Bycykel från Novgorod-regionen.
År 2006 var det ett svampår i byn. Det är en bra sak. Endast när du går in i skogen för byte bör du inte glömma några tecken och regler. Skogsägare … vem de än är, de tolererar inte oordning.
Alla grannar till Pashka Zimin och hans fru - Alena, ett löst, astmatiskt och alltid blekt till grönt vykort - bar svamp från skogen - i korgar och hinkar.
Pavel såg inte på grannens byte - han reparerade sitt ständigt brottande "Muscovite", klippte gräs för getter för vintern och fiske på kvällarna. Men Alena med avundsjuka ögon såg av varje rödhårig, vit bult. Som om grannarna inte släpade dem från skogen utan från sina egna soptunnor.
- Pash, jag skulle också åka till skogen! - Hon klådde till sin man. - Vaughn, Lenka-medic i går med sin son tog med tre hinkar från Matreshkins tallskog. De tvingade hela butiken med pickles, lindade upp den i två vintrar. Och deras spis hängs med torkad vit, såg jag.
- Oroa dig inte, - förnekade Pavel. - Jag har mitt eget lager i de lokala skogarna. Jag känner till en sådan svampröjning, en omhuldad - ingen annan än jag hittar den.
Men ändå, för att lugna sin fru, åkte han till skogen nästa dag.
* * *
Kampanjvideo:
Pavel lämnade huset när solen redan hade dekorerat molnen med röda ramar och kantade en väg mot himlen. Låglandet bortom byn var täckt av dimma, blåaktig som tunn mjölk. Zimin gick längs vägen, gömde sig inte, med mäktiga och huvudsakliga stövlar, men ljudet av fotspår smälte bort, löstes i den fuktiga luften.
Död tystnad stod runt - som om några jättar hade lindat bomullsull runt hela byn. Utanför utkanten vände svampplockaren mot tallskogen, längs en röjning längs kraftledningen gick han mot bron över bäcken. Bland träden klättrade dimman i mörka, blåaktiga knölar: den skulle komma närmare, sedan skulle den sjunka ner i djupet, som en orm med flera huvuden i ett bo.
Pavel gick och resonerade med sig själv: det är intressant att veta, var kom så många svampar ifrån i år? Det är ju värt att torka hela sommaren. På grund av värmen blev även floden grund. Dimmarna matar kanske myceliet? Det finns mycket fukt i dem. Här är en svamprotting från dessa grå dimma …
En gren till vänster om vägen knäckte dövande. Zimin tittade sig omkring - ingen. Dimma. I sin fuktiga lera verkar varje träd som ett spöke. Om bara solen hade stigit, tänker Paul, annars skulle han inte gå vilse i sådan gelé.
Han gick ner en ravin, korsade en bäck, klättrade sedan upp på en kulle, vände sig genom ett tidigare kollektivt gårdsfält till en gaffel - och där ligger också inte långt från den omhuldade skogen med en svampäng.
Och plötsligt raslade löv på vänster hand. Någon går genom skogen mycket nära stigen. Irritation tog Pavel: detta är ett noggrant folk! Nu kommer han att komma ikapp, säga hej, börja ställa frågor, bli påtvingad medresenärer, men vad är det för? Pavel hade inte för avsikt att visa den omhuldade svampängen och dela sina hemligheter.
Så Zimin agerade inte på ett mänskligt sätt: han böjde sig ned, som om han skakade en sten ur sin bagage, låtsades att han inte såg eller hörde främlingen. Mannen närmade sig, hälsade, mumlade något - Zimin svarade inte, lyfte inte ens huvudet. Han tittade åt sidan och märkte bara att förbipasserande hade på sig något mörkt och lurvigt, som en lång pälsväst.
Pavel behandlade främlingen ovänlig. Han humrade och gick bort till sin sida. Pavel lyssnade på hur hans steg fryser på avstånd. Och för att se till att han var ensam i skogen sprang han längre längs den väg han kände.
Han gick som om han sprang, som om hans ben bar honom. Till och med konstigt. Men jag kom dit utan händelser. Och när han kom hem, glömde han allt i världen. Svamparna i den omhuldade glansen visade sig vara synliga och osynliga: vit mjölksvamp, svamp, vågor. Ha tid att böja dig och klippa av dina hattar! Bara Pavel kommer att skära en svampcirkel, böja sig - och ett steg bort från honom finns det en annan cirkel, men stiger inte upp.
Till slut började Zimin att krypa på knä som en baby för att inte slösa bort energi. Jag klättrade så här i två timmar och huggade en hel tio liters korg med svamp, men alla slutar inte. Ja, vilka är de bästa svamparna! Exakt en leksak - stark, elastisk, inte en enda mask. Jag kom till mig själv när jag tog upp korgen och slet den från marken - ett pund. För att ta med all denna rikedom till huset nu.
* * *
Det var en dyster dag. Vid middagstid började det regna. Pavel gick ut på en bekant väg och åkte hem. Han går långsamt, den tunga korgen drar i sin högra hand. Slutligen finns det en gaffel, här är ett tidigare kollektivt gårdsfält, en kulle, bakom en ravin, i vilken strömmen alltid brusar …
Pavel närmar sig ravinen, men strömmen hörs inte. Han gick ner - han såg: det fanns faktiskt ingen ström. Ravinen är densamma som den var, bevuxen med en granskog, bevuxen med vindskydd och det finns ingen ström längst ner.
"Saknade du?" - tänker Zimin.
Jag kunde nog ha missat: de unga träden är alla desamma. Av en slump släppte mina ögon mig - så jag förvandlades till någon annan ravin. Även om det är underbart - trots allt är dessa platser mest kända för Zimin.
Pavel klättrade ut ur ravinen med sin börda - han såg ut: och det kollektiva gårdsfältet var borta. I stället finns en björklund. Kunde inte fältet vara så bevuxet medan Pavel plockade svamp?!
Zimin går längs skogen och försöker ta reda på var han har förts. Och korgen på armbågen trycker på handen och svänger till och med - gnuggade blåmärken. Det finns tystnad runt, bara regnet raslar över bladen och björksstammarna knakar. Creepy: en helt främmande skog. Pavel insåg att han var vilse.
Jag bestämde mig för att gå tillbaka till den välbekanta svampängen för att leta efter en ny väg därifrån. Han gick över kanten diagonalt, återvände till ravinen, och där, i stället för unga träd och ett vindskydd, fanns det grön anka i botten och svartvatten: en träsk.
Vilken besatthet? Det enda träsket i detta område är femton kilometer härifrån. Antingen blir jag galen, tycker Zimin, eller så lurar de onda andarna huvudet.
Och plötsligt ropade någon ut i närheten.
- Hallå! Jag är här! - Zimin svarade. Han var glad och rusade till rösten. Jag har inte fått reda på det än - kvinna eller man.
”Tja, vem som än är - det viktigaste är en person. Tillsammans hittar vi vägen! - tänker Pavel. Och hans händer värker, och benen surrar, han är andfådd med en tung korg, men han skyndar sig, klättrar genom rännorna, för att inte låta mannen i skogen missas, för att inte förlora.
- Människor! Hallå! Hallå! - Paul ringer med all sin kraft.
Som svar hör han någon form av mumling - orden kan inte göras, men det verkar komma närmare och närmare.
Och det blev kallare. Solen strök det avlägsna granträdet med sin sista röda kam. Från alla gropar, de små, kände jag vilseledande, röta och fukt. Pavel gick ut i en röjning, drev grangrenarna isär och såg - en svart skugga böjde sig mellan träden. Kom närmare - och det här är en svamp. Enorm, halv människohöjd. Och ändå muttrar samma röst:
- Klipp, vad är du värd?
Pavel skakade, såg sig omkring - ingen.
Och rösten avtar inte:
- Vad är du, din dår? Klipp det snabbt! Tills andra kom upp.
Och mumlar som en fågel skriker.
Pavel frös. Han står och stirrar in i skymningen, och händerna verkar vara ensamma - de lägger korgen och i fickan - efter kniven.
- Klipp klipp! Skynda dig! Och sedan tar de bort!
Vem tar bort, vad tar bort och varför en sådan enorm svamp för en man med en full korg med mjölksvamp och svamp - Paul förstår ingenting. Dimma i huvudet, svaghet i benen. Svängde framåt och repade svampen med en kniv. En svampmössa föll av - storleken på en bra bassäng - och blod strömmade från svampens stam, precis i Pavels ögon.
- Du odjur, mördare! - rösten väsar. - Vad har du gjort?
- Jag ville inte! - skrek Pavel. Han vaklade tillbaka, rusade åt sidan och de stod i hans väg. Någon svarthårig man i en mörk päls ärmlös jacka - blek, blåaktig, med en spalt i halsen, står framför honom och ler.
- Har du glömt dina svampar? Gå och hämta det!
Och han pekar på Pauls glömda korg. Hon ligger på hennes sida och svamp har spillts ut ur henne. Pavel rusade - och det fanns inte svampar alls utan mänskliga öron! Rosa, blodig, stor och liten.
- Åh, och du fick svamp, Pavlusha! Utmärkta svampar! Ingen har sådan! - Mannen öppnade sin svarta mun och skrattade, häller ut. Och i munnen i stället för en tunga sticker en grangren ut.
Pavel vände sig om och sprang och såg inte vart kurvan skulle ta. Han galopperade längs kullarna som en dumt get, någonstans föll han i en nässla, någonstans klättrade han upp i vattnet upp till midjan - han kom inte ihåg hur han senare kom ut på en hård plats. Och igen - spring, spring!
Hans hjärta bankar, blod i hans tempel slår, men Pavel vågar inte sluta: allt verkar komma ikapp honom, snart att gripas. Han var andfådd och hans ben höll inte längre på honom, men han gick och gick. Skrämmande!
Han vandrade, utan att komma ihåg sig själv, i skogen i flera timmar. Tills slutligen slog ett hårt ljus från mörkret honom i ögonen och blindade honom. Sedan stod Paulus rotad till platsen. Och han hörde bromsarna vissla.
Det visade sig att han, vandrande runt snåren, sprang rakt ut på motorvägen nära byn. Det är också tur att föraren i gamla Zhiguli inte körde snabbt - han lyckades sakta ner. Upprörd hoppade han ut ur bilen och attackerade Zimin med nävarna. Men när han tittade noga slog han inte.
Zimin log smärtsamt lugnt till honom, stod på vägen i strålkastarna - smutsig, dränkt och hans ögon var meningslösa och glada, som en baby. Den som nästan krossade honom var glad som om han var älskad! Föraren såg vilket underligt tillstånd mannen var i, han mumlade, spottade och körde iväg.
Och Pavel Zimin återvände hem - trött, rädd, med skakande händer. Alenas fru mötte honom i tårar.
- Vart har du tagit vägen ?! Var hade du varit ?!
Paul visste inte ens vad han skulle svara sin fru på en sådan fråga. Vem vet? Han kom inte ihåg ens hälften av vad som hände honom. Han förstod bara en sak resten av sitt liv: när han träffade en annan person i skogen - var inte oförskämd! Dessutom av girighet.
Eftersom detta kanske inte alls är en man utan skogsandan - Leshy.
