Tula Kreml kommer ihåg mycket: stormen av Krim Khan Devlet-Girey av horder och trupper från False Dmitry I och "belägringsplatsen" för Ivan Isaevich Bolotnikov. I mitten av förra seklet övergavs och förstördes dess väggar, torn och gångar.
Och vi pojkar besökte det ofta. Vi gillade speciellt att grumla genom det hundra år gamla dammet i "tortyr" -tornet. Fynden var varje gång: pilspetsar och spjutspetsar, stenbollar. Människoben, fragment av skalle ansågs inte vara värdefulla - de kastades åt sidan.
En gång under utgrävningen slog mitt hjärta glatt - ett mynt! Antik! Men tyvärr hade jag fel. Det var en dvuhryvennik från 1961, svärtad som från en brännskada, flisad, med ett spindelväv av sprickor genom mitten och extremt lätt.
Men för mig, pojkar, är 20 kopeck en påtaglig mängd: två stora glas solrosfrön, en glass med ett öre byte, ett batteri för en ficklampa eller en filmbiljett … Men mycket mer frestande - tio skott i skjutområdet. Inte varje dag hade jag råd! Men farfar, som släppte kulor i skjutbanan, tog min tvåkarp i händerna, sa godmodig:
- Du, min kära, byter lite pengar först, då är du välkommen.
Sedan tvekade jag länge runt en farmor som säljer frön, rodnade och tvekade, utan att våga ge henne det jag skämdes för att kalla pengar. Den gamla kvinnan förstod mig på sitt sätt och hällde ett halvt glas utan pengar i fickan.
Myntet förblev obefordrat och av orolighet lade jag det på linjen i en balsal med det enda syftet att förlora. Medspelarna accepterade inte vadet, men de var mycket intresserade av hur jag gjorde det. Under en dag eller två dinglade myntet i mina fickor. Min irritation växte och i slutändan skjutade jag den helt enkelt in i biljettautomaten i spårvagnen. Maskinerna vid den tiden visste redan hur man skiljer tre kopeck från brickor och annat sopor. Men det fungerade. Ett adjö mynt chimade - och här är det, biljetten!
Jag kom hem glad, gick till sängs. Allt verkar vara bra, men jag är obekväm, kastar och vänder, jag kan inte sova, jag minns myntet. Det finns ingen känsla av att jag gick av. Han började räta ut kudden och i det vänstra hörnet i örngottet fanns något fast, runt. Jag känner det - ett bekant gap. Jag blev bedövad! Jag förstår - hon, min irriterande följeslagare!
Kampanjvideo:
Jag har redan hört talas om det oföränderliga öre, jag sitter på sängen, galen, jag tror inte på mina egna ögon, mitt hår är på slutet, första skräck! Jag kände mig som en marsvin i en helt obegriplig och oärlig upplevelse för mig. Någon imperious och allsmäktig visade mig min försvarslöshet och obetydlighet framför någon annans infall, som trampar logiken och lagarna i att vara. Han lyckades. Under lång tid undrade jag: varför gå in i kudden?
Till slut kröp jag på tårna till fönstret och … jag kunde höra hur myntet, efter att ha rört lönnlöven, smälte dumt på asfalten. Jag vet inte om någon hämtade henne, men hon kom aldrig tillbaka till mig.
Trettio år senare berättade jag den här historien till min svärmor, som jag besökte i Shuya. Hon blev inte förvånad. Hon öppnade byrån, tog ut ett rundvirke av koppar - ett mycket gammalt mynt, metallen flög redan av med vågar, nästan ingenting var omöjligt att läsa, och hon berättade för mig detta.
Hon arbetade 1942 som lärare och en vinterkväll återvände hon hem genom kyrkogården. Han går, han värmer händerna i muffen, men hans tankar är dystra: de ger ingenting på korten, det finns inga pengar alls och barnen är hungriga hemma. Plötsligt, säger hon, hånades hennes händer av kylan, hon drog ut handen och ett koppar öre var frostigt på hennes handflata. Jag hade inte ens tid att tina. Hon visade det för mig.
Hur hände det här? Vem skickade henne myntet på ett så mystiskt sätt? Fantasi förde mig levande tillbaka till Katrins Ryssland i århundraden. Av någon anledning föreställde jag mig en tiggare med väska och trasor. Kanske vilade hon på samma kyrkogård, och hennes omärkta grav svepte bort spår av regn och vind. Och så gav hon själv på något sätt de behövande. Vad händer om jag håller hennes sista välgörenhetsorganisation i mina händer? Och hur denna tiggare själv gav genom århundradena och den allvarliga massan, då är mysteriet inte mindre än berättelsen med min listiga två-pepparkakor.
När jag återvände till Tula, på väg till jobbet, stannade jag bilen i skogsbrynet, tog fram en låda med en samling gamla mynt som hade samlats genom åren och spridda dem genom hela skogen. Kanske kommer min att vara användbar för någon?
Boris Nikolaevich BORISOV, Tula