Tillägnad 100-årsjubileet för den stora oktober-socialistrevolutionen
Läs den första delen här.
Psykiker och klärvoajanter i korridorerna i de högsta maktkedjorna har alltid väckt konstant intresse. Det var många seare hela tiden som tjänade de med makten. Och till och med de mest kraftfulla och inflytelserika härskarna lyssnade alltid på dem. Det finns många sådana exempel. Detta är Jacob Bruce under tiden för den ryska kejsaren Peter den store, detta är Grigory Efimovich Rasputin, under tiden för den sista ryska kejsaren Nicholas II, och före honom Philip Nizier - Atel Vasho, detta är Wolf Messing och Georgy Gurdjieff under tiden J. V. Stalin, detta är Juna under LI Brezhnev, det här är Anatoly Kashpirovsky under perestroika. Som regel förekommer sådana människor i turbulenta tider eller vid tidpunkten för epoker. Kraft och mystik har blivit så smälta att de nästan har blivit synonyma.
I tidskriften "Steps of the Oracle" nr. 6 för 2015 på sidorna 6 - 8 under rubriken "The Dilettante Journey", skrev en artikel med titeln "Magic and Politics", där det fanns en underrubrik "TWICE DEAD", som beskrev det nära sambandet mellan Stalin och Gurdjieff. Jag citerar det i sin helhet:”Det är känt att JV Stalin inte litade på någon. Men han lyssnade alltid på astrologers åsikt. Det började i barndomen, när ockultisten Gurdjieff, som senare blev en berömd ockultist, satt vid samma skrivbord i seminariet med den framtida ledaren, som från en tidig ålder var förtjust i magi och till och med studerade med tibetanska lamas. Han föreslog också Soso Dzhugashvili 1917 att ändra horoskopet och hävdade att det är omöjligt att bli en ledare med ett sådant födelsekort. Och Stalin ändrade sitt födelseår. I detta avseende finns det en mycket intressant åsikt från Moskva-psykiska Anfisa Zhanimova:”Om en person tog på sig någon annans horoskop och någon annans öde, var han tvungen att dö två gånger. Vad som faktiskt hände: först dött Stalin-Dzhugashvili som person, och andra gången - som en stor sovjetisk figur. Sedan togs han ur mausoleet, där han låg bredvid Lenin och begravdes en andra gång."
Jag vill notera att eleverna och anhängare av GI Gurdjieffs läror på ett kraftigt sätt förnekar det faktum att Gurdjieff och Stalin träffades, dessutom hävdar de och är helt övertygade om att Gurdjieff och Stalin aldrig träffades och aldrig korsade vägar i verkliga livet. De har full anledning till detta, eftersom ingen av böckerna om Geogry Gurdjieff innehåller ens den minsta antydan att de kunde ha känt varandra och någonsin korsat i livet. I april 2017 besökte jag emellertid Transkaukasien, särskilt Georgien, där jag besökte Stalin-museet i staden Gori (Stalins hemland). Under en rundtur i museet ställde jag guiden en direkt fråga: "Har du någon information om bekanta och vänskap mellan George Gurdjieff och Joseph Stalin?" Till vilket jag fick ett direkt svar från en museumsanställd:”Enligt de senaste uppgifterna vi har,Gurdjieff och Stalin kände varandra, men det finns inga officiella dokument som skulle bekräfta deras bekantskap."
Det verkar för mig ganska konstigt att de båda studerade på det spirituella ortodoxa Tiflis-seminariet och under inga omständigheter träffade de där. Det är osannolikt, men jag kan inte säga något säkert. Låt läsaren dra sina egna slutsatser genom att läsa Gurdjieffs dagboksposter. Så ett ord till dagboken till Georgy Ivanovich Gurdjieff.
”Jag klarat utanför svårigheterna inträdesproven till seminariet och fick utmärkta betyg i alla ämnen. Förlåt mig för att jag var oskälig: Jag var inte i tvivel om att lyckas med dessa tentor. Jag var väl förberedd, jag visste mycket mer i varje ämne än programmet krävde. Dessutom var jag två eller tre år äldre än de som gick med mig, det vill säga en viss livserfarenhet, en känsla av självständighet, självförtroende gav mig fördelar jämfört med konkurrenter i tentamen. Och tävlingen var betydande: tre personer per plats.
Så det hände!
Kampanjvideo:
Den 31 augusti 1897 samlades alla seminarier i församlingshallen för en högtidlig bönservice för att markera början av det nya läsåret. Innan tjänsten upplevde jag en obegriplig, någon slags smärtsam spänning. Det deprimerade mig eftersom jag inte kunde förstå orsaken till detta tillstånd. När allt är allt bra! Jag har blivit godkänd på seminarium, mina materiella problem är löst. Jag har redan nya vänner, även nybörjare; För fyra av dem för två dagar sedan bjöd jag in på besök, vi tillbringade en underbar kväll över te med orientaliska godis. Abram Elov förvånade alla med sin erudition och samling av gamla böcker. Herre! Vad vill du mer, pojke? Ungdom, början av studien i en så berömd utbildningsinstitution, självständigt liv i en vacker södra stad på stranden av den stormiga Kura, omgiven av gröna berg, nya vänner … Du är full av energi och planer. Du är rik … Så var kommer detta förtryckande sinnestillstånd från vid den högtidliga bönservice?
Tjänsten pågick, den mäktiga basen av Father Nikanor, rektor för seminariumskyrkan, ljud, avbruten av psalmer sjungade av kören; runt såg jag unga, koncentrerade ansikten, och många av dem glödde av lycka, glädje, en känsla av att tillhöra den rättfärdiga sak som vi skulle ägna våra liv åt. Jag mötte det godkännande, nöjda utseendet från rektor på seminariet, som stod i gruppen lärare, - han nickade mot mig och log …
Och jag … Den mörka, plågande spänningen som grep mig före bönservicen, nu, under tjänsten, intensifierades, ökade, fyllde hela mitt varelse till randen; mina tempel knäppte plötsligt, jag greps av rädsla, skräck, förvirring, som - nu vet jag säkert - en person upplever i stunder av dödlig fara. Och slutligen kände jag, eller - hur säger jag det mer exakt? - bestämde källan till mitt tillstånd: någon tittade envist på mig, höger kind och örat kändes varmt. Detta händer när värmen från kaminen berör ansiktet. Men det var en speciell värme - den förtryckte, slog, undertryckte vilja. Jag vände mig plötsligt - och kände genast igen honom …
Framför en liten höjd nära den tomma muren i församlingshallen, på vilken stod prästen, seminarielärarna och rektor, hedersgäster (bland dem fanns flera högt rankade militärmän, bedömda efter epauletter och order på sina uniformer), stod vi upp i rader och "han" stod bakom, tvärs över raden, något åt höger och intakt, utan att blinka, såg han på mig. Skarpsynade ögon, verkade svarta på avstånd, hypnotiserade - i flera ögonblick kunde jag inte våga titta bort …
Jaja! Det var han! Den jag såg som vuxen på en skimrande vit fyrkant i en grotta i Tibet. Nu, på ett ungt stiligt ansikte, hårt och kallt, togs de kännetecken som hade ingripits i mitt minne bara, men skisserade tydligt: en avlång kontur, bergaska på kinderna, vars undre del och hakan gömdes av ett kort tjockt svart skägg, trimmat snyggt, med uppenbar noggrannhet; stor rak näsa, hängande något över munnen; tätt komprimerade läppar, kort mustasch, också snyggt trimmad; svarta ögonbryn i en spänd, lukrig fraktur. Och under dem dessa ögon … De ville inte släppa mig.
Slutligen gled ett knappt märkbart leende över främlingens ansikte, och han vände sig bort. Det blev omedelbart lättare för mig: värkningen i mina tempel stannade omedelbart, något svart, tungt, pressade smälte in mig. Jag suckade djupt, och den festliga världen som fanns runt mig återställdes: Seminariernas ansikten, inspirerade och upphetsade, den tjocka, högtidliga basen av Father Nikanor, psalmerna som pojkekören själskat sjöng; i fönster med höga lansetter - solens strålar …
Ja, omkring mig var samma glada gudomliga värld som skickades ner till människor för lycka. Men för mig var det redan en annan värld. Bekymmer, intensiva studier, dagar och ofta nätter över böcker, vardagliga bekymmer - med ett ord, allt som fyllde mitt liv till det yttersta året förkastade vad som var mitt syfte i detta liv. Bakom min rygg var det kraftfulla mediet som var tvungen att rädda mänskligheten genom att bygga ett globalt rättvist samhälle med lika möjligheter för alla jordens invånare. Det här är det stora initiativet från Shambhala sa. Men för att detta ska hända, måste jag hitta tron för Genghis Khan och ge hans magiska kraft till den nya Messias …
Jag kommer inte ihåg hur den högtidliga bönen slutade - jag befann mig i parken, som omgav den gamla seminariebyggnaden, byggd av röd tegelsten och på distans som liknade ett medeltida slott i dess konturer.
Sommarens sista dag … Det var varmt, soligt, blåsigt. Jag gick långsamt längs gränden under de mäktiga kastanjerna, vars kronor växte över mitt huvud. Värme, svaghet, vindbrus i spridande kronor. Endast i de sällsynta stunder, när vinden drog ner, föll en fullständig, absolut tystnad på marken, inte en enda fågelröst.
I slutet av gränden fanns en förfallen trädgård, bevuxen med druvor, och svarta bär på täta kluster täcktes med en blåaktig tunn film. Det fanns två träbänkar i lusthuset, den bruna färgen på dem skalade av, några av brädorna ruttnade.
Jag satte mig på en bänk, lutade mig försiktigt på dess illa rygg och sträckte ut benen. Omedelbart flög en stor ljusröd trollslända in och satt på tåen på min bagage, fladdrade med sina transparenta vingar och frös, som om den hade förvandlats till en staty. Bara hennes utbuktade flerfärgade ögon roterade långsamt. Vilken nåd! Vilken absolut perfektion!
Ganska lång tid gick på detta sätt. Jag beundrade sländan och tänkte … Vad ska jag göra? Hur man fortsätter? Närma sig honom? Introducera dig själv? Tala? Om vad?..
Här är det nödvändigt att göra en liten avtryck. Det har gått flera månader sedan natten då den antika kartan över Tibet dök upp i mina händer. Alla dessa månader har jag tänkt på vad som ligger framför mig, om mitt öde. Och även om vardagliga angelägenheter, framför allt förberedelserna för inträde till seminariet, verkade överskugga allt som var förknippat med den gamla kartan, gick det inte en dag som jag inte tänkte på det. En kväll bestämde jag mig för att initiera Abram Elov till min hemlighet. När allt kommer omkring är han min trogna, hängivna vän. Och äldre än mig. Vi ätit middag, Abram, absentivt tuggade mat, var nedsänkt i att läsa någon gammal tome i en lurvig läderbindning (hans vanliga yrke), jag var redo att uttrycka den första frasen: "Abram, jag vill konsultera dig …" - och i det ögonblicket i mig, i mitt sinne, i mitt huvud eller i mitt hjärta - jag vet inte hur jag säger säkert,- lät, och jag kände igen den här rösten - “Håll käft! Det är bara ditt. Bara du själv måste agera och fatta beslut. " Jag frös, omedelbart täckt av kallsvett. Auditiv hallucination? "Ja, bara du själv!" - orubbligt låter i mig igen, och jag insåg att detta inte var en hallucination. Elov märkte inget - han var helt nedsänkt i sin läsning.
"Så kan jag berätta för en främling vad jag måste göra för honom?" - Jag tänkte, frusen och vänta. Men rösten inuti mig var tyst …
Jag märkte inte hur sländan flög bort. En stark vind steg, gjorde en grön storm i trädtopparna. Jag plockade några druvor och slängde dem i munnen. De visade sig vara sura, till och med bittra - vinstockarna runt lusthuset blev vilda. Det sjönk i mina tempel - ångest, rädsla, osäkerhet återvände till mig igen. Det verkade som om jag var nedsänkt - eller så var jag nedsänkt - i det sinnestillstånd som övervann mig under den högtidliga bönservicen i seminariesamlingen. En hand föll på min axel och brände genast det tunna tyget i min skjorta med värme. Ya vände sig skarpt. Han stod bakom mig. Vi separerades av det låga staketet till lusthuset. Ett leende skilde hans hårda läppar. Endast munnen leende, de mörka ögonen var ansträngda, det var något som suger, absorberande i deras blick. Och jag kunde inte motstå denna blick, jag vände mig bort.
- Hej, George! - Det var en lukt av god, dyr tobak i hans andetag; tänderna var små och flisade. " Och jag väntade på dig. " Det var tillfredsställelse i hans röst och kraften kände.
"Ovanför mig? Tja, nej egentligen! " - Jag tänkte och sa kallt:
- Hallå.
- Kom direkt till "du". - Han log vänligt. - Vi har ju mycket tillsammans. Rätt?
Jag sa inget.
- Så att? Är vi på dig? Det var tryck i hans röst.
- Som du önskar.
- Kom igen! - Han tog bort handen från min axel (senare hemma, på den plats där hon låg, jag hittade en röd fläck, som från en svag brännskada. Den försvann över natten). - Har du något emot att jag sätter mig bredvid dig?
- Jag ber! - Jag fick en viss lugn, frihet; värkarna i templen försvann. Men detta ord - "Snälla" - sa inte mig. Snarare sa jag, men tillsammans med någon annan i mitt medvetande. Våra röster slogs samman till en.
Han gick in i lusthuset, satte sig bredvid mig och sträckte också ut benen och kopierade min inställning. I detta såg jag ett hån och blev arg. Konstigt … Den plötsliga ilskan gav mig äntligen min lugn och självförtroende.
Tystnaden drog vidare. Vinden verkar ha gått ner.
"Det finns nåd", sade han. Nu för mig var det en vanlig person. - Som i paradiset. Jag kommer till detta lusthus ibland, i ögonblick av inspiration. Poetiska linjer är väl sammansatta här.
- Skriver du poesi? Jag frågade och betonade "du".
Han tittade snabbt på mig i sidled. I hans blick blinkade något som ångest. Nu förstår jag: den som jag var tvungen att överlämna tron för Genghis Khan, eller snarare hans styrka, kände att han förlorade makten över mig.
Men han sa ganska lugnt (den här unga mannen, min ålder, visste klart hur han skulle kontrollera sig själv):
- Ja, ibland skriver jag, genom inspiration, poesi. Och nu, just denna minut, komponerade jag. Vill du lyssna?
- Vilja.
- En kort dikt … Tanke! Poetisk utföringsform av en tanke. "Dragonfly" är dikts namn.
”Så han såg mig länge! - Jag tänkte. - Kanske var jag på hälen."
Han började läsa andningsfritt, med passion och påtryckningar och sade ut magala ljud (vi talade georgiska). Dessa versers rytm låter fortfarande i mig. Här är deras ungefärliga översättning till ryska:
Trollslända! Du solar dig i solen
Och du lyser med dina vingar.
Men varför bor du, slända?
Vad är det du använder för en person?
Det finns ingen fördel!
Så sländan, du måste förstöras
Hur värdelös, sinnlös varelse!
Allt som inte ger goda och fördelar för en person, Måste förstöras!
- Tycka om? frågade han, det verkade mig avundsjuk.
- Inte! - Jag svarade skarpt.
Han rynkade pannan. Och återigen övervinna sig själv, sade lugnt, med anteckningar om sarkasm i rösten:
¦- Som ryssarna säger är det ingen tvist om smak. - Han log bittert. - Och enligt min mening hävdar de. Vad tror du?
Jag gick med HIM:
- Ja, de argumenterar om smaker.
Ett nöjd leende korsade hans ansikte. Och igen var det tystnad. Jag hade sönder den:
- Du sa: "Jag väntade på dig." Vad betyder det?
Det var en paus, och när jag tittade på min samtalare såg jag hur alla hans ansikts drag dragit, han uppenbarligen ofrivilligt, utan att kontrollera sig själv, lutade sig framåt. Så här ser en person utifrån som lyssnar på en avlägsen röst och inte helt kan förstå vad som sägs till honom. Jag gissade!.. Eller snarare, jag kände, jag insåg: han lyssnade på den röst som lät inne i hans medvetande. Slutligen lutade han sig tillbaka på bänken och andades djupt med tydlig lättnad, sa han:
- George! Låt oss inte spela dölj. Vi på den här jorden är förbundna med dig av ett oupplösligt gemensamt gemensamt mål, och de högre krafterna kallade oss för att uppnå det. - Han pausade, hans ansikte spändes igen. - Och resultatet av våra gemensamma ansträngningar berör hela mänsklighetens öde. - Paus. Ett vindkraft av stark vind blåste över de frysta topparna i kastanjerna.
”Kanske,” sa jag.
- En gång … Mer exakt, nyligen, för flera månader sedan, hade jag en profetisk dröm … Jag visades dig …
- Av vem? Jag avbröt otåligt.
- En gammal man … en initierad …
- Han var i vita kläder?
- Ja, han var i vita kläder …
- Han satt vid elden?
- Ja, han satt vid elden. - Något mekaniskt dök upp i min samtalares röst. Han verkade ha vänt sig till sten, hans ögon var frusna, glaserade.
- Och den elden brann i grottan?
- Det stämmer … I en enorm grotta …
- Och hur visades jag för dig?
- Hur visas det?.. Jag vet inte … Jag kommer inte ihåg … Nej! Vänta!.. Nu.”Han stirrade med ett fruset, glaserat blick på de täta grenarna med kastanjer på andra sidan gränden. Han såg tydligt något. " Ja! - Han kvävde bokstavligen med ett lättnads suck, och spänningen släppte honom, han blev densamma. - Du satt vid elden bredvid den gamle mannen. Jag fick order om att titta på dig och komma ihåg ditt ansikte. Jag följde ordningen. Jag har kommit ihåg dig resten av mitt liv och idag under böntjänsten kände jag dig omedelbart! Där, i en grotta som dök upp i en profetisk dröm, kallades ditt namn till mig - George Gurdjieff. Och det sägs: "Från honom kommer du att få en kosmisk kraft som hjälper dig att fullfölja ditt uppdrag på jorden."
- Vet du vad ditt uppdrag är? Jag frågade.
- Ja jag vet! - följt av ett fast svar. - Men säg mig, vad blir den kosmiska kraften som du kallas att överlämna till mig?
- Det avslutas … - Förmodligen återstod en halv sekund innan frasen började: "… i trän för Genghis Khan." Men i mitt sinne lät en imperial ordning: "Håll käft!" Och sedan, med min röst, fortsatte vi att prata tillsammans med den som igen ledde min vilja: - Det är fortfarande för tidigt att svara på din fråga. - Jag blev tyst och mötte det förvånade och försiktiga blicken från min nya bekanta., du behöver, du måste hitta, hitta … - Jag sa.
”Och den platsen,” avbröt han snabbt,”var är det här” något”, visas det på kartan som du hade i dina händer i grottan, vid elden?
Jag sa inget.
- Vi letar tillsammans! - utbrast han. - Vi kommer definitivt att …
- Inte! På den vägen får du inte gå med mig …
Han tycktes veta detta eftersom han lätt gick med på:
- Bra. Men jag hjälper dig att förbereda dig för denna långa resa!
”Kanske,” viskade jag.
Förmodligen sa vi till varandra allt vi hade att säga, och det var omedelbar lättnad: det verkade som om det fanns en känsla av glädje och firande utan anledning. Endast hela kroppen var svag.
Vi tittade på varandra nästan vänliga.
- Har du också gått första året? - Jag frågade. - Men du var inte med i tentamen.
- Inte! - skrattade han. - Jag är redan på mitt tredje år. På den nittionfyra graden tog han examen från den andliga skolan i Gori. Jag kommer därifrån. Och lämnade omedelbart till Tiflis för att gå till tentamen till seminariet. Mina föräldrar sover och ser mig som en präst. Särskilt mamman.
- Vad heter du? Jag frågade. Han skrattade och räckte ut handen till mig.
- Låt oss lära känna varandra! - Handskakningen var stark, energisk, ihärdig. - Joseph Dzhugashvili.
På kvällen bjöd han mig till sin plats: "Låt oss äta middag, låt oss prata." Den som, efter att ha fått tronen för Genghis Khan, var tvungen att rädda mänskligheten, hyrde ett litet rum i ett förfallet hus, i någon oförnämnd gränd i den gamla staden. Det var nödvändigt att komma till honom genom smala bakgator, passager, sten trappor, genom trassliga gårdar, där torkat gult gräs växte mellan polerad tid och människor, kläder torkades på långa rep, barn sprang, upptagen med sina bullriga spel, kvinnor diskuterade högt de senaste nyheterna; det var syrliga dofter av stekt lamm, heta kryddor, frukt.
Joseph gick framför, ibland vände sig om och sa:
- Snart.
Eller:
- Du och jag är i centrum för folkets liv i den så kallade småborgerliga klassen i det georgiska samhället.
Och plötsligt frågade han:
- Du vägrade också att bo i deras kaserner?
- Vilka kaserner? - Jag förstod inte omedelbart.
- Ptskhe! - Han grimas ofrivilligt och spottade genom flisade tänder. - Tja, på seminariet, "vanliga hus." Även tegel, två våningar. Det finns cellrum. Seminarier bor i två eller tre personer vardera. Endast kandidater har separata rum. I allmänhet, enligt charteret om vårt almshouse, måste alla seminarier leva med det "från" och "till". Det är vår liberala rektor som tillåter alla som har möjlighet att hyra en lägenhet. ” Han spottade igen och sa med en obegriplig plötslig ilska: 'Jag kan inte stå liberaler!
Till slut kom vi. Rummet som Dzhugashvili hyrde låg i ett gammalt Tiflis, tätbefolkat hus.
- Rak kommun, - kastade bittert min nya … hur man säger - vän, ägare? Jag vet inte…
Hans bostad med en separat ingång bestod av en liten entré, vars attraktioner var en koppar, lång-orenad tvättställ med en emaljbassäng under (lerig såpvatten frös i den) och en fotogen spis med ett rökt fönster, och ett ganska rymligt, austerely möblerade rum: ett bord vid ett naket fönster (det bortse från en ödemark som är bevuxen med buskar och ruinerna av antingen en kyrka eller ett stenhus), en soffa täckt med en tjock yllefilt, två ostämda stolar och en lurvig garderob. Det verkar som om allt. Jag minns att jag blev förvånad över den fullständiga bristen på böcker i denna bostad. Kala väggar, inga bilder. Bara på fönsterbrädan, i en ram under glas, var ett fotografi av en medelålders kvinna, aktern, dragen i utseende, i en svart halsduk bunden låg över hennes ögon.
"Mamma," sa Joseph och hans röst blev mjuk.
Frågan om min far var på väg att komma från mina läppar, men "Den som …" (kanske mer än en gång i mina anteckningar kommer jag att kalla honom så här: "Den som …") kom framför mig:
- Min far är en skomaker. Jag skulle ha ett rykte för en bra mästare, - det fanns förakt i hans röst. - Men nej. Drycker utan mått. Det motiverar fullt ut det ryska ordspråket "drycker som en skomaker." Inte! - gick tillbaka till den georgiska Joseph. - Att ha sitt kort bredvid min mamma? aldrig! - Det verkar som om en våg av svarta, onda känslor började uppstå i honom, och med en omedelbar viljeansträngning undertryckte han den. Sätt dig vid bordet. Vi kommer att äta middag och prata.
Nattvarden var, som en lägenhet, asketisk. Men hur man säger … En stor kanna svalt vin ("Khvanchkara," sade han, "är min favorit"), ung fårost, en varm tårta (Joseph gick nedför någonstans för det, jag hörde honom prata med någon, bedömd efter rösten, han var med den gamla mannen; när han återvände sa han: "En bagare bor här nere, han har ett litet bageri." Han smalade ögonen ilsket: "Privathandlare, småborgare …"), valnötter, en avlång gul melon knäckt av mogenhet och flödande doftande juice.
Vi drack ett glas vin, det var riktigt bra.
- Ät, kära. - Han började måltiden med en skiva melon och droppade juice från mustaschen. - Och låt oss definiera det viktigaste från början … Du måste åka på en lång resa för att hitta "något" - för mig. Så?
-Så…
- Och här är huvudfrågan: vad behöver du för det här?
- Övertygelsen om att detta är syftet och meningen med mitt liv! Utbrast jag passionerad.
- Är du övertygad?
- Ja, jag är övertygad!
Vi drack ytterligare ett glas vin. Fårost smälte i min mun. Josefs granne, en bagare, en representant för småborgerskapet, var förmodligen en mästare i hans hantverk - hans kaka var utmärkt.
”Övertygelse ensam”, sa hyresvärden något nedlåtande och med anteckningar om uppbyggnad i sin röst,”är helt klart inte tillräckligt. Vad för din resa … - Han tänkte. - Jag antar att till Tibet … Vad behöver du mer?
”Han vet allt! - blinkade genom mitt sinne. - Och det faktum att kraften han behövde finns i tron för Genghis Khan - också."
Och igen låter jag det nästan glida. Ett flyktigt leende fullt av ironi gled över ansiktet på "Den som …"
”Vi behöver också människor, trogna följeslagare.” Av någon anledning skyndade jag mig.”Cirka fem eller sex personer som är redo att dela med mig alla svårigheter på vägen …
- Kommer de att veta ditt syfte? - avbröt Joseph.
Nej … Jag vet inte … Kanske så: de kan inte initieras fullt ut ….
- Och med rätta! - Mänsklighetens framtida räddare skrattade - Varför ägna sig åt? Vi kommer att betala bra och de gör allt rätt. Och sedan kommer det att ses … - Han tänkte hårt - hans ansikte dragna, hans funktioner blev sten. Men sedan hörde han ett lättnads suck - helt klart något beslut hade fattats - Du kommer att behöva hästar, åsnor för att transportera allt du behöver: vapen, kläder, annan utrustning. Du behöver pengar för alla slags oförutsedda utgifter. Orientaliska människor älskar gåvor. Han brast ut med ett plötsligt högt skratt.”Med andra ord att genomföra din kampanj … en framgångsrik kampanj … det kräver mycket … mycket pengar! Håller du med mig?
- Ja, jag håller med, - jag svarade och tänkte: "Alla mina besparingar räcker inte."
Iosif Dzhugashvili stod vid fönstret, ryggen till mig och tittade på något i det lediga partiet. Då sa han knappt hörbart:
- Räcker inte …
”Läser han mitt sinne? Nej … Det verkade …"
Joseph vände sig skarpt mot mig - hans ögon var rörliga, hans elever utvidgade.
- Vi, Georgy, får pengarna för din resa! Vi får så mycket pengar som behövs.
Jag kunde inte ta bort ögonen från hans fascinerande ögon. Min vilja var frånvarande, jag var förlamad - just nu var jag i hans makt. Han följde mig. Vi åkte ner från den gamla staden till centrum av Tiflis, promenerade längs Kura invallningen, fylld av en bullrig folkmassa, det var en våt söndag kväll. Konversationen handlade nu om ingenting. Jag kände en obegriplig svaghet, frånvaro-mindedness, ibland kunde jag inte omedelbart förstå vad han frågade mig om. Jag upplevde ett sådant tillstånd för första gången i mitt liv.
Han sa farväl till mig och sa:
- De närmaste dagarna kommer jag att presentera dig för flera av mina kamrater. Tror inte att det finns fred och nåd i vårt välsignade seminarium. Vi sitter inte ledigt här. ” Och böjde mig mot örat viskade han: 'Vi måste kämpa mot den ryska autokratin med deras dominans i Kaukasus! Håller du med mig?
Jag blev bedövad över vad jag hörde, men viskade också, nästan undergiven:
- Jag håller med. Vad nästa …
Det är oerhört svårt för mig att berätta om tre år av mitt liv i Tiflis. Jag delade i två delar. De två första åren som jag studerade flitigt på seminariet var jag ständigt bland de första, vilket gjorde mina föräldrar och lärare på seminariet, leds av rektor, som enligt Joseph Dzhugashvili, en liberal, obeskrivligt lycklig. Men jag själv förstod mer och mer, kände, insåg: att vara präst är inte mitt kall, inte min väg. Redan mitt första år insåg jag detta och lämnade inte den ortodoxa andliga skolan bara på grund av mina föräldrar: Jag var rädd för att uppröra dem och insåg ändå att jag bara försenade det oundvikliga. Och jag kastade mitt huvud in i vad Joseph gjorde med passion och livlig energi - den politiska kampen, och på ett obegripligt sätt, som från sidleden, såg de förändringar som skedde i mig, i min världsbild.
Det kan inte sägas att jag var helt främmande för intresset för det ryska imperiets politiska liv, som jag var listad av. Jag läste ryska tidningar och tidskrifter, lokala och kommer från Moskva och Petersburg; ibland deltog jag - mer som lyssnare - dock i politiska tvister; Jag kände ibland smärtsamt social orättvisa, såg med egna ögon russifiering av Kaukasus och Transkaukasien, reagerade skarpt på den orättvisa eller, oftare, dumma handlingar från den ryska administrationen i den så kallade nationella frågan. Men allt detta var för mig i tidig ungdom och i de första åren av självständigt liv endast som en slags bakgrund mot vilken min andliga utveckling ägde rum, där de viktigaste frågorna var universum, Gud, problemen med gott och ont på universell skala, de smärtsamma frågorna om människans öde, dödens gåta, det surrealistiska världen,esoterisk, ockult.
Och från den första bekanta med "Den som …" förändrades allt: politiska, revolutionära passioner fångade mig helt. Jag kastade in ett helt annat, våldsamt och farligt liv. Det hela började med ett underjordiskt möte med Mesame-Dasi-gruppen, den första georgiska socialdemokratiska organisationen, som skapades, visar det sig, redan 1892. Denna grupp, till vars hemliga möten jag fick - Iosif Dzhugashvili var dess ledare - var en "marxistisk minoritet", embryot för det framtida revolutionära partiet för bolsjevikens övertalning i Transkukasus.
"Alla andra är i Mesame-dasi," sa Joseph till mig när vi mitt på natten, iakttagande av alla försiktighetsåtgärder, återvände från detta möte, som bokstavligen bedövade mig, "ett feg skräp. De ser, du ser positionen som "laglig marxism": inget våld, inga extrema manifestationer av klassstörningar. Deras trångsynta ideal är den borgerliga nationalismen, parlamentariska kampmetoder inom lagens ram. Ingenting! - Han höjde ofrivilligt sin röst och bytte omedelbart igen till en ond viskning: - Vi kommer att skratta åt dem. Och all denna intelligenta publik kommer att gråta bittert. Mycket bitter!..
Själva denna sammankomst ägde rum, konstigt nog, i det aristokratiska distriktet Tiflis, i ett lyxigt hus, och dess unga ägare (föräldrar var borta, reste runt i Europa), pittoreska vackra, med ett blekt högt ansikte inramat av ett svart skägg, i en cirkasisk kappa, mjuka stövlar, med en tunn midja, som alla kallade Dodik, behandlade de närvarande med en utsökt middag - många rätter var okända för mig - och serverade hela bullriga företaget av en tyst, impassiv fotmann, också ung och på något sätt påtagligt lik den gästvänliga Dodik. Totalt samlades cirka femton personer, och Joseph presenterade mig som sin vän och likasinnade person, "för vilken jag kan gå med mitt huvud", presenterade mig för sina närmaste medarbetare; minnet har behållit bara två efternamn - Tsulunidze och Ketskhoveli. Vad var namnen på de andra, tre eller fyra till, glömde jag. Jag minns en sak: alla är unga,temperamentsfull, skäggig, otålig. Alla var förenade av hat, någon form av svart ondska mot "fiender" och mot dem som inte var överens med dem. Vid mötena kallades namn, partier eller organisationer, industriföretag, banker. Sedan analyserades och kritiserades allt från "klasskamp", "utnyttjande av det arbetande folket", "nationellt förtryck", "proletariatets solidaritet i alla länder" och så vidare. Det lät ofta: förstöra, exponera, spika på en stolpe, inte stoppa innan offren på väg till det avsedda målet … Ögon glitrade, ansikten brändes, känslor flödade över, och jag tror, höga tal hördes i grannhusen, även om det redan var midnatt.parter eller organisationer, industriföretag, banker. Sedan analyserades och kritiserades allt från "klasskamp", "utnyttjande av det arbetande folket", "nationellt förtryck", "proletariatets solidaritet i alla länder" och så vidare. Det lät ofta: förstöra, exponera, spika på en stolpe, inte stoppa innan offren på väg till det avsedda målet … Ögon glitrade, ansikten brändes, känslor flödade över, och jag tror, höga tal hördes i grannhusen, även om det redan var midnatt.parter eller organisationer, industriföretag, banker. Sedan analyserades och kritiserades allt från "klasskamp", "utnyttjande av det arbetande folket", "nationellt förtryck", "proletariatets solidaritet i alla länder" och så vidare. Det lät ofta: förstöra, exponera, spika på en stolpe, inte stoppa innan offren på väg till det avsedda målet … Ögon glitrade, ansikten brändes, känslor flödade över, och jag tror, höga tal hördes i grannhusen, även om det redan var midnatt.stanna inte innan offren på väg till det avsedda målet … Ögon glittrade, ansikten brändes, känslor flödade över, och jag tror, höga tal hördes i grannhusen, även om det redan var över midnatt.stanna inte innan offren på väg till det avsedda målet … Ögon glittrade, ansikten brändes, känslor flödade över, och jag tror, höga tal hördes i grannhusen, även om det redan var över midnatt.
Endast husets ägare, Dodik, deltog inte i diskussionerna. Han loungade bekvämt i en fåtölj, smuttade från ett glas tjockt mörkt vin, lyssnade uppmärksamt på högtalarna och log absent. Han tyckte tydligt om sig själv, och tydligen tog han handlingen som en rolig föreställning i hemmabio. Familjen Charidze, ägaren till det enorma företaget "Georgian tea", kommer att kosta mycket för "kul" för den yngre sonen till Dodik. 1920 är inte bortom Kaukasusbergen …
Tvister genom tvister, men de underjordiska medlemmarna glömde inte heller högtiden. Och det var inget slut på långa georgiska toasts. En dag, efter en blomstrande, lekfull toast "till vackra kvinnor", sa någon:
- Bör inte vi, kamrater och herrar, gå till Madame Rosalias etablering?
- För sådana händelser, sa en mycket dyster revolutionär, bevuxen med ett rödaktigt skägg, - jag har inga pengar i partiets skattkammare.
Efter en liten, något pinsamt diskussion, avvisades erbjudandet att besöka Madame Rosalies etablering, "där skönheter är renare än parisier," - om än utan stor entusiasm.
"Den som …" viskade i mitt öra:
”Vår kassör kommer också från seminariet. Min klasskamrat. Det finns sex från vårt almshouse. Eagles! Tiden kommer att du kommer att se dem i aktion.
Jag såg verkligen "örnarna" i aktion - dock två år senare. Men redan innan de gatukonflikter med polisen, där de närmaste medarbetarna av Joseph Dzhugashvili (han själv inte deltog i den direkta revolutionära åtgärden) var de direkta inledarna till upploppen, kände jag dem noggrant i "praktiskt" revolutionärt arbete. De ledde underjordiska marxistiska kretsar, delade ut broschyrer, höll maj-evenemang i närheten av Tiflis (i enlighet med de striktaste reglerna för sekretess) och läste förbjuden politisk litteratur. Sedan studerade jag också för första gången några av Lenins verk, jag kommer inte ihåg titeln, en tunn broschyr, signerad - Tulin. Artikeln slog mig med sin blodtörstighet, men jag kommer inte att dölja den - fascinerade mig, och allt detta, liknande de farliga grymma spelen hos vuxna, fångade mig.
Abram Elov märkte de första förändringarna som hände mig. En dag vid middagen - det var i februari eller mars 1898 - frågade han mig:
- Säg mig, Goga, vad händer med dig? Jag kvävde en slurk te:
- Vad pratar du om?
- Du märker inte något bakom dig själv?
- Abram! Prata inte i gåta! - Jag blev arg.
- Du har blivit arg, intolerant, irritabel. Du har alltid bråttom någonstans. Övergav våra favoritböcker. När pratade jag och jag senast om forntida armensk filosofi?
Jag tystade … Vid denna tirade av en vän blev jag förvånad.
- Du läser nonsens. Jag är ledsen … Du lämnade en mager liten bok på bordet. Jag tittade in. Socialistisk nonsens, nonsens, en uppmaning till våld och blod. Tror du på det här …
Jag lät honom inte tala vidare. Något exploderade i mig, en het våg täckte mig med huvudet, jag ropade och kom inte ihåg mig själv:
- Ser du inte hur de vanliga människorna lever under exploaterarens och de rikas ok? Kan du inte se den sociala orättvisan som härskar runt oss? Och hur är det med den ryska autokratins nationella förtryck? Upplever inte du och jag det själva? Endast oförenlig klasskamp, bara revolution …
Jag ropade något liknande. En röd dimma, torr och varm, täckte mina ögon. Slutligen, genom honom, kom Abrams sorgliga, sympatiska blick till mig, och jag hörde hans tysta, lugna röst:
- Du är sjuk, Goga. Farligt sjuk. Jag vet inte vad din sjukdom kallas, men dess bakterier är dödliga. Vill du förändra världen till det bättre genom våld? När allt kommer omkring har du och jag läst så många kloka, bra böcker. Och när det förflutna undersöks i dem finns det en enda slutsats i dessa verk. Kanske nu kan du göra det själv?
Jag tyst …
- Denna slutsats är så enkel som två eller två: våld i historien leder bara till en ökad våld, utgjutet blod leder till ännu större blodsutgjutning.
Jag ville säga något, att invända, men Abram Elov stoppade mig med en skarp gest i handen (han är alltid så mjuk, foglig …):
- Håll käften! Jag vill inte lyssna på dig, Goga! Du måste allvarligt fundera över allt som händer dig innan det är för sent. Och vem är de människor under vars inflytande du föll? Förstå …
Jag ville argumentera igen, men stoppades igen av samma gest:
- Allt, allt! Nu kommer du inte säga något värt. Ta det lugnt. Tänk lugnt över allt.
Och Abram stod upp, lämnade rummet utan stängde dörren bakom honom utan att ha avslutat sin kvällsmat. Tyvärr kom detta ämne inte längre upp i våra samtal - det fanns helt enkelt ingen tid kvar för det: vid den tiden tog Elov redan till Moskva för att fortsätta sin utbildning. Och han gick snart. Våra förbindelser avbröts under flera år och återupptogs bara vid höjden av första världskriget - vi träffades i S: t Petersburg hösten 1916, skildes igen, men som tidigare var vänner, och vår korrespondens upphör inte till denna dag. Och sedan i vardagsrummet i min mysiga lägenhet på Molokanskaya Street, vid ett bord med en oförstörd middag, lämnades jag ensam och tänkte för första gången: verkligen, vad hände med mig? Och vad händer nu? Då hade jag inte svaret på dessa frågor … Nu känner jag dem.
Några kraftfulla krafter, bubblande av hård energi, som kanske är inneboende i varje person, väcktes i mig. De sover bara för tillfället. De kan dock aldrig vakna. Allt beror på ägaren, ägaren av dessa krafter. Så jag tror nu. Och dessa krafter är onda, intolerans, irritation, girighet och en omättlig önskan om makt.
Gud! Hur lätt är det nu att bedöma sig själv, den tjugoåringen, när livet har levt och allt ligger bakom!..
Och vid den tiden var dessa krafter förklädda i kläderna för kampen för rättvisa, för vanliga människors lycka, och även om jag ibland kände otäck ångest, i korta perioder drog jag in i mental obehag, i det hela taget fångades jag av nya brinnande passioner och var nöjd med hur mitt liv utvecklades under ledningen för "Den som …". Efter att ha hittat tron för Genghis Khan, var jag tvungen att överföra en otrolig ockult makt till honom. Jag tvivlade inte på detta på en minut. Men en konstig sak! Under de första två åren av mitt liv i Tiflis verkade det som läraren, det stora initiativet från Shambhala, anförtrotts mig att mörkna och försvinna i bakgrunden. Och i förgrunden var deltagande i den politiska kampen under ledning av Joseph Dzhugashvili.
Nu vet jag: det var så också. Vägen till tron för Genghis Khan …
Och här måste jag säga följande. Jag avslöjade inte tronens hemlighet för Abram Elov. Tre kände henne på den tiden: Jag, Sarkis Poghosyan (vid avsked i Bombay, jag erkände honom, och Sarkis välsignade mig att uppfylla det högsta öde som skickades till mig av ödet, och lovade att hålla denna hemlighet till graven); den tredje var nu Joseph Dzhugashvili. Om jag, som tidigare Sarkis, hade erkänt Abram också!.. Kanske skulle allt ha visat sig annorlunda? Och - med full övertygelse kan jag säga nu - världshistoria under det tjugonde århundradet skulle inte ha varit så blodig. Speciellt för Ryssland.
Augusti 1900.
I augusti 1900 (det var, om mitt minne tjänar mig, lördag) såg jag "örnarna" "Den som …" i aktion. Jag hade just återvänt från Kars - sommarlovet var på - i ett deprimerat, tungt humör: hemma var det en svår förklaring med min far. Jag sa till honom att i september skulle jag inte återvända till seminarium, prästerskap var inte mitt kallelse, jag var övertygad om detta, jag väljer en politisk kämpares väg för de undertryckta arbetarmassernas intressen. Det var med dessa ord som jag presenterade min position för min far. Min far lyssnade på mig lugnt och stannade aldrig. Och jag fick en monolog, och den officiella presentationen av "positionen" kompenserades av passion och patos, som verkligen sprängde av mig. Till slut blev jag tyst.
- Allt? - frågade faren.
”Det är det,” bekräftade jag med lättnad.
- Du har ersatts, sa faren. - Lämna. Jag vill inte se dig. Jag tror bara på en sak: vad min mor och jag och Herr Bosch har investerat i dig, och vad du har uppnått själv, kan inte gå till damm. En förmörkelse har kommit över dig. Ditt sinne är förvirrad och ditt hjärta är härdat. Jag vet inte orsaken till det, du vet det. Så räkna ut det själv. Du är redan ganska vuxen. Och vet: om du förblir som du är nu, visas inte på tröskeln till ditt hem igen - du kommer inte längre ha en far här. ” Han tvekade lite och tillade: 'Det kommer inte att finnas någon mor heller.
Så vi skilde den tiden, och det är inte svårt att föreställa mig vilket sinnestillstånd jag var i när jag kom till Tiflis.
Så lördag i augusti 1900, sent på morgonen; I värmen, på den röd heta, vitaktiga himlen, verkar den nådelösa brännande solen ha fryst. Inte ett enda andetag. Det är tätt …
Jag lägger absent ut sakerna från reskistan på bordet och soffan, och i mina öron har jag min fars röst: "… kom inte hem igen …"
Skyndade steg på verandan, en energisk, otålig bank på dörren.
- Inte låst!
På tröskeln - Joseph Dzhugashvili. Snabb, häftig i ögonen - raseri och en mörk flamma, han är allt - en koagel av energi och vilja. Han låter mig inte öppna min mun, talar snabbt och kväver orden:
- Kasta allt! Nu går vi!
- Var? Varför då?
- Vi tog dem på gatorna!
- Vem?
- Järnvägsarbetare!.. Arbetarverkstäder och depåer! Medan demonstrationen … Men allt är förberett för strejken. Ja kom så går vi!
Och redan på resande fot, när vi nästan sprang till stadens centrum, ropade han, rovdjur och tittade omkring:
- Det viktigaste är att ordna en kollision med polisen och könsarbetarna!..
- Ordna? - Jag undrar.
- Ja! ja! Ordna! - Han skrattade nervöst. - Lite blodutsläpp är nödvändigt …
Jag stannade förvånad.
- Blodsläppning?
- Exakt! - "Den som …" skrattade igen och visade ojämna tänder. - Känner du inte till den ryska revolutionärdiktarens linjer: "Målet är fast när blod rinner under det!" Varför står du med en pelare? Vi hoppar över allt!
Och här är vi i centrum av Tiflis, vid Kura vallen. Det här är min första gång jag ser en revolutionär demonstration … Jag är chockad …
- Var i tid!..- viskar Joseph Dzhugashvili och greper mig vid armbågen och drar mig under den genomgående bågen till porten i ett litet stenhus (jag lyckas märka att trots alla värmen är alla fönster i det tätt stängda).
Från porten såg vi vad som hände. En kolonn med järnvägsarbetare gick längs gatan, alla i mörka skjortor och stövlar. Dystra, avgörande ansikten. Och - detta var särskilt slående - inte en enda utrop, bara den uppmätta brummen av trappsteg på stenstenen. Nej, det var inte bara järnvägarna som gick. Jag såg bland dem uniformerna i studentjackor, bredvid männa var unga kvinnor i långa, golvlängda kjolar och deras också - hur ovanligt! - dystera, till och med känsliga ansikten.
Någon bär en röd flagga, någon affischer: "En åtta timmars arbetsdag!", "Handel i butiker - under fackföreningens kontroll!", "Öppna en sanitetspost i depot!" Alla dessa affischer är på ryska. Men nu - på georgiska: "Länga leva fritt Georgia!", "Ner med autokratiskt förtryck!", "Ner med tsarens satraps!" En nervös kyla börjar slå mig. Återigen affischer: "Död till tsarism!", "Arbetare i alla länder, förenas!", "Kamrater! Till barrikaderna!"
- Se! Titta!..- pressade min hand "Den som …", och jag kände den brinnande värmen i hans handflata.- Min!..
Ja, jag kände igen Josefs "örnar" på en gång. Det finns tre av dem, skäggiga, snabba, i skjortor och stövlar, som järnvägsarbetare. De kom upp ur ingenstans och sprang längs kolonnen och ropade:
- Kameror! Det finns könsbitar och kosackar i banorna!
- Låt oss inte skrämma!
- Slå!..
Och redan rop från demonstrantens kolumn:
- Slå!..
- Till vapen!
- Slå de borgerliga!
Jag såg en av "örnarna" kasta en tung kullsten i fönstret i en smyckebutik. Glasögon knäckte, krossade till smedare. Och allt blev förvirrat: skrik, prickning av fötter, någon annanstans ringning av trasiga skyltfönster. Från en gränd på Kura invallningen dök verkligen kosackar på snarkande hästar upp, viftande piskor. En brusande folkmassa omgav dem …
- De dödar! - det var ett hjärtrande rop.
Vid husets vägg på motsatt sida av gatan sjönk en äldre man med ett blodig ansikte långsamt till marken …
- Så! Så!..- Iosif Dzhugashvili viskar bredvid mig.
Mitt hjärta brände av värme, en rosa-röd dimma täckte mina ögon. Jag grep hans hand:
- Låt oss springa! Vi måste vara nära våra egna!
- Vad är du? - Han drog bort handen. - Galen? Jag är nästan olaglig! Polisens blodhund letar efter mig överallt …
Faktiskt … Jag glömde att säga: tillbaka i maj förra året förvisades Joseph Dzhugashvili från seminariet "för marxismens propaganda" - så det sades i dekret undertecknat av den "liberala rektor". Joseph gick in i en olaglig position, han var tvungen att byta lägenhet.
- Då är jag ensam!
Jag rusade in i det tjocka av deponiet, i mitten av det såg jag en av "örnarna" (hans namn var Alexander Kunadze) - hans ansikte var också trasigt, tjockt, till synes svart blod flödade ned över hans skägg. Dzhugashvili skrek något efter mig, men det hörde jag inte, bara hans sista fras nådde mitt medvetande:
- På kvällen, se till att vara med mig!
Och här är jag mitt i en kollision. Tillsammans med de andra demonstranterna, som omedelbart förlorade synen på Kunadze, drog jag en överviktig kosack med ett snävt, rött, skäggigt ansikte från sadeln (han skyddade sina meningslösa ögon förvånad och dumt), och vi sparkade honom, med bitterhet och nöje, och han först, böjde sig över, kramade sig in i en boll, sniffade bara, täckte huvudet med händerna och ropade plötsligt med en oväntat hög, pipig röst:
- Bröder! Ha synd-ah!..
Men vi fortsatte att slå, och jag var helt i greppet av hat, mörk ilska och obegriplig, okänd för mig förut, mörk voluptuousness … Jag slog, slog, slog mitt försvarslösa offer, redan bara gnaglade under våra slag och på kullstenarna hans förgäves, smutsigt blod. Jag hatade, jag hatade! Hatade!.. Länge leve gratis arbete! Död till undertryckarna av det arbetande folket och deras anställningar! … Jag såg hur, närmar sig den skrikande folkmassan, svängde nävarna, pressade sina hästmusslor - rosa skum flög till sidorna med en stång, - tre kosackar rusade till sin besegrade kamrat, och vred åt höger och vänster piskor. Allt annat hände onaturligt snabbt. En skugga föll på mig, vände mig om - jag hade precis sparkat en kosack som inte längre rörde sig - jag såg framför mig en hästs bruna svettiga bröst,någonstans ovan - hennes grinande munstycke, men jag hade inte tid att se ryttaren: hästen dansade under honom, jag såg en piska i min hand, och dess visslande slag slog tomrummet väldigt nära mitt huvud. Och sedan kom hästen snabbt upp, jag lyckades ta fram en blank hästsko på hoven (som om den är speciellt polerad för ett sådant tillfälle …). Och ett hårt slag från den andra hästens hov slog mitt huvud. Det var ingen smärta - kanske bara, överraskning: Jag är lätt, i fri höjning, flyger någonstans, och allt omkring mig bleknar snabbt och faller ut i mörker. Och ett hårt slag från den andra hästens hov slog mitt huvud. Det var ingen smärta - kanske bara, överraskning: Jag är lätt, i fri höjning, flyger någonstans, och allt omkring mig bleknar snabbt och faller ut i mörker. Och ett hårt slag från den andra hästens hov slog mitt huvud. Det var ingen smärta - kanske bara, överraskning: Jag är lätt, i fri höjning, flyger någonstans, och allt omkring mig bleknar snabbt och faller ut i mörker.
… Jag öppnade ögonen och kunde inte förstå någonting. Var är jag? Vad hände med mig? I mitt huvud - en uppmätt och lugnande gnugga, rörde den sig bort och närmade sig - så vågorna i havet rullar över sandstranden. Jag kände ingen smärta, bara torr mun och lite illamående.
Det visar sig att jag låg på en gammal bomullsfilt - det var helt i hål, gnuggat. Han låg i trädgården, för ett tält med täta gröna grenar sträckte sig över huvudet, och frukt hängde på dem i ljusgula bollar. "Cherry Plum" - Jag tänkte och kände att jag var väldigt törstig. Mitt huvud visade sig vara fast bundet med en bit tyg, jag kände det och blev förvånad: nej, det gör inte ont. Men denna beröring gav mig direkt mitt minne. Först såg jag en svett hästkista framför mig, sedan ett främre hästben med en glänsande, verkar det, helt ny hästsko. Och allt vände omvänt i mitt surrande huvud, ända upp till den svala stenporten, från vilken Iosif Dzhugashvili och jag såg den fortfarande fredliga, tysta demonstrationen av järnvägsarbetare. Sedan kom jag ihåg den besegrade kosacken, som jag tillsammans med andra sparkade och detta förskräckte mig. Jag körde bort från mig själv minnet av ljudet från slagna av mina stövlar på kosackens kropp, döva, smackande - men dessa outhärdliga ljud hörde jag om och om igen. Allt blev kallt inuti mig:”Var det verkligen jag? Nej, det är omöjligt!.. "Men minnet snurrar snabbt igen tejpen med bilder bakåt: en järnvägsarbetare med ett blodig ansikte glider långsamt ner mot väggen, ett smyckesbutiksfönster krossas, affischer fladdrar över demonstranternas huvuden och allt hamnar i en stenport:" Se ! Se! " - pressar min hand "Den som …". En järnvägsarbetare med ett blodig ansikte glider långsamt ner mot väggen, ett fönster för smyckesbutiker krossas, affischer fladdrar över demonstranternas huvuden - och allt slutar i en stenport:”Titta! Se! " - pressar min hand "Den som …". En järnvägsarbetare med ett blodig ansikte glider långsamt ner mot väggen, ett fönster för smyckesbutiker krossas, affischer fladdrar över demonstranternas huvuden - och allt slutar i en stenport:”Titta! Se! " - pressar min hand "Den som …".
… En okänd gammal kvinna böjde sig över mig - ett skarpt ansikte, klippt med djupa rynkor, grått hår undangömt under ett mörkt luftskott; uppmärksamma, medkännande, lugna och tålamodiga ögon.
- Vaknade, son? frågade hon på armeniska.
- Var är jag?
- De förde dig … Förmodligen dina vänner. Var inte rädd. Polisen kommer inte till oss. Ta en drink. "Hon räckte till mig en cool lergodkanna täckt med fuktig svett." Ungt vin, ganska lätt.
Jag drack ivrigt, utan att stoppa, hela kannan till botten (nu tror jag: mer i mitt liv har jag aldrig druckit ett så fruktbart, magiskt ungt vin). Jag drack och kände att min styrka återvände till mig, mitt huvud blev ljusare, bruset i öronen sjönk. Jag steg lätt från min säng.
- Du borde fortfarande ligga, son. koppla av.
- Nej, jag känner mig ganska frisk. Tack för allt. Jag kommer aldrig att glömma varken dig eller din skuld,”sa jag och mötte blicken hos denna gamla armeniska kvinna. Jag höll det också i mitt minne resten av mitt liv. Det var sympati, medkänsla, sorg i denna blick. Och - fördömande.
- Ska jag ta den här vägen? Jag frågade.
- Ja. Hon leder dig till grönsaksträdgårdar. Och sedan måste du gå förbi en liten kyrkogård och ett kapell. Ingen har begravts där länge. Endast getter betar.
Efter att ha tagit de första stegen, slutade jag - det blev mörkt i ögonen, huvudet började snurra, jag svängde åt sidan. Jag såg mig omkring - den gamla kvinnan såg efter mig.
"Ta dig tid," sa hon tyst.
- Ja. Jag är försiktig. Adjö!
"Gud välsigne dig, son." Hon döpte mig. "Och jag trolla: slös inte blod - varken din egen eller dina fiender.
Snart passerade jag en övergiven kyrkogård med ett förfallet kapell. Geiter betade verkligen på det i det döda gräset bland gravarna. "Var?" Frågade jag mig själv. Och nästan direkt hörde jag Joseph Dzhugashvilis röst. - "På kvällen, se till att vara med mig!" Då arbetade "Den som …" vid observatoriet på David-berget. Där hade han också en liten lägenhet med två rum. Vi, underjordiska arbetare, revolutionärer, möttes ofta på hans plats på kvällarna, i form av vänliga högtider höll vi hemliga möten där, planerade, lyssnade på vår ledare. Jag måste säga att Dzhugashvili aldrig var ordbok, vilket inte kan sägas om hans georgiska medarbetare.
På den minnesvärda kvällen kom jag till honom ganska sent, den lila August-skymningen försvann redan över Tiflis, de första blyga stjärnorna dök upp i himlen, bakom de avlägsna bergen dök en fortfarande blek, genomskinlig måne, som om en osynlig jätten hade bitt från sin kant.
Joseph var mycket glad över min ankomst:
- Du är den första! Bra gjort! Han ignorerade bandaget runt mitt huvud. Jag fick emellertid inte ett sår, bara en enorm bult över pannan. Hästen slog mig ner och bedövade mig med ett kraftigt slag med en hästsko. - Låt oss träffas och diskutera vår sprit. Allt verkade fungera fantastiskt bra. Fram till dess, dricka lite vin.
Två stora kannor väntade på de underjordiska arbetarnas bord.
- Här - tsinandali. Här är min favorit khvanchkara.
Jag kände inte att dricka längre och vägrade.
- Som du önskar, vän! Då är jag i fantastisk isolering.
Joseph hällde sig ett helt glas khvanchkara och drack det i en slinga. Det verkar som om jag utan mig mer än en gång har kysstat sin favoritdrink: hans ögon glittrade feberligt, han gick snabbt, oväsen, runt det trånga rummet från hörn till hörn och på något sätt liknade omöjligt ett rovdjur som var fångat i en bur och rusade till frihet.
- Jag kan lukta det, George, jag kan lukta det! - sa han upphetsad. - Vi är inför stora evenemang. Bara att inte missa ögonblicket! Och vad är det viktigaste i vår kamp? Säg mig: vad är det viktigaste?
Jag visste inte vad som var viktigast. Jag tänkte aldrig på det. När han kom nära mig, andade vin i mitt ansikte, såg han intenst, utan att blinka, in i mina ögon (jag vågade inte titta bort) och viskade:
- Kraft! Kraftbeslag! - och återigen sprang tyst runt i rummet - Men var försvann de alla?
Under tiden var det redan helt mörkt utanför fönstret, den svarta södra himlen var ströd av sällsynta stjärnor. Det var väldigt få av dem. Förmodligen för att en ljus måne redan hade stigit högt över horisonten, som nu verkade lite rosa.
En timme har gått. Andra. Ingen kom. "Den som …" var redan ganska full och rasande. Jag hade aldrig sett honom förut i ett så frenetiskt, ohämmat raseri: han rusade runt i rummet, slängde den tomma kannan där khvanchkara brukade vara på golvet, och fragment flög i alla riktningar. Han skrek och stänkte saliv:
- Sjakaler! Fega jackaler! Illaluktande döda råttor! Rädd för den första striden! Gömde sig i hörnen! Jag hatar det! Strypa! Jag kommer döda!..
Och plötsligt, snubblar mot min förvånade, rädda blick, lugnade han omedelbart. Hans ansikte var täckt av små svettpärlor, och Joseph torkade bort det med hylsan på sin skjorta.
”Jag är ledsen,” sa han tyst, lugnt och lugnt.”Nerverna var lösa. Vårt arbete med dig är solida nerver. Nattens andra timme. Stanna hos mig. Du kommer att sova här på soffan. Jag ska ge dig min mors kudde. En sådan söt kudde!.. Du kommer att ha söta drömmar. Flickor kommer att drömma, kära! - "Den som …" skrattade högt. - Om du drömmer, föreställ dig, vid stranden av en bergsström. De tar av sina kläder för att ta ett dopp, och du kikar bakom buskarna.
Och sedan bestämde jag mig … Jag hade länge velat fråga honom om det, men framför främlingar - och främlingar var nästan alltid där - skämdes jag, jag kan inte själv förstå varför.
”Joseph,” sa jag,”Jag känner mig inte som att sova alls.
Hans redan sömniga ansikte fylldes med vakenhet och intresse.
- Och vad vill du? frågade han och gäspar.
Jag visste att ett teleskop av den senaste designen nyligen installerades på observatoriet - en förstoring av hundratals gånger! Som tonåring tittade jag först på natthimlen genom Father Boschs hemteleskop, som bara förde rymden tiofaldigt närmare, och det överväldigande intrycket har ännu inte raderats från mitt minne. Och om - hundratals gånger?..
- Har ett nytt teleskop installerats vid observatoriet?
- Ja, det är det. - Spänningen försvann, intresset var kvar. - Hämtade från England.
- Jag skulle kunna?..
- Klar! - Joseph avbröt mig … . - Du kan! Nu går vi! - Han stod tungt upp, utan att titta tillbaka, gick till dörren.
Jag följde snabbt efter honom. Och vi befann oss på verandan till hans lägenhet, kastade in i en varm och tyst natt.
- Det är fantastiskt! - Han talade eftertänksamt, verkar det mer för sig själv. - Varför har ni alla en sug att stirra genom ett teleskop in i himlen, i denna nonsens och tomhet? Nyfikenhet? Nej … - Det verkar som om Joseph skakade huvudet i nöd. - Det finns något annat … Kom igen, låt oss gå! Jag är teleskopvaktmästaren. Det är nödvändigt att kontrollera enhetens användbarhet, övervaka lufttemperaturen. OCH! Lång berättelse, tråkigt. Jag har åtkomst till teleskopet när som helst på dygnet. " Vi promenerade redan längs en smal gränd, som stadigt klättrade upp till en tvåvåningshus under ett rundat tak, som verkade mörkblått i månskenet. "Jag antar." Hans röst var sarkastisk, till och med föraktfull. "I detta kaos och nonsens," gjorde Dzhugashvili en rörelse med händerna, som omfamnade den himmelska sfären, "du försöker hitta meningen med livet, Gud, svar på alla slags så kallade stora frågor. Udödlighet … Själens liv … eländig intellektuell nonsens! dumheter! Det finns ingenting och ingen där! Svar på alla frågor om mänskligt liv finns här! Endast här på jorden. Och ingen annanstans. För där, "Den som …" knäppte fingret i himlen, - det finns ingenting och ingen! Ingenting! Och ingen!
- Och stjärnorna? - Jag stammade i fullständig dumhet - Solen? Planeter?
Vi var redan vid dörren till huvudobservatorbyggnaden, som höll in teleskopet. Och plötsligt närmade Joseph sig till mig och skrek i mitt ansikte:
- Det här är ett mirage! Förstår du? - Hans ögon var galna. - Mirage!
En äldre, sömnig soldat med ett gevär, vars bajonett var fantastisk i sin längd, dök upp i dörren. Det var teleskopets nattvakt. Joseph lugnade omedelbart, som vid beröringen av en osynlig trollstav, sa något tyst till soldaten, han nickade likgiltigt med sitt raka huvud och försvann genom sig själv och försvann genom dörren.
- Ibland mitt på natten, sa Joseph, och nu var bara tristess i hans röst, - det finns ingen elektricitet. Vi får reda på om du har tur eller inte.”Han vred en osynlig strömbrytare i mörkret. Hallen tändes med ett starkt ljus. Nu går vi!
Vi befann oss i ett cirkulärt rum med kupoltak. Och i mitten av det, med sitt rör riktat i en vinkel mot väggen, stod ett teleskop.
- Kom igenom hela programmet, om du är här, - sade Joseph avslappnat - Sitt här - Jag följde ordningen, satt på en roterande stol som ett piano framför teleskopet. - Se: den här spaken på panelen. Rörelse längs skalan - en ökning på tio gånger, femtio, hundra … Och så vidare upp till tre hundra gånger. Begränsa. Denna spak är den vertikala rörelsen för teleskopet, den är horisontell. Teleskopets fasta läge gör att du kan se en fjärdedel av kupéns hela omkrets. För att inspektera nästa kvartal av valvet måste du flytta teleskopet till sin sektor. Men vi, Georgy, kommer inte att göra detta. En fjärdedel räcker för dig. Över huvudet! - Han skakade plötsligt ett kort, arg skratt. - Kul!
- Vad skrattar du åt? Jag frågade.
- Jag har dig, min kära, väldigt imponerande. Jag har tittat på dig länge, - flirade han, - liksom alla mina kamrater i armar. - Han kvävde plötsligt från den plötsliga rasen och viskade inte, men viskade: - Sjakaler! - Och han stoppade sig själv: - Okej! Låt oss ta reda på det. Så det är det. En gång hade våra forskare tagit en rik araber, en sjej inte en sjeik, för att titta genom ett teleskop … Det är inte meningen! Och var grävde de det ifrån? De satte gästen på stolen du för tillfället … Det var en fullmåne. De riktade teleskopet mot vårt … Vad kallar poeterna det? Mystisk, magisk, magisk och annan nattljus. Jag vet inte hur många gånger ökningen fastställdes. Och de säger till den här täta sjeiken … Och han är helt vit till tårna, en vit turban. De säger: titta! Tja, den här dumma satte också ögat på okularet. Först frös jag, bara förstenad. Då bara: “Wai! Wai!"- och stänker händerna. Och plötsligt när han skrek: “Shaitan! Shaitan! " Huvudlängt in i dörren, förslöt pannan. De fångade knappt honom i parken. Och han är våldsam: han kämpar, biter. Jag var tvungen att binda. Och var tror du att den här nyfikna sjeiken är nu?
- Hur skulle jag kunna veta? - Jag sa och kände redan fången.
- I det gula huset, tillsammans med andra psykos. Någonstans i Ryssland. I det arabiska hemlandet övergavs han för att han smakade de otroendes frestelse. Så det officiella brevet från deras ambassad sa. Allt! Som ryssarna säger, matas inte kvällen med fabler. Hur som helst, George, dra dina egna slutsatser: var försiktig och bli inte alltför upphetsad av oväntade intryck. Teleskopet riktar sig till månen, förstoringen är hundra och femtio gånger. Och jag, medan du kommer att fundera över andra världar, kommer att ta en tupplur i den här stolen. - En stor gammal stol, vars sammet på baksidan torkades till hålen, stod mot väggen. Ser du den röda knappen på vänster sida av okularet?
- Jag ser. - Jag kände inte igen min röst: han hes och satte sig.
- Tryck. Och njut!
Jag tryckte på den röda knappen och klamrade fast vid teleskopets öga … Nej, min tunga är svag, jag kan inte hitta orden för att exakt förmedla vad jag såg den oförglömliga natten och vad jag upplevde. Ja, teleskopet riktades mot månen, och jordens följeslagare, förstorade hundra och femtio gånger, framträdde inför mig som enorm, klok och - viktigast av allt! - en levande himmelsk varelse. Det stämmer: levande! Detta var det första jag upplevde, insåg jag, även om jag förstår att det inte finns någon rationell förklaring till dessa känslor. Dessa gigantiska rosa slättar med kretsar av kratrar - troligen frusna vulkaner, bergskedjor, lågland, mystiska ränder, liknande bäddarna av torkade floder - kunde inte annat än inspireras av den slags eviga orsaken … Ja, allt tycktes vara öde, ensamt, utan rörelse. Men jag kände att månen lever, hon tittar också på mig, och något vanligt, en förenar oss. Jag började kika in i den största krateret,och … Jag vet inte, jag kan inte hitta orden. Jag flyttade frustrant zoomnivåkontrollen till sin gräns. Hela nattstjärnan kunde inte längre passa in i okularet. Nu var bara en trehundrfaldig förstorad krater av vulkanen framför mig, och det var inte en krater, utan ett spöke … Det levande ögat tittade på mig meningsfullt och inbjudande. ja! ja! - inbjudande! Och nu kan jag bara översätta innebörden av denna look: "Vi kommer att träffas igen! …" Jag kände att jag närmade mig någon farlig linje, ett annat ögonblick, i några sekunder … Instinkten för självbevarande tryckte min hand - Månens levande öga försvann från mitt fält syn.och Zrak … Det levande ögat tittade på mig meningsfullt och inbjudande. ja! ja! - inbjudande! Och nu kan jag bara översätta innebörden av denna look: "Vi kommer att träffas igen! …" Jag kände att jag närmade mig någon farlig linje, ett annat ögonblick, i några sekunder … Instinkten för självbevarande tryckte min hand - Månens levande öga försvann från mitt fält syn.och Zrak … Det levande ögat tittade på mig meningsfullt och inbjudande. ja! ja! - inbjudande! Och nu kan jag bara översätta innebörden av denna look: "Vi kommer att träffas igen! …" Jag kände att jag närmade mig någon farlig linje, ett annat ögonblick, i några sekunder … Instinkten för självbevarande tryckte min hand - Månens levande öga försvann från mitt fält syn.
Nej, chocken fortsatte: nu öppnades universumets stjärnklara avgrund - jag såg tusentals, miljoner miljoner blinkande, pulserande stjärnor, deras roterande kluster - okända galaxer var från alla håll, och från slut till slut den sektorn i himmelsfären som var tillgänglig för min blicken, i en vit spridning, korsade Vintergatan. “Min galax, mitt hemland! - blinkade genom mitt sinne. - Och jag är en levande partikel av denna vackra, lysande, perfekta, ändlösa värld …"
Herre! Tja, hur kan jag förmedla med ord det jag kände, upplevt då? Glädje, förvåning, glädje över att vara, blandad med en obegriplig smärtsam sorg, som om jag skulle skylla på någon älskad av mig … Och också: en känsla av sammansmältning, enhet med den levande och eviga världen, som, efter att ha öppnat mig för mig, bara är tre hundrafaldig metod! - var harmoni, perfektion, kärlek. Tårar flödade från mina ögon, jag blev överväldigad av en känsla av lycka och skuld som måste utsträckas … Mitt tillstånd var nära det som jag upplevde en natt efter min fars tal vid askan tävlingen, när för första gången frågorna om liv och död, mänskliga öde uppstod i min medvetande inför den mystiska natthimlen. Den augusti natten på observatoriet, inför universumets utbredning inför mig, förstärktes samma känslor många gånger. Kanske;tre hundra gånger? Kraftfulla, plötsliga förändringar ägde rum i mig. Hur definierar du dem? Förmodligen var det en epifanie och rensning. En viss slöja föll från mina ögon och från mitt hjärta - en orimlig vikt.”Jag måste komma tillbaka på väg,” lät jag i mitt sinne. Jag glömde var jag är, hur mycket tid som gått sedan jag såg den nya himlen och det nya universum. Jag har glömt Joseph Dzhugashvili. När jag minns honom kände jag av någon anledning skräck, rädsla. Mitt hjärta slog uppriktigt, med ofta slag, och dessa beats ekade i varje cell i min kropp. Jag, som slet mig bort från teleskopet (där och sedan en vacker, gudomlig, gränslös värld kollapsade), vände mig skarpt …- lät i mitt sinne. Jag glömde var jag är, hur mycket tid som gått sedan jag såg den nya himlen och det nya universum. Jag har glömt Joseph Dzhugashvili. När jag minns honom kände jag av någon anledning skräck, rädsla. Mitt hjärta slog uppriktigt, med ofta slag, och dessa beats ekade i varje cell i min kropp. Jag, som slet mig bort från teleskopet (där och sedan en vacker, gudomlig, gränslös värld kollapsade), vände mig skarpt …- lät i mitt sinne. Jag glömde var jag är, hur mycket tid som gått sedan jag såg den nya himlen och det nya universum. Jag har glömt Joseph Dzhugashvili. När jag minns honom kände jag av någon anledning skräck, rädsla. Mitt hjärta slog uppriktigt, med ofta slag, och dessa beats ekade i varje cell i min kropp. Jag, som slet mig bort från teleskopet (där och sedan en vacker, gudomlig, gränslös värld kollapsade), vände mig skarpt …vände sig plötsligt om …vände sig plötsligt om …
Nej, "Den som vem …" sov inte i den gamla stolen. Hans hållning var ansträngd, tittade på mig, han lutade sig framåt överallt, och i hela sitt utseende fanns det något av ett rovdjur. Och det ser ut som att det här djuret förberedde sig för att hoppa. Jag blev slagen av hans ögon: två glödande kol tittade på mig. Det var eld i hans ögon, men färg … De var gröna glödande kol. Vi tittade på varandra tillräckligt länge. Jag klarat mig själv: det fanns inte längre rädsla och skräck. Utan att titta bort såg jag rakt in i hans ögon.
- Tja, - Jag kände att han var tvungen att göra en enorm ansträngning för att tala lugnt, - och vad är du där, - ordet "där" var stressat, - såg?
- Jag såg Gud.
Efter att ha sagt detta, med mitt hjärta, sinne, själ, kände jag: det här är de enda sanna orden som uttrycker essensen i det jag just har upplevt.
- Hur? - Han skrattade ganska onaturligt. - Tänk, min kära: om du är en marxist, är din religion ateism.
- Det här är din religion - ateism.
Jag lämnade min stol och gick snabbt till dörren.
- George! Kom tillbaka nu! - Hans ord lät som en ordning. - Låt oss prata. Kan du höra mig? Kom tillbaka!
Men jag lydde inte. Jag hade bråttom till mitt hem genom natten Tiflis, senhöstens gryning vaknade redan över de avlägsna bergen. Mina tankar var rädda. Tillbaka på väg … Vad betyder detta? Först av allt, för att återvända till min far - han bestämde huvudriktningen för min jordiska rörelse och växte upp. Förvirring grep mig. Och tron för Genghis Khan? När allt kommer omkring är det mitt öde. Och efter att ha fått tronen, överlämna den till "Den som …".
Jag kände … Begär? Ordning? Nödvändighet? Jag kände behovet av att omedelbart se kartan gömd i min cache, som markerade vägen till det eftertraktade femte tornet i Shambhala, som innehåller tron för Genghis Khan.
Det var tjugo minuter över tre när jag befann mig i min stora - och nu så ensamma - lägenhet. Jag vet inte hur jag ska förklara det, men från början av min "revolutionära verksamhet" gjorde jag allt så att jag aldrig hade några konspiratoriska sammankomster. Och lutningarna, särskilt från Joseph Dzhugashvili, var:”Lyssna, vän! Du har en underbar plats! Och rymlig, som en borgerlig”. Men jag var fast och fast: "Det är farligt, ägaren arbetar i Tiflis-gendarmeriet." Och det var sant. Bara det fanns ingen fara: ägaren till huset där jag hyrde en lägenhet, tjänade som revisor i gendarmeriet, han var en reserverad, ensam, helt apolitisk man, dessutom döv; han var inte alls intresserad av hur och vad hans gäst bodde, som kom till honom, så länge han noggrant betalade hyran. Men mina nya vänner trodde:farligt … Instinkten för självbevarande?
Det hade länge gått ut utanför fönstret, men jag ritade gardinerna och tände en fotogenlampa. Kartan hölls, rullades upp i ett rör, på mezzaninen i sovrummet, bakom buntarna med gamla tidskrifter "Zarya Armenii", som, till Moskva, lämnade Abram Elov mig: "Titta igenom. Där hittar du många intressanta saker om Armeniens historia och hela Kaukasus."
Jag tog fram kartan, tog den ur pergamentet, utbröt den och, efter att ha jämnat ut den, lagt den på bordet, under den ljusa cirkeln av ljus som fotogenlampan kastade på den, och … Före mig låg naturligtvis själva kartan som jag ofta tittade på, och sedan tiden är annorlunda … förnyad: alla beteckningar blev tydligare, skarpare: floder, berg, väglinjer och den huvudsakliga, som ledde genom Tibet, till bergen, till den romerska siffran V. Som om allt var ljust cirklar med färskt bläck. (Nu minns jag vagt att jag då luktade till och med denna mascara …) Men det mest otroliga var att tre symboler dök upp på kartan - städer eller byar som inte funnits tidigare: Padze, Saiga och Nagchu. När allt kommer omkring var det bara Nimtsang och Prang. Och dessa tre nya namn kartlades också med färsk svart bläck.
Rummet var helt tyst, bara den gamla klockan på väggen tickade monotont. Frusen tittade jag på kartan och väntade. Men ingen röst lät i mig.
I mig växte dock en glad, till och med jublande känsla, breddades och gradvis fyllde hela mitt varelse: nyheter! Tecken! Påminnelse och instruktion … Ett uppmaning att fullgöra en skyldighet, en destination som människans öde beror på …
Från det ögonblicket delades mitt liv igen: nu tänkte jag ständigt på den kommande kampanjen för tron för Genghis Khan, bestämde jag mig för att använda alla mina medel för det, gjorde en lista med sju personer, mina vänner, i Kars och Alexandropol. (Av de nya Tiflis-bekanta var det ingen i honom.) Och jag väntade … Jag kunde inte förstå varför "Den som …" påminde mig aldrig en gång om denna kampanj. Från vår första konversation i det gamla lusthuset i seminariparken - aldrig! I två år - inte en gång !!! Prata med honom först? Men något stoppade mig. Jag väntade, ofta fångade jag mig själv och kände att någon annan väntade med mig …
Under tiden, underjordiskt revolutionärt "arbete" som tog upp all min styrka, slitna och härdade mig igen. I hennes feber, som Joseph visste hur de skulle orsaka på något speciellt sätt, dagar, veckor, månader flög, försvann någonstans utan spår … Detta var den smärtsamma splittringen i mitt liv på den tiden, vilket gav upphov till obehag, irritation och själv-missnöje i min själ. Otroligt, men det var så här: på sömnlösa nätter (det var då som jag visste svårighetsgraden och hopplösheten av sömnlöshet, partiet av ett orent samvete, som senare måste övervinnas med stora ansträngningar) - så på sömnlösa nätter tog jag fram en plan för en kampanj i tarmens tarm, till det femte tornet i Shambhala, under dagen rusade jag till ett underjordiskt tryckeri, skyndade mig till arbetarnas utkanten av Tiflis, där de väntade på mig i en säker lägenhet med broschyrer. Skynda! Skynda! Revolutionen skyndarden ryska historiens lata häst måste sporras på. Redan kväll? Jag är sen för ett hemligt möte som hålls av Joseph Dzhugashvili i byn Tskheba nära Tiflis. De var två helt olika människor: Jag är en natt och jag är en "revolutionär", som passade in i ett kroppsskal. Men jag hade fel om "Den som …" - han har inte glömt något.
Sex månader har gått sedan dagen för demonstrationen av Tiflis-järnvägsarbetarna och sedan natten när jag såg genom ett teleskop universum, förstorade trehundra gånger. Och från den tidiga morgonen, som visade mig en ny karta med en väg till tron för Genghis Khan.
Mars 1901.
Det var kväll och slutade på en regnig marsdag 1901. Det verkar ha kommit i slutet av månaden. Jag satt hemma över en fascinerande bok om armens skrivande historia. Jag hade redan lämnat väggarna i det teologiska seminariet, efter att ha avslutat två kurser, men framtiden för en professionell revolutionär - i fullständigt sekretess från Joseph Dzhugashvili - förkastades också av mig, även om jag bestämde mig för att inte bryta med Joseph och hans följare plötsligt (jag förblev en övertygad motståndare av den ryska autokratin), särskilt eftersom något mycket mer grundläggande kopplade mig till "Den som …"
Samtidigt skedde en försoning med sin far. Nu kom jag ofta till Kars och bodde länge med mina föräldrar. Jag sa till min far för det första att jag aldrig kommer att bli revolutionär eftersom jag förkastar våld i kampen för en bättre värld. Och för det andra:”Jag, far, väljer din väg: Jag vill hitta min tro. Och nu är jag övertygad om att det jag söker, det som ligger nära mig, är i öst. Och detta är Sufisens lärdom …”Och min far, som jag såg, stor lättnad, välsignade mig. Men min Sufi-väg är ett separat ämne. Och kanske, om Providence vill, kommer jag tillbaka till henne senare. Eller andra kommer att göra det - mina elever.
Så jag var nedsänkt i min favoritläsning, som helt absorberade mig. Jag hörde inte ens fotspår på verandestegen. Det var en mild knackning på dörren.
- Kom in! Inte låst, sa jag.
Vår "budbärare" Agapius, en svår, nervös, snygg tonåring på cirka femton, dök upp i rummet.
- Koba sa: omedelbart till honom! - Koba - det var nu Joseph Dzhugashvilis underjordiska smeknamn. Efter att ha besökt Batumi och Poti på festfrågor, förde han henne därifrån - Skynda! - Agapys knirande röst (han var halv grekisk, halv rysk) lät anteckningar av "Den som …" - han imiterade honom i allt.
- Till observatoriet? Jag frågade.
- Inte! Du kan inte åka dit. Nu går vi! Jag kommer att bete!
I den södra utkanten av Tiflis, i en labyrint av smala, smutsiga, slingrande och korsande gator, främst bebodda av greker, blev vi ungefär en timme senare ganska våt i det kalla regnet. Jag hittade Joseph i en liten garderob, varav hälften ockuperades av en järnbädd och ett litet bord; hela rummet var besatt av Dzhugashvilis saker som hade förts hit hastigt. Joseph, med en dyster rynka, satt på en pall mitt i hans, som jag förstod, ny bostad, och hans frusna figur, och uttrycket av irritation och ilska på hans också frysta ansikte, var personifieringen av extrem irritation och förvirring. Kortfattat och tittade dyster på mig, mumlade han till Agapy av någon anledning på ryska (på det här språket talade han med en monsteraktig accent):
- Ides! Vi måste prata.
Agapius försvann tyst.
- Vad hände? Jag frågade.
- I går sökte polisen min lägenhet i observatoriet. Jag var inte hemma. "Joseph spottade ut en lång ström av saliv, gul från tobak, genom sina flisade tänder." Det räddade mig. Annars skulle jag redan varit i fängelse. Kort sagt, från i morse är jag äntligen i en olaglig position. Jag bor här, med vår kamrat, - han såg tillbaka på dörren - En pålitlig man … två veckor, kanske en månad, kommer jag att lösa alla brådskande frågor. Och troligen länge, tills allt lugnar ner här, kommer jag att lämna Georgien.
- Vart ska du? Jag frågade.
- George! Du ställer onödiga frågor. Okej! Nu - om det viktigaste. Du, som jag, har en lång väg framåt. Dessutom - omedelbart.
- Och du kan inte heller fråga - var?
Koba log.
- Kan. De väntar på dig i St Petersburg.
- Väntar de till och med?
Joseph krängde i irritation. Och plötsligt frågade han:
- Säg mig, säger ett sådant namn dig något - Badmaev? Peter Alexandrovich Badmaev?
Jag ansträngt mitt minne. Badmaev … Det verkar som om det fanns en liten anteckning om honom i tidningen Medical Bulletin.
- Doktor? - Jag frågade. - Det verkar vara tibetansk medicin …
- Bra gjort! - Dzhugashvili avbröt mig otåligt. - Vad vet du mer om honom?
- Nästan ingenting.
- Sen på! Studera det under natten. "Han räckte till mig en ganska tjock bunt med urklipp från tidningar och tidningar." Sedan hämtade jag åt dig allt jag kunde få om honom …
- Joseph, utan att blinka, såg på mig. Jag var redan väl medveten om detta hypnotiserande utseende.”Från Herr Badmaev kan vi få en subvention för det företag som ödet förenade oss med.
- Jag grävde som från ett skott. En kyla sprang genom min kropp.
- Ja! ja! Pengar … Stora pengar för din långa resa. Du förstår mig?
- Förstå …
- Vi kommer att diskutera allt i detalj imorgon. Kameror kommer till mig nu. Och i morgon morgon, klockan tio, väntar jag på dig. Gå! Läs det! Nej - studera!..
Snart var jag på min plats. Hur jag behövde Abram Elov den natten! Eller låt Sarkis Poghosyan dyka upp i rummet. Jag behövde kloka råd, en titt på situationen från utsidan. Jag tillbringade natten över de sidor som jag gav av Joseph Dzhugashvili. Jag läste dem om och om igen …"
Läs fortsättningen här.
Dagboken lästes av en medlem av det ryska geografiska samhället (RGO) i staden Armavir Sergey Frolov
