Djävul på kyrkogården
• I slutet av 1980-talet, när händelsen jag vill berätta om hände, visste de väldigt lite om bioenergi och ännu mindre om nekroenergi.
Vid den tiden cirkulerade fotokopior av rapporter från ett visst mytiskt institut för studier av anomala fenomen, specialiserade på UFO: er.
Jag kommer emellertid inte att hävda att verkligen objektiva artiklar baserade på verkliga fakta har dykt upp på vågen av tidningen och tidningen boom.
De flesta av de sensationella publikationerna sugs från fingret, och det är nästan inte dold.
Det enda praktiska rådet som kan hämtas från dem är detta: se upp för att falla in i necroenergi.
Annars kan konsekvenserna vara de mest beklagliga och oförutsägbara …
• Det hela började mycket vardagligt.
Kampanjvideo:
På hösten, i slutet av 80-talet, släppte en gammal vän in för att besöka mig - även Alexander, min namngivare.
För samtal och te, satt vi upp sent på kvällen.
Då kom han ihåg: det är dags att gå hem.
I cirka 20 minuter stod vi vid Zorge-busshållplatsen (västra mikrodistriktet i Rostov) och beundrade månen, runt som en tefat.
Det fanns ingen vagnbuss eller buss. Till och med "bilarna" försvann någonstans.
Och så föreslog min namn, tvekande, plötsligt:
- Låt oss gå till min mormor?
- Är du galen? - Jag tittade på klockan. - Tolfte timmen!
- Ja, det är väldigt nära! Låt oss stå vid graven ett tag, kom ihåg i våra sinnen …
- Hur är det - "vid graven"? Är hon död ?!
- Men ja. Och han begravdes där!..
Och han nickade mot Kommunistichesky Prospect.
Nedanför, bakom nio våningar, finns en gammal kyrkogård, pressad av ett helikopterfält, trädgårdar och ett garagekooperativ …
- Lyssna, - sa jag, - Jag har aldrig ens sett din mormor … Och i allmänhet, vad är det som gjorde dig så?
Han tystade lite. Då sa han:
- Ärligt talat, idag gick jag inte till den västerländska, utan för att titta på kyrkogården. Ja, på något sätt kunde jag inte få mitt mod. Faktum är att hon kom till mig igår …
Min hud fick gåshud.
"Sasha," sa jag. "Du är definitivt på väg.
”Jag såg min sena farmor så tydligt som jag såg dig nu,” sa han. - Du tror inte mig?
- Tja, hur kan jag säga er …
- Rätt. Om jag var du, skulle jag inte tro det. Ingen tror på det övernaturliga förrän han möter någon slags djävulskraft själv …
Så i går kväll, klockan elva, kom det en bank på min dörr. Genom kikhålen såg jag en äldre kvinna.
Hennes huvud var bundet med en blommig sidenhalsduk, men jag såg inte genast hennes ansikte: ett ljus på trapphuset skinte på baksidan av hennes huvud.
"Vem är där?" Jag frågade.
Och jag hörde som svar:
”Det är jag, Baba Galya. Öppna den, barnbarn!"
Först förstod jag ingenting.
Jag tänkte till och med:”Wow, vilken slump! Den här kvinnans namn är som min sista mormor! ….
Sade högt:
"Du har adressen fel".
"Känner du inte igen mig?" - kvinnan blev förvånad.
Hon tog ett steg tillbaka, vände något på huvudet och ljuset föll på ansiktet.
Det var hon, min mormor, som dog för många år sedan!
Jag slutade nästan där, under dörren. Benen började bryta och innan mina ögon började flyta.
"Förlåt, jag vet inte," skakade jag på något sätt. - Du har adressen fel. Adjö!"
Och för att inte falla lutade han sig mot dörren.
"Jag kunde inte ha fel", sa min avlidna mormor med lite förvirring. - Visst, jag har inte varit med länge, men jag stannade ofta innan … Mamma hemma? Öppna den, Andryusha!"
Innan mina ögon flöt allt inte längre utan blinkade.
"Jag säger er, du har gjort fel adress," sa jag med den sista styrkan. - Ja, och jag heter inte Andrew … ".
I ett halvmedvetet tillstånd vandrade jag in i köket. Han tog en slurk vatten direkt från vattenkokaren och kastade den på bröstet.
Jag började släppa, men då kom jag ihåg att mina föräldrar en gång inte kunde välja på länge vad de skulle kalla mig: Andrey eller Alexander. Slutligen konvergerade de till Alexandra.
Tänk om det där - förstår du var? - Är jag listad som Andrey?
Jag tänkte midnatt.
Alla vet till exempel vad avlidna släktingar drömmer om. Men vad kan en avliden släkting som kom i verkligheten vittna om?
Eller kanske gick mitt tak bara av? Jag har hört att visuella och hörselhallucinationer är ganska troliga.
Sedan lugnade jag lite. Jag insåg att min mormor inte hade bjudit in mig någonstans, hon kom bara - så att säga, att besöka, saknade sin älskade och enda barnbarn.
Förmodligen, bestämde jag mig, hallucinationernas beskaffenhet påverkades av en undermedveten skuldkänsla - jag hade inte varit på kyrkogården på flera år.
Och på morgonen, vid busshållplatsen, träffade jag en granne. En gammal jävel, han kämpade nästan i den första hästen.
Han såg mig och började omedelbart rulla fatet:
"Det finns ingen vila dag eller natt!"
"Vad pratar du om?" Jag frågade.
"Du måste sova på natten, inte att ta emot gäster!" - Han började skrika ännu högre.
Och du förstår, jag kände mig sjuk igen.
Hela dagen försökte jag ta mig ledigt från jobbet och besöka kyrkogården - för att kontrollera om graven var intakt. På kvällen bestämde jag mig, men …
Låt oss gå, va? Just nu.
• Under tiden dök en buss upp på vägen, bekvämt upplyst från insidan.
Min namngivare tittade inte ens på honom. Han tittade på mig.
Naturligtvis ville jag inte gå. Och utan några mormödrar som bor där är kyrkogården på en fruktansvärd plats. Där kan du till och med skjuta från en kanon - ingen kommer att repa.
Å andra sidan var Sasha i ett tillstånd nära hysteriker. Tills han avundas av att graven är intakt och jorden inte har grävts kommer han inte att lugna sig. Går fortfarande galen …
För rättvisans skull måste jag konstatera att namnen talade halvvägs längs vägen - medan vi gick längs Sorge och manövrerades mellan panelen med nio våningar.
Vältalighetens fontän började torka när vi passerade husen och gick ner i vattnet.
Till höger och vänster var trädets groviga staket. En ström gurglade längs balkens botten. Tanken att vi var de enda människorna inom en och en halv kilometer radie var nästan en fysisk besvär.
"Är du säker på att vi kommer att hitta en grav i detta halvmörker?" Jag frågade.
Sasha förstod inte mitt tips.
"Vi kommer definitivt att hitta det," sade han. - Jag minns alla landmärken. Ett par bagateller.
”Tja, ja,” sa jag.
Intuition berättade för mig att saker och ting inte skulle vara så enkla.
• Trädgårdarna är över. Vi gick uppför kullen.
Konturerna av byggnader med nio våningar var synliga bakom oss. Ljus tändes i några av fönstren.
Till vänster sträckte helikopterfältet, till höger och vänster, konturerna av gravstenar och kors utskjutna från mörkret.
Grusvägen på vilken vi gick korsade kyrkogården och delade den i två ojämna delar.
Enligt meningslagen måste vi till största delen leta efter Sashkas mormor.
”Det är väldigt konstigt,” sade min följeslagare plötsligt,”att jag minns henne så bra. Hon dog för mer än 20 år sedan, och det sista fotot "försämrades" för 5 år sedan.
- "Bortskämd?" Jag frågade.
För en sekund tycktes det att Sashka ångrade att prata om det.
"Tja, ja," sa han lustlöst.”Du förstår, min mormor var, om inte en häxa, då något mycket nära det. Det är bättre att inte berätta vad hon gjorde på natten.
Hon gillade inte att bli fotograferad. Men filmen "gillade inte" henne.
En gång behövde hon ett foto för ett pass, så min mormor gick till studion för att ta bilder tio gånger - personalövervakaren hittade inga likheter mellan originalet och bilderna hon tog med sig.
Och efter min mormors död började fotona försämras: bli gula, blekna …
Under medeltiden skulle det ha bränts på spelet.
”Det fanns inga fotografier då,” sa jag.
- Och utan foto skulle det finnas tillräckliga skäl. Genom arv överfördes något till min mamma.
En gång jinxade hon en yrkeskvinna på marknaden.
Försäljaren var för otäck och fräck.
Tja, ma önskade henne: "Så att du säljer allt!.."
Ett par dagar senare gick hon igenom marknaden, köpmannen kom ihåg henne.
Det visar sig att under hela dagen sålde hon inget - köparna tycktes kringgå henne, även om det fanns få lök på marknaden.
"Hmm," sa jag. - Sådana berättelser är bra eftersom du inte hittar ändarna. Leta efter den köpmannen.
- Varför, det hände med vittnen …
Hon bröt på något sätt koppen med ett ögonkast - ungefär sex personer såg den.
Vi hade en renovering, vi drog möbler från ett rum till ett annat och satte oss för att röka.
Här framstår ma - mycket sort.
”Var placerade du tjänsten? - Hon sa. - När allt kommer omkring kommer det att krascha!...
Och vår tjänst var lyxig, tjeckisk porslin.
Pappa sa:
“På garderoben. Och det är väl värt det - det kommer inte att falla …”.
"Vad är bra där!" - Ma var förargad och nickade mot skåpet.
Koppen, som var närmare oss, ryckte plötsligt, föll på sin sida och rullade och beskrev en halvcirkel.
När skåpet slutade föll det och brast …
"Hmm," sa jag. - Tack och lov, jag har inte lagt märke till djävulen bakom dig ännu. Långt borta ännu?
- Nej, vi är nästan där. Här är gränden mittemot pilen. Mormors grav är den sjunde i rad.
Gränden var smal, bevuxen med gräs. Jag gick framåt och räknade noggrant: "Första … andra …".
När jag hängde händerna vid det rostiga staketet såg jag mig omkring och fann att jag gick, det visar sig, redan ensam.
- Vad gör du? Jag ringde mjukt.
- Titta snälla, själv, sa Sasha. Han stod vid pilen och rökte nervöst - det röda ljuset blev ljusare och dimmade sedan. - Jag väntar här.
- Finns det till och med en plack i graven? Jag frågade. - Vad heter din mormor?
Han svarade och jag fortsatte. Han stannade vid det sjunde staketet.
En scen från någon amerikansk actionfilm kom till mig: en ruttnig hand med blodiga fingrar dyker upp under marken och tar tag i benet …
Inte utan ett rystande öppnade jag porten och gick in.
Som väntat fanns ingen färsk mark eller grävdes och gräset skadades inte.
Jag flickade min tändare och upplyste skylten.
Efternamnet var svårt att ta fram, men det var helt klart inte det rätta.
• - Sash! Jag skrek. - Är du säker på att Babkinas grav är den sjunde?
- Heck! - sa han och kom till mig. - Och staketet är helt annorlunda …
- Kanske inte den sjunde, utan den sjätte eller till exempel den åttonde?
- Jag minns exakt. Sjunde.
- Kanske finns det flera pilar?
Denna Sasha visste inte, och vi gick längs grusvägen genom kyrkogården, ända upp till kooperativets garage, upplysta av strålkastare.
Det fanns inga fler pilar, men på sidan av vägen hittade vi flera björkar, poplar och till och med en cypress.
Bara i fallet (vad händer om Sasas minne misslyckas?) Vi kontrollerade dem också. Utan några resultat.
Klockan var redan halv tre. Jag är trött på att gå och vandra mellan stängslarna med en smart luft, vada genom tjocktar av tistlar och ogräs och titta på tavlorna på korsarna med sådan iver, som om själens frälsning beror på det.
Jag kände mig också mycket trött.
"Jag sa till dig," mumlade jag.”Vi kommer inte att hitta någonting i detta mörker.
Min namnamn nickade sorgligt.
"Och jag tappade mina cigaretter någon annanstans," sa han. - Halvt pack. Det är synd.
Utan att säga ett ord vände vi oss tillbaka - till en värld av tomma asfaltgator och rytmiska blinkningar av trafikljus.
Jag gick, tappad eftertanke, och det var förmodligen därför jag inte märkte varför Sasas kinder plötsligt var täckta med en dödlig blekhet.
För att vara ärlig märkte jag detta när vi kom ut på alléen, öde och badade i ljuset av natriumlampor.
- Något usel för mig, - medgav Sanya. - Jag åt förmodligen något inaktivt.
Sedan stoppade jag skottkärren, och vi körde mot mig först.
- Kanske kommer du in? - Jag föreslog. - Ligga lite. Något jag inte gillar ditt utseende.
- Inget fel. Jag kommer hem om 10 minuter.
Och när jag kom ut ur salongen frågade han plötsligt med en låg röst:
- Har du inte hört eller sett något?
- Var? När?
- Tja … när vi gick tillbaka.
- Inte. Vad?
- Ingenting. Du vet aldrig vad man ser på fullmånen …
Jag väntade lite, men han sa ingenting mer. Jag mumlade: "Bye!.." - och slängde dörren.
Taxi startade nästan omedelbart.
• Jag minns vagt hur jag gick upp till tredje våningen.
Trötthet kom igen. Jag häpnadsväckande, svävande framför ögonen.
När jag på något sätt nådde soffan, låg jag ner och gick omedelbart ut och vaknade från telefonsamtalet.
Det var tidigt på morgonen, en grå dis blommade utanför fönstret.
Jag kände mig överväldigad och trött, som om jag inte hade sovit och tittade på min klocka (tidigt sju) och svarade på telefonen.
En kvinnas röst, upprörd och på något sätt kvävade, bad om ursäkt för att hon ringde så tidigt och frågade om jag hade Sasha igår.
Stramat lite insåg jag att jag pratade med Sasas fru.
”Han var med mig hela kvällen,” sa jag. - Då tog han en skottkärra och körde hem.
- Vilken tid var det?
- Tja … - Jag tänkte lite. Tankar var förvirrade. - Cirka tre. Vad?
- Han finns fortfarande inte …
• Allt blev klart inom nästa timme.
När det visade sig, rätt i taxin, i baksätet, kände Sasha sig riktigt dålig.
Hans armar lindade sig runt magen och nästan böjde av smärta, kollapsade han på gummimattan i gången.
Taxichauffören var tillräckligt smart för att ta honom till sjukhuset utan dröjsmål.
Ulcerös perforering av magen och inre blödningar skickade nästan Sasha för att besöka sin älskade mormor.
Lyckligtvis var operationen framgångsrik. Han tappade en fjärdedel av magen men överlevde.
Några dagar senare, när tillträde till sjukhuset var tillåtet, såg jag honom - blek, rakad, med tydligt definierade kindben.
Vi pratade om detta och det …
Och när jag redan var vid dörren sa Sashka plötsligt:
- Gå inte dit längre. Dålig plats.
- Kanske kommer du i slutändan säga det du hört eller såg där? Jag frågade.
Han tyst länge. Då sa han likadant;
- När vi kom tillbaka, till vänster tycktes jag höra … steg. Som om någon gick parallellt med oss. Och ett par gånger … Jag kommer inte att säga detta med säkerhet … Jag trodde att jag märkte en silhuett som glider mellan korsarna. Den här silhuetten tillhörde någon fetma, överviktig, som … som … som min sena mormor.
Han talade den sista frasen i en viskning, trasig av spänning.
Det kändes som en kyla slog mig.
”Tja, bli frisk snart,” sa jag äntligen.
Att säga något.
• På den tiden hade jag bland mina bekanta en excentriker som älskade ett par metallramar för att undersöka vänner och bekanta lägenheter och letade efter områden med negativa och positiva fält.
Jag kommer inte ihåg någon som följde hans råd om möbler.
Helt oväntat hände det mig att debitera denna fanatik för en god sak.
Inte för att jag trodde på extrasensorisk uppfattning. Jag var helt enkelt nyfiken på att veta hur det skulle bli slut.
Mikhail Petrovich (det var namnet på den fanatiska entusiasten) instämde omedelbart utan att tveka. Han kallades en "schizofren" eller, i bästa fall "en" charlatan "så många gånger att han var redo att gudra alla som uppmärksammade honom.
Nästa lördag, på en klar solig dag, åkte vi till kyrkogården.
Jag stannade bredvid pilen och sa:
- Den här platsen är här.
- Det är mycket möjligt, - kommenterade Mikhail Petrovich och tog ut sina personliga ägodelar från väskan.
Inte utan en del av frisk skepsis började jag se hur han snurrar på ett ställe, höll ramen framför honom med utsträckta armar, vinklar något från sida till sida för att klargöra riktningen.
Då sa Mikhail Petrovich: "Wow!.." - och gick långsamt framåt, utan att ta sig ut vägen, rakt genom ogräsens snören.
Jag började vänta på resultatet, satt vid pilen och röka.
Väntan var kort. Efter att ha slutat röka en cigarett, skulle jag tända en annan, och jag hörde en glädjande upphetsad:
- Här! Det är här!
- Tja, ja … - sa jag.
Efter att ha kommit fram till hur lätt det är att komma till honom, fastnat mellan staket och kors, gick jag in i gränden som började … mittemot pilen.
På vägen, rent mekaniskt, började jag räkna gravarna: "Första … Andra … Tredje …".
Mikhail Petrovich stod vid sjunde och det var galen glädje i hans ansikte.
- Jävla starka fält! - han sa. - Jag kunde ha sett honom, antagligen från busshållplatsen!
- Du har inte misstag? Jag frågade.
”Det är omöjligt att göra ett misstag,” sade han. - Till och med en blind man kommer att märka solen - om inte av ljuset, då av värmen!
Långsamt, som i en dröm, öppnade jag porten och gick in, även om jag på avstånd kunde se inskriptionen på surfplattan fäst vid korset.
Färgen var gammal, den flög av på platser, men ändå kunde efternamnet, namnet och patronymiken för Sasas mormor läsas lätt.
Hur kan man inte tro på djävulen efter det?
A. Masalov