Det var länge sedan. Naturligtvis hittade jag inte min farfar, men den här berättelsen berättades för mig av min mormor - hans dotter. Ivan Bogdanovich (eller helt enkelt Bogdanych) var en streng bonde utan sentimentalitet. Jag var inte rädd för någonting, jag var inte försiktig. Han var inte stor, men tråkig. Jag gick i kyrkan på söndagar, men trodde inte på någon oren makt. Och en dag skulle han till en grannby, till sin syster och hennes man: att besöka och prata om affärer.
Sedan bodde de i en liten by nära Pskov. Det var tidigt på hösten, det blev redan mörkt. Mist steg upp från låglandet som en grå filt. De var tvungna att gå igenom fältet och sedan genom skogen. Du kan naturligtvis åka på vägen, men det tar längre tid. Och detta är inte en skog alls, utan en liten lund. Han kände dessa platser väl: han gick för svamp och för bär och för ved. I allmänhet var det bara en kort promenad, och på natten planerade jag att återvända hem. Jag tog inte mat eller dryck med mig - det tog mig tre timmar. Jag tog bara gåvor till stammarna - sockerkocker på en pinne.
Han gick fältet snabbt och effektivt. Dras av lera - det betyder att träsket inte är långt. Det blev redan mörkt, och bulorna, längs vilken denna träsk alltid korsade, var nästan osynliga. Han tog en träpinne - det är säkrare - och låt oss hoppa över bulorna. Han korsade snabbt till andra sidan och började klättra uppför kullen till lunden. Ser ut - men det finns ingen lund. Endast fältet är framme. Konstigt, han hade redan passerat fältet. Han såg sig omkring - och bakom honom var skogen. Hur hände det? Blandade du det, korsade du träsket felaktigt? Han kom tillbaka och började igen korsa mosen. Han gick, men såg sig omkring - ska han dit? Ja, det stämmer, han går till skogen. Det är riktigt mörkt, men trädens silhuetter kan ses framöver. Jag klättrade på en kulle - ett fält. Var är skogen? Och vad är det här fältet? Bakom honom, trots allt, skulle byn ses, från vilken han lämnade, men det finns ingen by. Inga hus, inga ljus, bara taggig stubb och utanför det - så svart som en avgrund.
Bogdanych kände sig obekväm, han korsade sig själv för fallet, återvände till kvällen. Jag försökte växla igen - samma resultat. Han kände inte platsen, men han kände dem nästan från barndomen. Här blev han verkligen rädd och kom ihåg alla berättelser om nisser och onda andar. Det verkar som om han inte borde ha trott på dem. Trött morfar far fruktansvärt, utmattad, plågad av törst. Men en underlig förbud, en slags melankoli, rådde ännu mer. En känsla kom över honom att allt han skulle göra var värdelös. Den tråkiga grå dimman var så tät vägg att ingenting kunde ses utöver två steg. Han gick till kullen, satte sig under en liten buske. Jag kunde inte sova, så med ögonen stängda satt jag till gryningen. Mentalt läste jag böner för mig själv och döptes, även om jag aldrig var väldigt hängiven.
Kampanjvideo:
På morgonen, genom dimmanens gelé, bröt ett svagt rop av en tupp igen, och min farfarfar gick till ljudet. Några minuter senare gick jag ut till min by. Jag gick in i huset - min oldemor känner inte igen honom, i åldern av tio år. Till att börja med var han tyst, sa inte något, bara drack några hinkar med vatten och klättrade på kaminen, sov fram till kvällen. På söndagen gick jag till kyrkan, bad i allvar, tände ljus för alla de heliga. Och först då, många månader senare, berättade han vad som hade hänt honom. Min farfar var säker på att det var hans trollcirkel. Sedan dess nämnde han aldrig orena andar högt - och tillät inte andra.
Här är en riktig historia. Åh ja, jag glömde att säga - sockerkokarna är borta. Antingen förlorade han dem, eller så ätade nissen …
Vad tror du, vad som egentligen hände där?
