En feg gömmer sig från fara och räddar sitt liv, den modiga går djärvt mot henne och dör, glädjer människor med sin hjältemod … Oftast händer det så här. Men det finns undantag från någon regel. Jag vill berätta en historia om en man som, tack vare sitt exceptionella mod, erövrade döden, överlevde under förhållanden där de mer försiktiga och fega dog. Han övergav medvetet instinkten om självbevarande och vann så småningom.
Jag skulle vilja citera ett utdrag ur en uppsats av journalisten A. Stas om fångarna i det fascistiska koncentrationslägret Mauthausen. Tidigare fånge i detta läger Vasily Rodionovich Bunelik, berättade för en journalist om sitt liv i Mauthausen, berättade för honom en nästan fantastisk men ändå verklig historia om Alexander Dmitrievich Morozov - en man som själv erövrade döden.
”Jag kommer aldrig att glömma den dagen, 17 april. På kvällen i slutet av arbetet dök Bachmeier, omgiven av vakter, upp i stenbrottet. Upphetsad, under kepsens visir tittar han på oss på ett ovanligt sätt med ett leende, som aldrig har märkts bakom honom tidigare. Ingen av fångarna vill träffa hans ögon: han sköt människor med ett parabellum precis så, för underhållningens skull, på vilka han stoppar ögonen. Och här - ett leende! Vi förstod genast att han var upp till något och flinade dåligt. Han gick, viftade med en handske och stannade. Översättaren sprang genast till honom. Vi ser att samma översättare som förstår ryska.
”Nu kommer du att få se en nyfiken syn”, ropade Bachmeiers röst och i skymningen som snabbt samlades i stenbrottet blinkade de ljusa strålarna från två strålkastare omedelbart. Det blev klart som dagen. - Titta noggrant! Alla att titta på!
Vi tittade på varandra utan att förstå. Och en minut senare såg de. En grå massa, några skuggor, omgiven av en tät ring av SS-män, dök upp och rörde sig mot oss i ljusremsan. Alla runt frös. Innan det var jag tvungen att se sådant att håret stod, men vad som hände i stenbrottet kan inte förmedlas med ord. Vi var alla utmattade, men de människor som jagades av vakterna verkade för oss de döda som hade uppstått från marken. Sökarljusstrålarna tycktes lysa igenom deras kroppar.
Dessa människor, sårade, blodiga, halvnakna, rörde sig långsamt och ohörbart, i en tät folkmassa, kramar och stöder varandra. Var och en av dem kunde inte stå på sina fötter. De höll bara på för att de var tillsammans, som om de slog sig samman i en helhet. Trasor hängde från axlarna. När jag tittade närmare såg jag våra sovjetiska tunikor …
- Stoppa! Bachmeier ropade kvävande och spökfolket stannade. Vi tittade skrämmande på dem. Camparna grät sällan. Och här grät många.
Kampanjvideo:
Bachmeier vände sig till oss - han beundrade sin egen röst, som brummade i död tystnad.
- Mina herrar, låt mig presentera er … Är det klart för alla? Kom närmare! Närmare fortfarande. Så här. Vet du vem som är framför dig? Gissar du inte? Tja, ta en närmare titt. Snygga män, eller hur? Så det här är de berömda bolsjevikiska kommissionärerna som hemlandet är stolt över. - Han skrattade, snurrade på klackarna, steg framåt. Oskyndat sträckte han flera gånger ut sin handskade hand till sina trasiga tunikor. SS-männen grep genast dem som han påpekade.
- Till krematoriet!
De fyra tysta figurerna, hängande i armen på de kraftiga vakterna, försvann bakom en ljusremsa. De drogs till lägret, till kaminerna som rökte mellan köket och badhuset. Fångarna var tysta. Och vi tystade också.
- Jag vill fråga dig, - när han stod framför den häpnadsväckande massan av kroppar i tunika, tog Bachmeier en pistol från hölstret och höjde sin röst, - tyckte du om att vara kommissionärer? Var du nöjd med de röda stjärnorna på ärmarna? Tystnad är ett tecken på överenskommelse … Bra! I så fall kanske det nu finns minst en bland er som kommer att hitta talets gåva och berätta för oss högt att han var kommunist och kommissionär? Vad? - lägerchefen lade handen mot örat. - Jag kan inte höra! Håll käften? Ja, nu glömde du till och med hur ordet "kommunist" uttalas, jag förstår …
Bunelik stängde ögonen och fingrarna tog tag i kanten av bordet. Och plötsligt från mängden människor, upplyst av strålkastare, kom en man långsamt fram. I det blåaktiga ljuset kunde jag se hans ansikte, mörkt och kindbenet. Han haltade närmade sig Bachmeier och tog inte blicken från honom. Han kom nästan nära, svängde, men stod på fötterna och sa hes, okaya, uttalade tydligt varje ord:
- Vill du träffas? Kom igen. Jag är Alexander Dmitrievich Morozov, medlem av kommunistpartiet och en bolsjevikisk militärkommissär! - vrida huvudet något mot den kvarhållna översättaren, tillade: - Översätt för honom, din kadaver! Översätt ord för ord. Jag var kommunist, jag förblir kommunist och jag kommer att vara kommunist även efter döden. Vad intresserar dig mer, fascistisk avskum?
Har du någonsin hört tystnaden, till exempel när tiden verkar ha slutat? Jag hörde en sådan tystnad. Hon stod vid det ögonblicket i stenbrottet, det verkade bara som att det sprak ånga som flydde från tusentals lungor.
Mannen som presenterade sig som kommissionär Morozov tittade fortfarande på Bachmeiers ansikte utan att stanna. En rörelse började i publiken bakom mannen. Fångarna skilde sig, och en annan kom ut, ung, lång, i en keps.
- Jag är Ponomarev, en kommunist och en röd kommissionär! Sedan två på en gång:
- Kommissionär för Röda armén, kommunisten Fedulov! Upprepa?
- Tikhonov, bataljonskommissionär och naturligtvis en kommunist! Vad jag är stolt över.
Bachmeier backade inte fruktansvärt, nej. Han tog bara ett och ett halvt steg tillbaka, men det räckte - även vakterna förstod vad som hade hänt. De tittade tyst, med vidskeplig rädsla, på folket som, efter varandra, gick framåt mot maskingevärens munstycken och yttrade några ord med trasiga läppar som delade tystnaden. Även dessa uniformerade slaktare, dessa mördare, påverkades av utmaningen, lugnt och utan tvekan. Lägrchefen såg sig omkring som om han ville ha stöd från SS-männen. Han insåg också att det inte fanns något som kunde fixa vad som hade hänt. Ingenting! Även om du klipper ner alla som står framför honom i skurar, bränner eller begraver dem levande i marken. Och Bachmeier skrek suddig som ett djur. Han rusade in i den grupp fångar som växte upp bredvid honom och försökte skjuta tillbaka folket igen.
Och sedan hördes Morozovs hes röst:
- Varför är du arg, jävel? Döden är fruktansvärd för fegisar, och du är rädd för det! Inte vi utan du!
Bachmeier tog sig snart ihop. Han stod med ett parabellum. Då sa han:
- Mod är bra. De modiga kommer att vara de sista som skjuts. Att göra detta nu är för mycket lyx för dina modiga herrar!
De lämnades i stenbrottet. Sextioåtta personer. Dessa var våra armépolitiska arbetare, gårdagens regionala kommittémedlemmar och regionala kommittémedlemmar, några av dem äldre hade verkligen kommissionärernas ledning, men det fanns många unga officerare, akademiker från politiska skolor bland dem. Men de förblev alla kommissionärer för oss. De bodde bara hos oss en kort tid.
En gång, på dagen för någon nazistferie, på söndag, körde SS-männen dem alla till skjutbanan, där officerare från lägervakten tränade i skytte nästan dagligen. Hela lägret blev tyst och frös i väntan på problem. Och snart började mardrömmen verkligen. Det verkade för mig att jag tappade förståndet: framför våra ögon hände något som var läskigt även under Mauthausens förhållanden. Kommissarierna var knutna till stolpar i skjutbanan, och SS-officerarna gick några steg tillbaka och lastade ner pistoler i dem nästan blankt och tävlade i "noggrannhet" på ett vad.
Morozov stod där, vid skjutbanan var hans händer vridna med tråd. Utan att stanna såg han på sina kamrater som dog under kulorna. Två vakter höll honom. Bachmeier darrade som en epileptiker och ropade till honom:
- Ser? Tja, se, kommunist? - han laddade om pistolen, riktade mot nästa offer och morrade frenetiskt: - Den här skjuter jag i näsbryggan, nästa genomborrar jag öronen och sedan halsen … Titta, du är modig!
Morozovs ansikte blev sten. Skott klingade, stön hördes och fascisterna rasade rasande. Och Morozov stod … kindbenen stod ut ännu vassare, venerna bultade på pannan, håret blev långsamt vitt, som täckt av frost, blod strömmade från knäppta tänder …
Morozov stod där i flera timmar. Parabeller, Walters och Sauers sprickade oupphörligt. Pulverförbränning, utan att ha tid att avdunsta, åt hans ögon. Och i kvarteren snyckade de intagna, täckte öronen, dunkade väggarna och låste dörrarna med nävarna. Slutligen kvarstod fyra kommissionärer - de som var de första som kom ut ur mängden fångar: Morozov, Ponomarev, Fedulov, Tikhonov.
- Din tur! - Bakhmeyer riktade sin pistol mot Morozov. -Till hans inlägg!
Morozovs ögon fästs vid huvudet på lägret, som om han ville komma ihåg detta hatade ansikte. Bachmeier räckte upp handen med pistolen och ropade plötsligt skrynkligt:
- Lägg ner huvudet! Vänd dig bort, fan! Stäng ögonen, hör!
- Är du rädd? frågade Morozov dumt.”Jag får dig att se mig i ögonen, din jävel! Lärde sig att döda, men att se rakt ut - tarmen är tunn? Varför blev du blek? Jag är knuten. Skjuta!
Tre gånger lyfte Bachmeier sin pistol och tre gånger mötte blicken hos en man som tittade på honom föraktfullt och utan skugga av rädsla. Svett hällde från lägrchefen och hans händer började skaka. När han pekade pistolen i hölstret som en blind man vände han plötsligt ryggen mot Morozov och gick ut ur skjutgalleriet och accelererade sin takt. Sedan sprang han nästan, böjde sig och grep stenarna med sina stövlar. SS-männen rynkade pannan efter honom, sänkte sina kulsprutor och rökt nervöst. Sedan gick en av dem till Morozov och började snabbt lösa upp tråden."
Då var Morozov bara trettio år gammal. Han fungerade som kommissionär för ett separat fallskärmsavdelning som utför ett särskilt uppdrag bakom tyskarna. Under nästa raid bakom fiendens linjer skadades han och togs medvetslös till fången. Ursprungligen från Kirov-regionen från den norra byn Ima. Efter den händelsen lämnade Bachmaier Alexander i fred, och resten av SS-männen var så allmänt rädda för honom, undvikna som djävulens rökelse, tystnade när han gick förbi. Efter det minnesvärda avsnittet i skjutgalleriet tittade tyskarna på Morozov med nästan vidskeplig skräck.
Sedan deltog Alexander Morozov i arbetet med en underjordisk antifascistisk organisation som verkade i Mauthausen. Efter att han släpptes återvände han till sitt hemland, till sin by Ima. Han arbetade där som skogsarbetare. Efter kriget hade han sex döttrar.
Här är en historia …
Från boken "The Psychology of Fear" av Yuri Shcherbatykh
