, rörde på något - något klibbigt. Räckte handen mot ögonen och tittade: Vad fan, men det är blod! Han torkade sina fläckade fingrar med gräset och tog inte ögonen från väggen. Blodet som stod ut på tegelarna flödade långsamt ner …
Men vid gryningen fanns det inga spår varken på väggen eller på marken nära tornet. Efter att ha bläddrat igenom böckerna om Kremlns historia, fick kadetten lära sig om tornets fruktansvärda förflutna. Under medeltiden tjänade det som ett fängelse och i sina fängelse torterades och framställdes till och med avrättade fångar.
Nuförtiden är bokhandlar och bås full av översatta gotiska romaner och thrillers, och TV gör oss nöjda med västerländska skräckfilmer varje dag. Greve Dracula och Kruger, Baron Frankenstein och Eric Westler blev släktingar för vår ungdom. Under tiden är de oförtjänt glömda inhemska spökena inte sämre än utländska.
I Europa och Amerika behandlas spöken med omsorg och respekt. Alla hänsyn tas till, beskrivna i guideböcker, legenderna om dem berättas kärleksfullt av ägarna till slott och palats. Vad de gör med vårt är förståeligt för sinnet! Till Canterville-spöket - kom ihåg den roliga gubben, till vilka de fina barnen arrangerade alla slags små smutsiga trick? - och i en mardröm drömde han aldrig om vilka försök som hans ryska bröder genomgick.
Jag börjar med Novodevichy-klostret. Här på 1500-talet, under täckningen av den centrala katedralen, begravdes den första abbedissen i klostret, Elena Devochkina, och hennes assistenter, Dominicia och Theophania. Så här skrev bibliotekarforskaren I. F. Tokmakov på 1800-talet:
”Schema-nunna Elena och hennes två celltjänstemän dyker fortfarande upp nu på kyrkans veranda, sedan på klosterväggarna. De ber för sitt älskade kloster och, i svåra tider, kom mer än en gång till hennes hjälp. Och 1812 passerade fienden bara vår gräns, varje dag efter solnedgången började heliga kvinnor dyka upp på klostret. Deras stönor skakade gravstenarna, och sådan sorg uttrycktes på deras gråtande ansikten att klostrens systrar såg på dem med rädsla och förväntade sig de kommande besvären, knälade och bad till gryningen.
De ses ibland på fredstid, men nu lämnar de gravarna bara för att beundra klostret. Det händer att på lätta nätter, så snart midnatt slår i ett smalt klocktorn, stiger en tyst massiv sten tyst över alla tre gravar. för flera århundraden sedan. De böjer sig mot alla fyra sidorna och reser sig till staketet. Schemaabbedessen är lätt att känna igen av det gyllene korset som glittrar på hennes bröst och av hennes långa mantel. Och hela natten, som oförstörbara vakter, går de längs klosterväggarna."
Kampanjvideo:
Påskkvällen 1927 arrangerade fackföreningen av militanta ateister en bufféprocess runt klostret. Som gammalmästare Muscovites sa, när en eld av antika ikoner blossade framför klosterportarna, smälte nunnornas spöken i luften. Sedan dess har ingen sett dem igen …
Sukharev-tornet, från vilket det inte finns några spår kvar, besöktes i gamla dagar av trollkarlen Bruce. Tidigare kollega Peter I gick först på taket. Han skrämde sällsynta förbipasserande och såg planeterna. Sedan drog han långsamt och majestätiskt ner i den dystra tornfängelset - där, kort före sin död, gömde han en mystisk "svart bok" i en cache. I slutet av 1920-talet revs tornet och Bruce tvingades att överge sina studier i astrologi. Sedan fick han ett nytt slag: en del av tunnelbanan i Sukharev-tornet förvandlades till ett verktygsrum vid tunnelbanestationen Kolkhoznaya (nu Sukharevskaya). Kvastar och moppar med golvtras stink av blekmedel fodrades upp mot väggen, som innehöll en cache med en bok.
På natten skrikade rengörande kvinnor över rummet och hindrade Bruce från att koncentrera sig. Och en gång, när trollkarlen gjorde intrikata pass med händerna (tydligen för att öppna cachen), fett tante Grusha, dra en nedbruten tung skrubber torkare, fästs arga Bruce ilsket på väggen med den. För att inte kunna bära sådan förnedring grep trollkarlen den "svarta boken" och försvann i en okänd riktning.
”Här är ett hus i Moskva självt, det är vackert byggt, men ett halvt sekel har gått och ingen har bott i det. Där i huset såg de hur de blå människorna dansade, hur tusentals ekskister rullade in i den varje natt."
Detta hus - ett av de äldsta på Arbat - gillade på något sätt inte Moskva kommunfullmäktige. Det revs. 1992 byggdes kommersiella kiosker på sin plats. De blå människorna, trötta på att slänga sig med tunga kistor längs Gamla Arbat, glädde sig. På natten tittade de med nyfikenhet på sin nya bostad och drömde om hur de skulle bjuda in att hembygda en döv jävla mormor och charmiga träskkikimorer och den osamhällliga Mal yutu Skuratov. Tyvärr var deras drömmar inte avsedda att gå i uppfyllelse. Båsarna var fyllda med främmande trasor så att du inte kan pressa ens en kista, vilken typ av bollar finns där. De blå folket bestämde sig för att nöja sig med samlingarna. Men vid det första försöket att komma in i lokalerna, gick larmet, polisen anlände … Det är inte känt var dessa usla har hittat tillflykt.
På Chistye Prudy, i en av sidogatorna, finns en herrgård som en gång tillhörde en rik köpman. Den rika mannen hade en vacker dotter. På något sätt tilldelades en ung hussar dem. Och när hussaren ryckte ut, förblev den röda jungfrun i bördor. Pappa gjorde i sin ilska sin dotter i sitt rum. Den olyckliga kvinnan blev blind, blev arg och dog under förlossningen. Köpmännen bodde inte heller i denna värld. Och fyrtio dagar efter hans död började ett spöke med en klocka ströva runt i huset. Denna köpman letade efter sin dotter i hopp om att be henne förlåtelse.
Kanske skulle detta ha hänt, men till hans olycka i slutet av 1980-talet bosatte sig en offentlig organisation och en ungdomsteaterstudio i herrgården, och var och en av dem ville bli ensam ägare till huset Fram till sent på kvällen - tvister mellan hyresgäster, ibland förvandlade till högt skandaler, och från midnatt till gryning - repetitioner av unga talanger. Här, skaka, skak inte klockan, knappt någon kommer att höra. Och spöket försvann.
För hundra och femtio år sedan bodde familjen till prins Blokhitsyn i Moskva. Hans dotter dör av konsumtion och prinsen beordrade en hemmakonstnär att måla sitt porträtt. Efter tjejens begravning, den första natten, lämnade spöket duken och med ett ljus i händerna började glida runt huset som en ljus skugga …
Efter 1917 rekvisitionerades huset och porträttet hamnade i lagret. Sedan skickades han till ett av Moskva-museerna som ett exempel på arbetet med en begåvad serkkonstnär. De säger att prinsessens spöke sågs där mer än en gång. Och detta måste hända så att en av nattens tjuvar skulle stöta på honom. De olyckliga kidnapparna rusade till sina klackar, och prinsessan skakade av skräck, gjorde på något sätt sin väg till duken. Och i flera år nu, utan att riskera att återuppta sina promenader, tittar hon på museets besökare med rädda ögon.
Ett annat hus i huvudstaden, i Sretenka-området, var känt för ett fruktansvärt spöke. En gång i tiden bodde greven och hans fru där. Hustrun sprang bort med älskaren, och greven sköt sig själv. Grevens spöke tog vanligtvis form av människor som bodde i huset, men det hände att det förvandlades antingen till ett halvt förfallet lik eller till ett skelett med brinnande ögon. Räkningens hus, ett arkitektoniskt monument som var under statligt skydd, var ombord på länge på grund av olyckor.
I början av 1990-talet hyrdes det av ett företag som heter "något där, investera." Byggnaden återställdes snabbt, eleganta italienska möbler, fax fördes in, målningar av ryska konstnärer hängdes på väggarna, underbara orkidéer placerades i enorma vaser. Nästa natt dök upp ett spöke bland denna prakt. Räkningen, som låtsades vara ett lik med en turkisk dolk i bröstet, låg på kontoret för företagets chef på en underbar skinnsoffa och förutsåg rädsla för kontorsägaren. Och när hans fotspår hördes, från likens sår, flödade rött blod fortfarande pittoreskt …
”Var kom den blinda mannen härifrån ?! Så-så-så-så-så! … På morgonen har jag ett möte med västerländska entreprenörer, och sedan lutade någon form av tra-ta-ta ett spanska palats! Hur många gånger att säga, tra-ta-ta, att utföra alla showdowns i någon annans territorium …"
Det förbryllade spöket hade inte tid att känna sig, när han rullades upp i plastfolie och fylldes i bagagerummet i en bil, och smärtsamt smärta bakluckan på huvudet. Räknaren vaknade i en sopor när någon hemlös man försökte dra en turkisk dolk ur bröstet: "En död man behöver inte en kniv, men den kommer att vara praktiskt …"
På 1700-talet beställde greve Sheremetev från Tyskland en trollkarl - en trollkarl och alkemist. Ingen visste varför Nemchura inte behagade, bara han körde sin räkning ut i kylan i en skjorta. Tyskaren fick förkylning och dog. Och magikerens spegel gick till räkningen. Och ganska snart insåg greven att spegeln inte var enkel, att allt som sades vid spegeln förverkligades, men bara hade ingen tid att använda detta mirakel. När han tittade på hans reflektion i spegeln sa greven utan att tänka: "Fan jag!" Han tog det …
Sedan gick spegeln från hand till hand, tills den i vår tid köptes på en auktion av en av de "nya ryssarna". Till en början hade spegeln i spegeln inte svårt att uppfylla ägarens önskemål. Att ta bort en farlig person, spränga en bil, sätta eld på en konkurrents hus är en bit kaka. Svårigheter började efter den magiska omvandlingen av ägaren, till vilken spegeln förresten inte hade något att göra.
En fin dag blev chefen för en kriminell grupp bankir, ordförande i ett aktiebolag och lite senare folks val. Operationer med falska rådgivningsanteckningar, bedrägliga handlingar med falska aktier, lobbying i Duma av finansiella kretsers intressen förde spöket till handtaget, och han flydde skamfullt där Makar inte körde kalvar.
För nästan fyrahundra år sedan dök upp det ofarliga spöket av Ivan den fruktansvärda i Izmailovo. På natten hördes ett hjärtskärande kvinnligt skrik i den gamla parken, varefter kungen uppstod med en personal i handen och gjorde sig någonstans mellan träden. Förutom frossa på huden från detta spöke gjorde ingen någon skada. 1989 upptäcktes Gotsu Grozny av en monterad polispatrull. De unga brottsbekämpande myndigheterna ansåg att spöket var någons prank och beslutade att fånga jokern. Varje klocka organiserade de riktiga round-ups.
Först roade Grozny, sedan började det tynga honom. Han flydde ännu en gång från polisen och mumlade av irritation:”Vaktmästarna är förbannade, var din voivode ser ut. För sju dagar sedan vid sjön var någon våldsam, och den tredje dagen rengörde de fickorna på en berusad man. Jag önskar att jag kunde leta efter dig tates och motståndare, och inte hålla fast vid den gubben, det finns inget kors på dig …”Efter att ha förångat sig att gå, åren är inte rosa slutade Grozny att besöka Izmailovo.
Under Catherine II i Tsaritsyn hängde en brudgum sig i en liten paviljong. Hans ande visade tyst och fredligt där en gång per år. Efter att ha fått veta om detta beslutade ufologerna att lägga till brudgummen i sitt rika arkivskåp.
De spårade honom, och sedan hela natten formade de sensorer på andan och lindade honom med flerfärgade ledningar och skrev försiktigt ned läsningarna på enheterna i anteckningsböcker. Anden gillade den respektfulla attityden hos människor som kallade sig folkets akademiker så mycket att han nästa år förberedde sig för ett nytt möte. Efter att ha beslutat att glädja akademikerna lärde han sig att ändra färg och avge ett kyligt gråt. Ett år senare kom dock ufologerna inte till Tsaritsyno. Istället svävar människor med kameror och mikrofoner runt lusthuset. Det visar sig att den fina Moskva-journalisten, efter att ha fått reda på spöket, sålt den till sina västerländska kollegor.
När andan dök upp började fåfänga. Vissa försökte intervjua honom, plåga honom med dumma frågor, andra vred andan i alla riktningar, filmer honom antingen i profil eller i fullt ansikte. Brudgummen varade länge. Men när den utländska operatören hela tiden började be honom göra ett mer fruktansvärt ansikte kränktes han: "Vad har jag köpt för dig? …" Och - kom ihåg namnet.
Och slutligen kommer jag att berätta om det sorgliga ödet för Röda djävulen, som bor i Moskva-regionen.
För många år sedan fanns det en girig kapitalist. Före sin död beordrade han att alla sina skatter skulle läggas med sig i en kista. I mitten av 1990-talet hittade rånarna-marauders som grävde graven kistan tom, det fanns bara en lapp i den:”Jag tog skatterna där de inte återvänder, du kommer att förföljas av den som du släppte från graven”. Det var då den röda djävulen dök upp i distriktet. En smutsig, jag måste säga, skapelse. Antingen kommer han att skrämma herden till döds, då hos damerna i trädgårdarna kommer han att krossa alla gurkor med sina hovar.
Människor var till och med rädda för att köra förbi kyrkogården vid natten. Kort sagt, djävulen höll området i rädsla. Men inte långt från kyrkogården begravdes radioaktivt avfall. Djävulen har förvandlats från röd till gråbrunröd, ullen har krypt från den i strimlor, hornen har fallit av. Nu kan du inte titta på djävulen utan tårar.
Förhoppningsvis är alla nu uppenbara om den fruktansvärda situationen för våra spöken, spöken och sprit. Jag kommer inte att förneka att vissa spöken redan har fått erbjudanden från sina västerländska motsvarigheter att flytta till en permanent bostad i de mysiga slotterna i Frankrike och England. Och om de inte inom en nära framtid skapar acceptabla levnadsvillkor är jag rädd att vi också kommer att förlora denna del av den nationella skatten.