Som barn hade min mamma en blå dagbok. I mjukt, marmorerat lock och slitna hörn. Man kunde se från dem hur ofta de hämtade honom, skrev på hans sidor och läste dem igen. Han var alltid där för henne. Det är naturligtvis trevligt att erkänna att jag var huvudämnet i hennes dagbok. Men detta är inte helt sant. Hennes dagbok handlade också om sig själv på många sätt. Om varför hon inte ville ta mig hem när jag föddes.
Och hon ville inte ta det på grund av en tumör i ansiktet och krokiga ben, vilket naturen gav mig. 1972, föddes ett barn med ögon infällda i huvudet och en enorm näsa.
Mamma förväntade sig en frisk baby. Och jag föddes. Det verkar för mig som om hon gissade något, för när födseln var över var det första som min mamma frågade läkaren inte om det nyfödda könet, utan om allt var okej med honom.”Nej”, svarade läkaren. "Han har en bula i ansiktet och förlamade ben." Sedan visade de mig aldrig, de tog mig till intensivvårdsavdelningen. Sedan, när min pappa tittade på mig och beskrev för min mamma, grät de tillsammans.
"Han kommer nog att dö", sa mamma.
”Nej, han är för stark och frisk. Därför inga alternativ, sade fadern.
Mamma vägrade titta på mig i en vecka. Sedan samlade hon mod och kom med en sjuksköterska till min låda. När hon tittade in i lekhallen där jag låg sa hon att hon inte skulle ta mig hem.
Kampanjvideo:
Senare skrev hon i sin blå dagbok:”Jag ville att han skulle dö. Jag sa på sjukhuset att jag inte behövde mitt barn och att jag under inga omständigheter skulle ta bort honom. Jag kände inget för det här barnet."
Därefter började min mamma besöka mig regelbundet, men det var fortfarande ingen fråga om att ta mig hem. En gång efter ett sådant besök, i ett förtvivlat ögonblick, erkände hon ärligt till sin syster: "Han är så ful!"
Så småningom kom hon överens med mitt utseende och lyckades skilja chocken från behovet av att uppfostra ett barn som inte var så lyckligt lyckad. Kornen kom av skalet och hon lyckades reda ut sina känslor. En fin morgon samlade mina föräldrar fyra av mina bröder och systrar och i familjerådet ställde frågan: "Ska jag ta barnet hem eller inte?" Och så nickade alla barnen en efter en överens. Rubicon korsades.
När jag blev tio förstod jag delvis hur min mamma kände när hon såg mig på sjukhuset. Ibland bad jag henne att läsa något från "boken om hur du inte ville ta mig hem." Mina föräldrar pratade med mig ärligt och uppriktigt om mitt utseende och deras känslor vid tiden för min födelse. Det samtalet blev en nyckelfråga i frågan om hur jag blev i världen.
Men slutligen förstod jag dem inte förrän min första dotter föddes, när jag var 30. Då insåg jag verkligen vad min mamma hade att gå igenom. Min fru var gravid och jag var fruktansvärt rädd för att mitt utseende skulle ärvas av henne. Inuti mig bodde en sådan explosiv blandning av intensiv förväntan, förtvivlan, rädsla och kärlek till henne, ännu inte född, vilket är svårt att förmedla! Den enda personen jag kunde prata med om allt detta var min mamma. Men hon hade redan dött i fem år vid den tiden.
Men minnet av henne hjälpte mig att hitta styrkan att acceptera inuti det faktum att hon kunde födas "så". Och eftersom hon accepterade mig kan jag också acceptera min dotter. Den lärdom jag fick var att våra barn inte alltid föds perfekta. Genom åren slits även de bästa naturliga uppgifterna ut. De är födda som de är - vackra, olika, komplexa och ibland "bortskämda". Perfektion kommer efter. Det kommer när vi accepterar deras skönhet och "fulhet", positiva och negativa egenskaper och försöker bevara varje prestation för vår personliga historia, varje dag och skriva om allt detta i blå dagböcker.
