Jag stod vid fönstret och tittade på nattgatan, jag såg igen denna dröm: den svarta huvuddelen av någon okänd växt, omgiven av en betongvägg. Fyra häftiga rör tornade högt ovanför anläggningen, jätte kyltorn i fjärran och ett övergivet rörigt industriområde, några konstiga, rostiga bilar och utrustning som jag inte förstod.
Ett vindkast av varm majvind som blåser genom fönstret förde mig tillbaka till verkligheten. Jag har haft denna dröm under de senaste tre veckorna nästan varje natt. Det är allt av en anledning. Drömmar som jag brukar ha eller ärligt dumt, eller väldigt påträngande, upprepas natt efter natt och alltid går i uppfyllelse exakt. Jag hade en svår huvudvärk och när jag gick upp till spegeln såg jag att näsan blödde.
Nästa morgon gick jag till min vän Vyacheslav, jag kunde bara kalla honom en vän, de andra: kamrater, vänner etc. Han var naturligtvis inte hemma, han är självklart på institutet. Efter att ha vandrat runt i området gick jag till parken och satte mig på en bänk: om jag för några år sedan ville gå mer och svära, ville jag sitta mer. Jag måste bli gammal, även om tjugoen fortfarande verkar inte vara gamla. Efter att ha satt mig på bänken i cirka sex timmar (och så fort jag kunde sitta så mycket!), Stod jag upp och åkte till Slavka igen, den här gången var han hemma.
Lunchen stekte i en stekpanna, jag satt på en stol och såg tillagningen av Slavas mat. En vän satte äggröra och stekte svamp och korv på en tallrik.
Efter lunch började jag uppfylla syftet med mitt besök:
- Kan du leta efter något på Internet?
Slavka, nästan kvävad på cola:
- Du har inte lärt dig att använda en dator på tjugo år?
Kampanjvideo:
- Tja, Slava, du vet att jag inte har det.
- Vad letar vi efter?
- Fabriker, övergivna fabriker i hela Ryssland, foton, namn, allt.
Slavka blinkade knappt:
- Varför i den här regionen? Säg bara inte att du har tvålat dig själv någonstans igen.
- Slav, kom igen. Jag har drömt om den här jävla växten redan för tredje veckan, han har redan brytt sig om.
- Seryozha, varför bestämde du dig för att han finns?
- Han existerar, Slava, kom igen, visa alla bilder, jag måste känna igen honom.
Efter åtta timmars sökning såg jag på en av fotografierna fyra rör och kyltorn i bakgrunden.
- Det är han. Det här är växten från min dröm. Han existerar.
- Fan du Seryoga, har du klarsyn, eller vad?
- Nej, Slava. Jag måste åka dit.
- Seryozha, jag ber dig, han är inte nära och det är mer än fyra hundra kilometer för honom.
- Jag måste åka dit, han ringer mig, han lockar mig.
- Det är värdelöst att övertyga dig, Sergey.
- Absolut.
- Gud välsigne dig, sa Slava. Jag tillbringade natten med honom den natten.
Huvuddelen av växten flyter ur morgondimman, jag kryper genom hålet i staketet och går genom anläggningens territorium. Det är inte helt övergivet ännu, jag känner att jag var här en gång. När? Det verkar som för tusen år sedan, kanske för tio år sedan. Det finns ingen tid här i sömnvärlden. Bakom en av de oavslutade verkstäderna finns en enorm grop, över vilken ett sandberg hänger farligt. Två tonårspojkar klädda i skjortor och byxor spelar på kanten av denna kusliga grop. Jag känner att något kommer att hända, något dåligt. Jag vaknade. Och när jag redan vaknade föddes orden i mitt huvud:”Du kommer att dö här. Det här är din död. Det gick inte ur mitt huvud att jag kände dessa pojkar.
- Sover inte? - Slava kom till mig.
- Som du ser. Anläggningen drömde igen.
Vännen visste inte vad jag skulle säga till mig, vände sig och gick. Nästa dag köpte jag bussbiljetter. Vid lunchtiden kom min äldre bror till mig, till vilken jag också berättade om drömmar och att något skulle hända med mig.
- Varför tror du det? - frågade min bror.
"Jag vet inte", svarade jag. "Jag kan känna det och det är det. Jag känner döden.
- Var bara försiktig, sa Lesha.
Jag började klä mig.
- Vart ska du? - Alexei stod upp.
- Jag går, bror, jag besöker Evgenia.
När jag kom till min flickvän, hittade jag henne inte hemma. Han tog upp telefonen: "Ring henne? Inte".
”Zhenya, jag måste åka till en kort tid till en annan affärsstad. Jag älskar dig, din Sergey. Jag kastade anteckningen i brevlådan.
Efter att ha kommit till Slava, räckte jag honom ett förseglat kuvert och sa:
- Om jag inte kommer tillbaka.
Jag gick hem och började packa: ett rep, en stun gun, en kniv, en tändare med luftfräschare, bränder och ett första hjälpen kit - min standarduppsättning. När jag samlades gick jag till busstationen. Jag satt på bussen och körde en bit, jag somnade, jag drömde om anläggningen igen.
På morgonen gick jag av bussen och efter att ha åkt med spårvagn till den östra utkanten av staden, med hjälp av lokalbefolkningen, åkte jag till anläggningen. Det var en gammal metallurgisk anläggning, där järn smälts, det började falla till öde, konstigt nog, långt före nittiotalet, i början av åttiotalet. Först, av orsaker som var okända för mig, stängdes en verkstad, sedan en annan, och idag arbetade bara tio procent av denna anläggning, resten var mörk och övergiven och förstördes gradvis.
Tiden är en stor kraft, tiden sliter en sten, tiden förstör nådelöst denna enorma grå koloss som borstar med rör. Vind och frost förstör betong och korroderar metall, varje höst fryser väggarna i växten, varje vår de tiner, och träd försöker växa rakt igenom asfalten. Jag klättrade över staketet och gick en gång på anläggningens territorium till de förstörda verkstäderna. På vägen stötte jag på traktorer. Varför togs de inte ut tidigare? Utrustningen var i ett eländigt tillstånd, allt som kunde skruvas loss hade redan skruvats ut och sålts, för det mesta var det inte utrustning, utan skelett, dess stålskelett. Det fanns högar med trasiga tegelstenar och till och med betongplattor under väggarna, och vissa delar av industriområdet var så smutsiga att de såg mer ut som en sophög.
Jag gick in i en av butikerna. Det fanns inget intressant där - en enorm tom byggnad, blåst genom alla utkast. Jag tog fram min telefon och började ta bilder. Efter att ha tagit ett dussin bilder från olika vinklar lämnade jag butiken och gick till en byggnad i sex våningar i närheten.
Väggarna i denna byggnad var täckta med graffiti här och där. "Artister - från ordet" dåligt ", tänkte jag. Dörrar i denna byggnad fanns helt enkelt inte i naturen, och jag gick lugnt in där. Insidan är densamma: öde, damm, graffiti på väggarna. Bakom svängen är en dörr, den är av metall och den är stängd. Jag vände mig, och det var verkligen en dörr runt hörnet. Jävla, så fort jag kom in i anläggningens territorium, blev jag hemsökt av känslan av deja vu och känslan av att jag verkligen varit här, och på femte våningen hörde jag röster.
Flera människor pratade och tittade runt hörnet och såg fyra "konstnärer" måla väggen. En av dem märkte mig.
- Grabbar! - Han ropade och vände sig till mig - vem är du?
Killen drog fram en kniv bakifrån. Jag drog fräschare ur min väska och en tändare ur fickan.
Slår en tändare, frågade jag:
- Vet du vad det är? Var därför inte dum, annars är jag en kock, jag kan laga en stek.
- Vem är du? - frågade killen igen.
- Ja, jag ville fråga dig samma sak.
"Vi är förföljare," svarade en av killarna.
- Vilken typ av subkultur är det här? - Jag frågade.
”Jag ska förklara senare, men för nu, lägg ner ditt vapen.
”Sätt ner det själv,” sa jag.
"Låt oss räkna tre," sa killen med kniven. Tydligen var han ansvarig här.
- En, två, tre, - vi gjorde det på samma gång, han kastade kniven, och jag släckte tändaren.
"Koppla av," sa killen till mig. - Jag heter Denis, och det här är Dima, Stanislav och Konstantin.
Jag började sakta slappna av, jag har förmågan vid en första anblick på en person att förstå vem han är, anständig eller inte, och jag kan lukta gopniker en mil bort, men dessa killar skapade intrycket av normala killar: ett öppet, direkt utseende, en fullständig frånvaro av tjuvarnas uttryck, nej tecken på att de tillhör den kriminella världen, och när det gäller kniven har jag också en, men det betyder inte att jag är Jack the Ripper.
- Sergey, - Jag presenterade mig själv.
- Tja, Sergei, jag föreslår att vi kombinerar våra ansträngningar för att undersöka denna anläggning, - sade Denis. - Bara här är jag kullen.
- Du är en kulle, - sa jag till killen, - och jag är ett berg, och berget är högre än en kulle. Skämt.
Jag hade något gemensamt med dessa killar, de gjorde samma sak som jag gjorde, bara jag åkte överallt ensam och de var fyra av dem. Men jag var fortfarande på min vakt. Den yngsta av dem, Dima, var sjutton, den äldsta, Denis, nitton.
Tillsammans i ett par timmar undersökte vi flera butiker. Jag blev hemsökt av känslan av att jag redan varit här. Jag fotograferade alla utom killarna, Denis bad dem att inte ta bilder. När de gick in i en av byggnaderna, översvämmade de tre killarna uppför trappan. Är du helt galen?
- Var? Stå! - Jag knarrade i en så hemsk röst att killarna stod rotade på plats.
- Vet du hur gammal trappan är och i vilket skick? - Jag tittade på den här trioen. - Tills en person har passerat trappsteget bör den nästa inte klättra, annars faller du ner och då samlar du inte ben. Gå upp en efter en.
Efter att ha undersökt byggnaden gick vi ut på gatan. Kostya steg åt sidan och återvände sedan med ett skrik:
- Killar, gå ut! Säkerhet!
De fem av oss klättrade därifrån så att våra klackar blinkade, flera privata säkerhetsombud dök upp från runt hörnet. Vi streckade, hoppade över rostigt järn och trasiga tegelstenar.
Dimka drog fram något från skötseln och skrek:
- Rök!
Jag lät inte honom ta med rökbomben i aktion, tog honom i kragen och drog honom åt sidan. Konstigt nog visste jag vart jag skulle gå. Hur visste jag det? Fråga något lättare. Efter att ha kört lite avstånd märkte jag att jag fortfarande dra Dima i kragen.
- Två till höger, två raka, jag till vänster, - killarna förstod mig perfekt och rusade i alla riktningar.
Vakten som hoppade ut från runt hörnet slog Denis ner. Herre Gud, varför kommer inte dessa säkerhetsvakter att stanna, va? Denis med en orm vridna ut under skyddet, och sedan, stående upp, sparkade vakten under knäskyddet, varefter han sparkade honom i bröstet med en sväng så att vakten helt enkelt flög bort. Denis sprang i en riktning, och jag i den andra.
Allt verkade komma ut, jag hoppade ut bakom butiken och såg själva grundgropen, grundgropen från min dröm.
- Slava, vet du vart Seryoga gick den här gången? - Zhenya var i min väns lägenhet.”I går hittade jag den här anteckningen i min låda. Hon överlämnade det till Vyacheslav. - Jag försökte komma igenom honom, men han stängde av telefonen.
- Oroa dig inte, - sa Vyacheslav. - Seryoga, han är en boomerang, han kommer definitivt att återvända. Serega drogs återigen till exploater, han lämnade för att undersöka en övergiven anläggning i en angränsande region, och förresten, han har två telefoner. En för att prata och en för att ta bilder. Och han gav mig detta, - Slavka drog ut kuvertet.
- Vad är det? - frågade flickan.
- Jag vet inte, han lämnar vanligtvis kartor med rutter.
Slavik slet upp kuvertet, det fanns ingen karta och läste det som var skrivet med stora bokstäver - "testamentet".
Trots mitten av maj värmdes solen och värmde upp allt runt. Jag gick längs kanten av en enorm grop, på vilken botten var en imponerande pöl med flytande lera, en av dess sluttningar såg ut som om det hade skett ett jordskred för många år sedan. Jag kände att jag inte kunde förstå vad, det här är utöver ord, någon form av koppling mellan grundstommen och mig själv. Marken gled under mina fötter, och jag körde ner. När jag grep marken med fingrarna lyckades jag fånga i lutningen i denna grop och nu, fumlande med mina händer och fötter, försökte jag komma ut ur denna fälla, men bara gled på leran. Jag vände ut en bit jord med min hand och såg något otroligt - mänskliga ben, ett ben och revben i närheten. De var nästan överst.
- Herrens passion! - Jag ryckte och gled ner smidigt och fann mig själv i midjan djupt i flytande lera, i en kvistmyr. Jag gjorde tio försök att komma ut därifrån, det var inte lätt, leran sugade i mina fötter inte sämre än ett träsk, och sedan var jag täckt.
En fruktansvärd huvudvärk så mycket att flerfärgade cirklar blinkade framför mina ögon och blod började rinna från näsan.
Och jag satte mig i det blomstrande, först började alla tankar ur mitt huvud, och sedan kom jag ihåg:
-”Du kommer att dö här. Detta är din död”, - en galen tanke lyckades plötsligt besöka mig. - Det är en stroke, farfar Kondraty slog dig.
Leran sugade in, och jag kunde inte motstå på grund av en svår huvudvärk och en svaghetsuppbyggnad. Var det skrämmande att dö? Jag inte, jag kände en slags fred, som om det måste vara så, som om det redan var med mig.
"Ge mig din hand," kom en röst från ovan.
Jag sträckte ut min hand, och de grep den som järntång. Konstigt nog hade jag omedelbart en önskan att leva. Denis drog mig i handen, och killen hade en extra styrka, Denis själv hölls av Stas och Kostya. På något sätt drog de mig därifrån.
"Det finns ben, det finns ben nedan," sa jag.
- Ja, jävla det, ben, låt oss flytta, eller nu kommer poliserna.
Grabbarna pressade mig in i ett hål i staketet och sedan gick de ut själva.
- Kom du tillbaka för mig?
- Ja! Låt oss flytta.
Denis tog mig i handen och jag släpade mig som en ram på en snöre. Wildly hade huvudvärk. Jag minns inte riktigt hur jag hamnade i den främre platsen i den gamla Niva. När vi körde på vägen missade vi en polisbil som gick mot anläggningen.
"Nu har jag blivit en kriminell," sa Denis till mig.”Jag tror att jag bröt något för den vakten.
Denis tittade ständigt omkring och på grund av detta kraschade han nästan in i en traktor som körde i motsatt körfält. Det räddades av det faktum att jag vid den tiden redan hade återhämtat mig nog och lyckats vrida rattet, som han höll.
- Nu har vi slutat, sa Denis till mig.
Jag satt i en fåtölj i Denis lägenhet. Resten har redan gått hem.
- Denis, - sa jag, - är du inte rädd för att dra främlingar till lägenheten? Tänk om jag är en galning?
- Nej, jag är inte rädd. Och du är inte en galning, jag kan se dig i dina ögon.
- Vi måste tillbaka dit. Det finns ben nedan. Mänskliga ben.
- Jag vet, jag såg.
”Vi måste anmäla polisen,” sa jag.
- Ja, naturligtvis, och samtidigt överlämna mig där, och du, det här är ett skyddat område, och vi gick in i det. Först nu är det inte klart vad man ska skydda där.
”Inte vad, men från vem,” sa jag,”så att dårar som oss inte klättrar dit och dör där. Och du kallade dig själv en stalker?
- Det här är namnet på de människor som är involverade i industriturism, - svarade killen mig.
Jag stod upp och började gå.
- Går du långt? - Frågade hyresvärden - Kommer du att gå utan byxor?
- I byxor, - Jag gick ut på balkongen och tog av de ny tvättade byxorna från repet.
- Håll med mig på natten, det är sent, på morgonen kommer allt att bestämmas.
Jag kollade min telefon. Den som inte fungerade för fotografering, men den andra var i raden, och på den, min Gud, fyrtio samtal från min flickvän. Jag kallade henne omedelbart tillbaka, och efter att ha lyssnat på allt, från förklaringen om kärlek och glädje och slutat med vad hon tycker om mig, sa jag att han levde och hade det bra.
Denis gjorde en säng till mig på golvet. Jag försökte att inte sova i någon annans hus med en vän i bara några timmar av en person, du vet aldrig. Men på morgonen dödades han ändå. Jag drömde aldrig om växten.
Jag vaknade vid lunchtiden och Denis räckte till mig ett paket med fotografier med orden:
- Om du har mer än en gyrus, vet du vad du ska göra med dem. Jag åkte dit tidigt på morgonen medan du sov.
- Du lämnade en främling ensam i din lägenhet och var inte rädd? Du är galen!
"Galenskap är det enda värt att leva för," berättade Denis till mig.
Några timmar senare körde jag hem och tänkte, tänkte på Denis. Han är en fantastisk person, inte förbitrad, som några av våra kamrater, med en ren, öppen själ. Så, ointressant hjälpa en komplett främling, låt honom tillbringa natten i sitt hus. Jag försökte alltid vara en bra kille, men jag är inte kapabel till sådan generositet, men jag förstod inte helt honom. Han uppför sig som om han överfördes till oss från sovjettiden. När jag anlände till min stad överlämnade jag fotografierna som visar benen till en bekant polis, som i sin tur överlämnade dem till undersökningskommittén.
Åtta månader senare
Jag gick längs korridoren på institutet, institutet, där jag bara studerade i ett år och gick sedan vidare till en annan. Jag letade efter min tidigare lärare. Han såg honom och ropade.
- Leonid Petrovich, kan jag få dig en minut? - Jag sprang till honom, rättvisens högre rådgivare.
- Vad ville du? - Han frågade.
Jag berättade för honom om benen på fabriken och de bilder jag gav till polisen. Jag bad att göra förfrågningar.
- Tror du att jag inte har något annat att göra? Kom tillbaka om tre veckor.
Och jag kom. Och jag lärde mig allt eller nästan allt. Två tonåringar, tio och tretton år gamla, saknade i området, de letade efter, men förgäves. Det fanns ett jordskred, en sandkollaps, och de täcktes, begravdes levande, i botten av denna grop.
- När hände det? - Jag frågade.
- Trettiotvå år sedan.
- Men varför har inte grundgropen försvunnit under denna tid, har den inte jämnat ut?
- Fråga något lättare, - svarade läraren. - De var översvämmade, men vattnet fördjupade gradvis grundgropen, det är faktiskt dränering, i en del fördjupades det, i det andra sovnade det, så att benen kom ut nästan till toppen. Vi lyckades hitta deras släktingar.
Barnens ben finns nu på kyrkogården. Jag såg aldrig växten igen, varken i verkligheten eller i mina drömmar. Här är en historia. Jag betraktar mig inte som en klarsyn, men vad var det?