Bland sina memoarer har Maxim Gorky en liten kuslig historia som heter "The Spider". Antingen en cykel eller ett riktigt fall om en man som efter en misslyckad självmordsincident började lida av mycket märkliga och mycket ihållande visuella och taktila hallucinationer. Eller inte hallucinationer …
Vi publicerar den här berättelsen nästan helt
Ermolai Makov, en gammal man, en handlare av "antikviteter" - en man lång, mager och rak, som en milstolpe. Han gick på marken som en soldat i en parad och tittade på allt med tjurens enorma ögon - det var något tråkigt och tråkigt i deras gråblå, tråkiga glans.
Han var inte girig efter pengar, han gav mycket till de fattiga, men han behandlade sig slarvigt: han gick vinter och sommar i en gammal bomullsjacka, i en varm skrynklad keps, i smala stövlar. Han bodde - hemlöst, flyttade från gods till gods, från Nizhny till Murom, från Murom till Suzdal, Rostov, Yaroslavl, och dök upp igen i Nizhny och stannade alltid i Bubnovs smutsiga "Rum".
En gång, på en dimmig höstnatt, hittade jag Makov på en ångbåt på väg till Kazan. Knappen rörde knappt hjulen och ångaren gled blint och försiktigt genom dimman, nedströms; i grått vatten och grå dimma smälte dess ljus, smällde bort, en visselpipa bröt dumt och kontinuerligt; det var sorgligt, som i en tung dröm.
Makov satt i aktern, ensam, som om han gömde sig för någon. Vi måste prata, och det här är vad han sa:
- Under det tjugotredje året har jag levt i oundviklig rädsla, och det finns ingen flykt från det. Och min rädsla, herr, är speciell: en främmande själ har blivit inblandad i mitt kött. Jag var, sir, trettio år gammal, och jag kom överens med en kvinna, bara en häxa. Hennes man - min vän - var en snäll man, men sjuk, han dog. Och på natten när han dog och jag sov, tog denna förbannade svep min själ ur mig och fängslade hans själ i mitt kött. Det var till nytta för henne, kanske var han mer tillgiven än jag för henne, fördömd. Han dog och omedelbart blev det klart för mig: Jag är inte den personen. Uppriktigt sagt älskade jag inte den här kvinnan, jag dabbar bara med henne och då ser jag: min själ dras till den här kvinnan. Hur är det? Kvinnan är obehaglig för mig, men jag kan inte riva mig ifrån henne. Alla mina utmärkta egenskaper har försvunnit med rök, en okänd sorg driver mig, jag blev blyg med henne och jag ser: allt omkring mig är gråaktigt, som damm som pollineras av aska, och den här kvinnan är ansiktet på elden!Spelar med mig, slickar mig i synd, på natten. Då insåg jag: hon ersatte min själ, jag lever med någon annans själ. Och - mitt något, mitt verkliga, som jag har gett mig av Gud - var är det? Jag blev rädd …
Kampanjvideo:
Visselpipan surrade oroväckande, dess tråkiga mullrande vilade mot dimman, ångaren, som om den strypte, vände aktern, vattnet mullrade och stänkte under den, mörk och fet som tjära. Den gamle mannen, lutade ryggen mot sidan, rörde benen i pood stövlar, fuslade absurt med händerna och sa tyst:
- Jag blev rädd, gick till vinden och gjorde en snöre, band den till takbjälken, tvättkvinnan såg mig, gjorde ett ljud - de tog mig ur snöret. Och efter det kom en ojämn varelse till mig: en sexbenig spindel, storleken på en liten get, skäggig, hornad, med kvinnliga tuttar, ungefär tre ögon, två ögon - i huvudet och den tredje - mellan brösten, ner, ser i marken, på mina spår … Och vart jag än går följer han mig obevekligt, furry, på sex ben, som månens skugga, och ingen kan se honom förutom mig - här är han, men du kan inte se honom, här är han!
Makov sträckte ut handen till vänster och strök något i luften, på en höjd av tio vershokar från däcket; sedan torkade han handen på knäet och sa:
- Våt.
- Vad är du, så tjugo år och bor med en spindel? Jag frågade.
- Tjugotre. Tror du att jag är galen? Här, trots allt, mina vakter, här har han gjort bra, en spindel från …
- Pratade du inte med läkarna om honom?
- Nog, sir, vad kan läkaren göra? När allt kommer omkring är detta inte en abscess, du kan inte klippa av den med en kniv, du kan inte etsa ut den med en blandning, du kan inte gnugga den med salvor. Läkaren ser honom inte, en spindel.
- Pratar spindeln med dig?
Makov såg förvånad på mig och frågade:
- Skrattar du, eller vad? Hur kan en spindel tala? Han fick mig av rädsla, så att jag inte skulle kasta mig själv, inte skulle förstöra någon annans själ. När allt kommer omkring är själen i mig någon annans, till synes stulen. För ungefär ett dussin år sedan bestämde jag mig för att drunkna, kastade mig från pråmen i vattnet och han, spindeln, tog tag i sidan med sina tassar och in i mig och jag hängde överbord. Tja, jag låtsades ha fallit överbord av misstag. Därefter säger sjömännen: jackan höll mig tillbaka, fastnat på något. Och - här är hon, en tröja, vilken förfalskad mig …
Den gamle mannen strök igen, rörde den fuktiga luften med handen.
Jag tystade och visste inte vad jag skulle säga till en person som lever sida vid sida med en sådan konstig skapelse av sin fantasi, men inte är helt arg.
"Jag ville länge prata med dig om denna händelse länge", sa han tyst och bönfallande. - Du talar djärvt om allt, jag tror dig. Säg mig, gör barmhärtighet, hur tycker du: skyddar denna spindel mig från Gud från djävulen?
- Jag vet inte.
- Du skulle tro … Jag antar - från Gud, han skyddar, skyddar någon annans själ i mig. Jag ville inte sätta på en ängel, jag är inte värdig en ängel. Men spindeln är smartare. Läskigt, det viktigaste. Under lång tid kunde jag inte vänja mig vid det.
Han tog av sig mössan och korsade sig själv och sa tyst med entusiasm:
- Stor och välgörande är vår Gud, förnuftens fader och vår själs herde.
Några månader senare, på en månbelyst natt, träffade jag Makov på en av Nizjnij Novgorods bakgator, han gick längs trottoaren och höll fast vid staketet, som om han viker för någon.
- Vad - spindeln lever?
Den gamle mannen humrade, böjde sig ner, sprang handen genom luften och sa kärleksfullt:
- Och - här är han …
Tre år senare fick jag veta att Makov 905 blev rånad och dödad någonstans nära Balakhna.