Den ursprungliga tänkaren, den ryska mystiken Georgy Ivanovich Gurdjieff, allmänt känd i väst och praktiskt taget glömd fram till nyligen i Ryssland, anses verkligen vara en av 1900-talets mest ovanliga och mystiska figurer. En ovanligt begåvad och begåvad person, en outtröttlig utforskare av det mirakulösa fältet, en lysande orator som spränger publiken med kraften i sina ord, en otroligt subtil psykolog, en stor mystifierare - det här är bara några aspekter av hans natur. Gurdjieff dog 1949, men lämnade ett så djupt och starkt intryck att han fortfarande lockar uppmärksamhet från sociologer, historiker, religiösa forskare, för att inte tala om hans anhängare och beundrare som är utspridda över hela världen. Vågen av publikationer, böcker och artiklar om honom och hans läror avtar inte.
Gurdjieffs arv är lika mångsidig som hans mystiska personlighet. Förutom litterära och musikaliska verk inkluderar det heliga danser och övningar utvecklade av Gurdjieff själv och samlade av honom i öst.
Det mirakulösa, det oförklarliga, det mystiska, attraherade Gurdjieffs rike. Han fokuserade fullständigt på studien av ovanliga fenomen och genomförde en intensiv sökning efter fragment av forntida esoterisk (hemlig) kunskap och personer med denna kunskap.
År 1895 blev Gurdjieff en av ledarna för sanningsgruppen, vars mål var att utforska det övernaturliga.
På jakt efter forntida kunskaper gick sanningssökande (bland dem fanns kvinnor), en eller två, till de mest avlägsna hörnen i Asien. De reste som pilgrimer, bekanta sig med forntida skriftliga källor och muntliga traditioner, genomgick utbildning i kloster, gick in i hemliga brödraskap och samlade antik kunskap bit för bit. Under sådana expeditioner, som är osäkra även i vår tid, hade vissa medlemmar i gruppen stora svårigheter. Några av dem dog, andra vägrade att arbeta.
GI Gurdjieff reste i öst i ungefär tio år och genomgick många allvarliga prövningar. Från hans efterföljande föreläsningar och böcker, från historierna om sina studenter, är det känt att han besökte Afghanistan, Persien, Turkestan, Indien, Tibet, Egypten och andra länder i Mellanöstern och Fjärran Östern. "Om skolor, om var han hittade kunskap, som han utan tvekan själv hade, han talade lite och alltid på något sätt avslappnat," skrev en av Gurdjieffs följare senare. "Han nämnde tibetanska kloster … Mount Athos, Sufi-skolor i Persien, Bukhara och East Turkestan, såväl som dervisor av olika order."
Från långa år av studier och vandringar tog Gurdjieff fram ett integrerat system med idéer om människans verkliga syfte, de djupa lagarna om att vara och den mirakulösa sfären, förvärvade en utmärkt kunskap om människans natur. Han lärde sig inte bara mycket under dessa år med sökning, utan lärde också mycket. Tunt att känna människors erfarenheter, trängde han lätt in i sina tankar, utvecklade sin läkande gåva, kunde hantera allt arbete. George Ivanovich Gurdjieff kunde till exempel fixa alla saker, visste hur man väver mattor, ställer in musikinstrument, återställer målningar och broderar. Detta hjälpte till mer än en gång under hans vandringar: när Gurdjieff var i nöd öppnade han sin "universal mobile workshop" - och det fanns inget slut på kunderna.
2005 publicerade Moskvas bokförlag "AST - PRESS KNIGA" en bok av den ryska författaren, journalisten, manusförfattaren och översättaren Igor Alexandrovich Minutko (1931 - 2017) med titeln "Georgy Gurdjieff. Russian Lama "i serien Historical Investigation. I den berättar författaren om en helt fantastisk historia, med hänvisning till dagböckerna från Georgy Ivanovich Gurdjieff själv, som på en gång besökte den mystiska och mystiska Shambhala och därifrån tog ut en sten från Genghis Khans tron till kamrat Stalin och därmed gjorde J. V. Stalin till ledare i alla tider och människor utan överdrift.
Kampanjvideo:
Bland Gurdjieffs anhängare förnekas förekomsten av GI Gurdjieffs dagbok som sådan. Allt som en överens om att Gurdjieff efter sig själv lämnade inga dagboksposter. Men när du läser hans självbiografiska bok "Möten med anmärkningsvärda människor" får man intrycket av att han skrev den på grundval av något slags dagbok eller dagboksmaterial (poster). 2007 kom en dokumentärfilm av regissören och manusförfattaren Martiros Fanosyan med titeln”Jag är Gurdjieff. Jag - jag kommer inte att dö ", där i slutet av filmen, där Gurdjieffs död diskuteras, i postscriptet, innan de slutliga krediterna, sägs det:" De stora makternas underrättelsebyråer har påbörjat en blodig jakt efter de sista dagböckerna av Georgy Ivanovich. Hur slutade det?.. Var det slut?.."
I alla fall är det all anledning att tro att Gurdjieffs dagbok skulle kunna existera i verkligheten, vilket hans elever och hans nära folk kanske inte ens känner till. I maj 2017 dog Igor Minutko, som kunde ha belyst Gurdjieffs dagbok, men tyvärr tog han denna hemlighet med sig till graven. Låt oss ändå ge ordet till Maestro Gurdjieff själv, och läsaren själv kommer att ta reda på hur sann denna hela historien är och hur mycket den ägde rum i verkligheten.
”Jag minns exakt när det här hände mig. Snarare platsen på jorden där IT hände. Och hur är det med ålder? … Nu verkar det för mig att barn vid den tiden redan var kvar. Jag är tonåring, jag är tretton eller fjorton år gammal. Vi bodde i Alexandropol i Armenien, som fick en kort självständighet tack vare det sista stora ryska-turkiska kriget, som slutligen skilde oss från det hatade Turkiet. Den turkiska staden Gyumri byttes namn till Alexandropol. Jag föddes där 1879.
Min far kom från en grekisk familj vars förfäder emigrerade från Byzantium. Far … En oförglömlig far, min första och höglärare på den väg som jag i slutändan valde för mig själv. Under ett ganska långt liv förändrade han många olika yrken: han var tvungen att stödja en stor familj. Men Ivan Gurdjieff (han fick sitt namn från ryssarna efter att det ryska imperiet svälte upp alla folk i Kaukasus och Transkaukasien, inklusive Armenien) en annan kallelse på jorden. Jag skulle våga säga nu - ett högt yrke som skapades av honom av skaparen av allt som finns: han var en aska, det vill säga en muntlig poet och berättare, och under namnet Adash var hans far känd för invånarna i många länder i Kaukasus och Lilleasien.
Berättare och poeter från olika länder kom till tävlingen med askhuggar - under semestrar eller stora basarer, med stora folkmassor - från Persien, Turkiet, från Kaukasien, från Turkestan (där de kallades akyns). Min far var en ständig deltagare i dessa verbala slagsmål. Tre gånger tog han mig till dessa tävlingar, och jag bevittnade dem i Turkiet, i staden Van, i den lilla staden Sabaton, inte långt från Kars, och i Karabakh, i staden Khankendy.
Det här hände mig i Khankendy. Det var en fantastisk semester. Jag minns: sommar, värme, dammig stadstorg, omgiven av kaféer, grill, tehus; den syrliga doften av rostat lamm, te och kaffe blandat med aroma av snittade meloner, rostade nötter, färska örter, päron, äpplen, övermogna druvor - allt detta såldes i många mängder från brickorna. Publiken, den flerspråkiga dialekten, mångfalden av kläder, skrik från åsnor, hästens angränsande … Jag minns: en tvåhumlad kamel tornade sig ovanför den snygga, snygga marknaden, lugnt, metodiskt tugga sin lera, och något evigt, givet till mänskligheten för evigt, ser jag i dess arroganta filosofiska fysiognomi.
Plötsligt blev allt tyst på en gång, och nu vred alla huvuden mot mitten, de plattade, där två vagnar skiftades nära, en stor och ljus matta läggs på dem - tävlingen av askar började, och min far stiger på mattan först … Jag minns inte nu vem som vann på det eftersom han fångades, chockad av vad askhuggarna tävlade om: det var temat om liv och död, öde och betydelsen av vår ankomst till denna underbara, tragiska, obegripliga värld.
Det är konstigt … Nu, efter flera decennier, minns jag vad de sjöng och pratade om - och argumenterade! Och minnet behöll inte bilder, tomter. Men chocken från det jag hörde, sinnestillståndet, verkar jag fortfarande återuppleva på nytt. Förmodligen för att jag för första gången i mitt liv tänkte på det, och viktigast av allt, på natten fanns det en fortsättning.
Min far och jag hyrde ett rum i ett övernattningshus inte i Khankendy själv, men i någon bergsby, som tycktes hänga över staden - men kanske var det utkanten, nu kan jag inte komma ihåg. En annan sak är viktig … Den natten kunde jag inte sova, nya känslor, tankar, upplevelser slet bokstavligen mig isär, jag blev överväldigad av dem: vad, Herre, den Allsmäktige, vad är meningen med människolivet? Plågad av dessa känslor gick jag försiktigt ur sängen och försökte inte väcka min far, som sov väldigt lätt, gick ut på terrassen och … Förmodligen kommer jag inte hitta de exakta orden för att förmedla vad jag såg och vad som avslöjades för mig.
Terrassen hängde bara över Khankends, staden, som i en skål, låg under mig: sällsynta lampor flimrade, husens konturer var dumma, vagt gissade, templets kontur drogs vagt (trots allt, i Karabakh bodde främst armenier som bekänner kristendomen), något flög mot mig därifrån - kanske röster, musik. ja! Naturligtvis var det musik! Men jag tror nu att det inte var jordisk musik. Eller - inte bara jordisk … Ovanför Karabakh, över bergen, över det majestätiska Kaukasus, sträckte en avgrund av blåsvart himmel (den södra natten var månlös), strödad med myriader av blinkande levande stjärnor. Och kanske därifrån, från himlen, trängde den här högre sfären in i min öppna själ och skakande hjärta. En obegriplig söt glädje överväldigade mig, jag hörde raslingen av osynliga vingar runt omkring, och i mig lät det, ekade upprepade gånger: ja,det finns stor mening i varje människoliv. Du behöver bara hitta det.
“På vägen, på vägen! - Någon klok, allvetande och full av kärlek sa till mig - Gå! Sök! Bara framåt! "-" Ja! ja! - varje cell i min svarade. - Jag kommer att gå … Jag kommer att söka. " Under Khankendys natt avslöjades DETTA för mig, vilket blev meningen med mitt framtida liv: att hitta mitt sätt att förstå meningen med människans existens. Och som om jag pressade mig för att hitta min egen väg, efter en resa med min far till Karabakh, hände två händelser en efter den andra. Här är en kort beskrivning av dem.
Min far och jag återvände till Alexandropol, där vi bodde. Och en morgon, när jag vaknade, kände jag att jag hörde detta samtal i mig själv:”Låt oss gå! Sök! Endast en sak var tydlig: Jag skulle lämna mitt hus, även om inte länge. Och omständigheterna gick omedelbart inför mig. Det fanns en tid för en religiös semester på Mount Jajur, som armenierna kallade Amenamets, och pilgrimer flyttade från hela Armenien till berget. Jag bestämde mig för att gå med dem, och mina föräldrar lät mig enkelt gå på denna min första oberoende resa, från vilken min vandring genom länderna i Asien och öst, som sträcker sig i årtionden, började.
Längs den steniga vägen, först bland vingårdar och åkrar sådd med vete och korn, sedan bland de låga bergen, som gradvis blev brantare och brantare, sträckte sig en rad vagnar ritade av hästar, vagnar dragna av svarta oxar, vagnar - de utnyttjades till åsnor … De sjuka, lammade och förlamade togs till toppen av Jajurberget, där helgonens mirakulösa grav låg i en liten kyrka i hopp om deras mirakulösa läkning. Jag befann mig bredvid en vagn där två gamla män bar en förlamad ung kille. Gradvis kom jag i samtal med dem och fick snart lära mig den här sorgliga historien om denna man. Jag glömde hans namn, men jag minns hans utseende väl. Han var en trettio år gammal stilig man, något liknande Kristus, som målarna skildrar honom. Olyckan slog plötsligt: den unge mannen var en soldat och sedan återvände han hem - han skulle gifta sig. Och plötsligt en morgon kunde han inte komma ur sängen - medan han sov, var hela hans vänstra sida av kroppen förlamad. Det hände för sex år sedan
Slutligen nådde vi foten av det heliga berget. Här lämnade pilgrimerna sina vagnar - de var tvungna att resa till fots, nästan en kvarts mil. De som inte kunde gå bar på bårar. Alla gick, enligt sedvanen, barfota till kyrkan, många kröp upp på knäna. När den förlamade lyfts från vagnen för att placeras på en bår, motståndade han.
”Jag själv,” sa han.
Övertalning hjälpte inte: den unge mannen kröp upp på sin högra friska sida. Denna svåra, smärtsamma uppstigning varade i mer än tre timmar. Det var outhärdligt att titta på honom … Men slutligen uppnåddes målet - han var vid dörren till kyrkan. Plötsligt föll fullständig tystnad i kyrkan, tjänsten avbröts. Människor skilde sig, och den som i de ögonblicken jag älskade med hela min varelse, kröp längs den levande korridoren och lämnade blodiga fläckar på stengolvet. Han uppnådde sitt mål - med sin sista styrka räckte han fram till helgens grav, kysste det och tappade medvetandet.
Prästen, de kramade föräldrarna och jag - vi försökte alla återuppliva honom: vi hällde vatten på hans huvud och mun, gnuggade hans bröst. Slutligen öppnade han ögonen. Och ett mirakel hände: den unge mannen kom upp. Han var helt frisk. Till en början trodde han inte på vad som hade hänt honom, sedan tog han blygsamt några steg och plötsligt började en galet dans, och alla som var i kyrkan klappade mot honom. Men sedan föll den helade på hans ansikte och började inhärligt be. Alla pilgrimer, tillsammans med prästen, knäböjde också. Vi bad osjälviskt till vår Frälsare och hans budbärare på jorden. Många grät, och bland dem var jag det. Det var saliga tårar. Och idag vittnar jag: Jag såg allt detta med mina egna ögon.
Nästa år, i slutet av maj, åkte jag till Kars närhet - mina föräldrar släppte mig igen. Anledningen till den nya resan var ankomsten av patriarkens budbärare från Grekland med den mirakulösa ikonen till Ryssland. Nu minns jag inte exakt vars bild det var. Troligtvis St. Nicholas Wonderworker. Syftet med patriarkens budbärare var specifikt: han samlade in donationer för att hjälpa grekerna som led under kretensiska upproret. Därför strävade archimandrite, resande över Ryssland, för att komma till de platser där den grekiska befolkningen dominerade. Så hamnade han i Kara.
Det året, i hela Kara-regionen, från och med februari, fanns det en otrolig värme, vilket ledde till en fruktansvärd torka, grödorna utbrändes, floderna torkade, förlusten av boskap började - med andra ord hotades människor av hunger. Lokalbefolkningen var livrädd: vad ska man göra? Hur räddas från döden? Och sedan tillkännagavs att den höga sändebudet från den grekiska kristna kyrkan, som hade kommit till Kars, utanför staden bland de torkade åkrarna, skulle tjäna en bönservice till den mirakulösa ikonen - "för att rädda dem som lider och hungrar efter regn."
Från alla de omgivande kyrkorna gick processioner av präster med ikoner dit och många följde. Fältet där bönen började omgavs av en tät skara. Jag var i den i de bakre raderna, och det fanns inget sätt att driva framåt för att se allt med mina egna ögon. Vad händer med den mirakulösa ikonen? Jag hörde ingenting, även om alla omkring mig stod tyst och höll andan, men bara någons djupa röst nådde oss. Orden var omöjliga att ta fram.
Men jag såg … Alla såg. Hur kan jag beskriva detta? Dåligt, dåligt mänskligt språk!
Vers röst. Tjänsten avslutades, under vilken en vitaktig, röd het himmel stod över ett torrt fält, över våra huvuden, över hela Kara-regionen. Inte ett enda andetag av vind, värme, inget att andas - människor var dränkta av svett. Och plötsligt … Plötsligt blåste en fräsch, skarp vind. Det mest otroliga var att han blåste från alla sidor på en gång. Cumulusmoln som dök framför våra ögon var krullade till mörka moln, som tjockare och blev tätare. Himlen var i rörelse, i ett slags primordialt kaos, där dock en enda plan kändes. Det blev mörkt, som om plötsligt kvällen hade kommit. Och en aldrig tidigare skådad regn kollapsade, i det segerrika bruset som folkets entusiastiska rop försvann, upplöstes … Allt detta hände bokstavligen på några minuter, rätt enligt Bibeln: "Den himmelska avgrunden öppnade sig." Något från de första dagarna av skapelsen var närvarande i den bilden,vilket avslöjades för oss. Jag fylldes av glädje och mystisk skräck samtidigt.
Snart förvandlades regnbotten till ett ännu tjockt regn, som regnade kontinuerligt i tre dagar och tre nätter. Fälten återupplivades, vattnet ympade i de torkade flodbäddarna. Grödorna och boskapen räddades.
"Oavsiktligt slump", säger kanske ateistiska skeptiker. Låt dem prata.
Nu, under hans sjunkande år, närmar sig den mystiska linjen som vår nuvarande existens slutar och något nytt kommer, är jag övertygad: på den jordiska vägen, möten med människor som blir dina lärare, mentorer eller likasinnade människor, trogna följeslagare (men de är inte alltid gå med dig till slutet) - alla skickas till oss ovanifrån. Allt är förutbestämt av ödet och korrigeras endast beroende på våra handlingar.
Jag hade tur att ha lärare och likasinnade människor. “Lucky” - vilket felaktigt ord! I min ungdom var min första medresande och bror i anda Sarkis Poghosyan, min ålder. Han föddes i den turkiska staden Erzurum; när Sarkis fortfarande var ett barn, flyttade hans föräldrar till Kars. Sarkis far var en dyer, "poyadzhi" på armeniska; en person i detta yrke känns lätt av händerna - blå till armbågarna från färg, som inte kan tvättas bort. Poghosyan's mor broderade med guld - en mycket hederlig ockupation i Armenien i slutet av förra seklet. Hon ansågs vara en oöverträffad mästare av smycken och bälten för kvinnor från rika armenska familjer.
Föräldrarna var ganska framgångsrika och de bestämde sig för att ge sin äldsta son Sarkis en spirituell utbildning. vi träffades när han avslutade seminariet i Etchmiadzin och förberedde oss på att bli präst. En annan resa över Kaukasus ledde mig till Echmiadzin. Då letade jag efter ett svar på den inre frågan: "Vad är meningen med livet?"
Så, föräldrarna till Sarkis Poghosyan, som mina, bodde på den tiden i Kars i grannskapet, deras son var sällan hemma ("På grund av svårighetsgraden i seminariet," sa han), och när jag fick veta att jag skulle till Echmiadzin, Poghosyan - den äldre och hans fru skickade en paket med mig till deras son. Så vi "av misstag" träffades. Och en dag senare var vi vänner och likasinnade människor: vi lockades av samma sak - allt mystiskt, övernaturligt i vårt liv - och plågas av samma fråga: "Varför och av vem skickades vi till denna värld full av mysterier?" En annan allomfattande passion förenade mig och min nya vän: en omättlig törst efter kunskap och en passion för forntida armensk litteratur. Sarkis letade efter gamla böcker varhelst han kunde - i biblioteket på seminariet, från sina lärare, från säljare i basarer. Vi läste våldsamt, och analyserade vad vi läste, båda kom till slutsatsen:det finns i dessa folios, som innehåller århundraden gammal visdom, viss hemlig kunskap om universum och mänsklighetens syfte, som är helt glömda, förlorade.
En gång i en bok, vars första sidor saknades, kom vi över ordet "Shambhala". Och sedan på det forntida armeniska språket - vi förstod det med stora svårigheter, avkrypterade bokstavligen varje ord - följde en beskrivning av detta underjordiska land som inte var tillgängligt för bara dödliga, det sades om sju torn på jorden som leder till det. Texten var lång, och vi bestämde oss för att gå i pension - Sarkis hade tre fria månader innan ordineringen - så att vi kunde läsa den här boken utan hast och nyfikna ögon.
Först valde vi Alexandropol, men staden tycktes oss för trångt och bullrig. Slutligen hittades det vi letade efter. Ruinerna av den forntida armeniska huvudstaden Ani låg trettio vers från Alexandropol. Vi hamnade där på kvällen; det var en torr, öm augusti, solen gick ner bakom de brända bergen. Bland de forntida ruinerna byggde vi en koja, som liknade en äremit bostad: den var öde runt omkring, tystnad, bara sprickan av gräshoppare från alla sidor, på natten skriket av osynliga fåglar, skrämmande och skrämmande. Det var cirka sju mil till närmaste by, på en dag eller två gick vi dit för vatten och proviant.
Vi tyckte om vår ensamhet och läste en namngiven antik bok, eller snarare analyserade vi varje fras, varje ord och översatte den hårdlästa till moderna armeniska. Gradvis uppstod en av variationerna i berättelserna om Shambhala och dess invånare. I framtiden träffade jag liknande berättelser i gamla böcker skrivna på många orientaliska språk. Men då var det vår första förståelse av Shambhala, och det var fantastisk …
Vi vilade på ett märkligt sätt. Vi vandrade genom ruinerna av Ani, och vi stöttade ofta på blockerade passager, som enligt vår mening ledde till de underjordiska lokalerna i den antika staden, förvandlade till stendamm av tid och människor. Efter att ha hittat en sådan förmodad ingång genomförde vi utgrävningar. Alla gav inga resultat - vi var amatörarkeologer. Passagerna som hittades antingen slutade i återvändsgrändar, eller så slutades inget slut på blockeringen, och vi övergav det arbete vi hade börjat.
Men en dag … Jag kommer ihåg att en stark frisk vind blåste den augustimorgonen, himlen var molnig, värmen sjönk. Jag lagade en enkel frukost på elden, och Sarkis sökte efter en annan underjordisk passage.
- Goga! - Poghosyans röst förde mig ur min vördnad - Skynda dig här! Jag hittade…
Inom några ögonblick var jag redan vid ruinerna. Det mest överraskande var att Sarkis funn låg mycket nära vår koja, cirka trettio meter bort.
- Se!.. - viskade Sarkis.
Han stod framför blockeringen, som bestod av stora block av tät skalberg, och bakom dessa stenar kunde man känna tomhet: hon tittade på oss med svarta ränder av sprickor i väggen, och en knappt märkbar annan världens kyla blåste från dem. Med svårigheter drev vi åt flera stenar, och en smal korridor öppnade sig framför oss. Vi gick in där. Snart ledde korridoren oss till trappsteget ner i det okända, och en stentrappa vilade mot en ny blockering. Dagsljus trängde knappt här.
”Vi behöver ljus,” sa jag.
Sarkis rusade till utgången och några minuter senare kom han tillbaka med två talgstearinljus och tändstickor. Vi fixade ljusen på golvet, och det hårda arbetet började: stenblocken som blockerade dörren var otroligt tung, och vi var tvungna att bära dem i flera timmar, med flera tjockare pinnar som spakar - för detta var vi tvungna att demontera vår koja. Slutligen öppnades passagen. Vi tog ljus och upplevde en ofrivillig spänning - men inte rädsla! - knappt pressas in i ett litet rum med välvda tak - i sprickor, med knappt märkbara rester av målning. Skäror av lerkrukor, fragment av ruttet trä …
- Det ser ut som en klostercell, - viskade Sarkis.
Och så märkte jag en nisch i väggen. Den innehöll en hög med pergament. De övre bladen vände sig till damm, men under dem gissades de överlevande. Vi började ta mycket försiktigt bort vårt värdefulla fynd under den antika asken. Under de överlevande lakorna låg en tjockbunden bok med fläckade kanter. Vi uppförde snabbt vår koja igen, för att bedöma efter den rynkande himlen gick det efterlängtade regnet, och vi bar vårt fynd dit.
Och faktiskt började snart ett monotont regn, under rasten som vi gömde oss i en koja, började vi undersöka de överlevande pergamentarken. Vi drog djupare in i deras studie, och det blev snart klart för oss att vi höll brev från en munk till en annan, till någon far Arem. Översättningen från forntida armeniska till modern armensk, vilket vi gjorde med Sarkis Poghosyan, har jag bevarat. Här är ett utdrag ur ett brev som förvånade oss då:
”Jag säger er, Fader Arem, de viktigaste nyheterna. Vår älskliga far Telwant har äntligen börjat studera sanningen om broderskapet i Sermung. Deras ernos finns för närvarande nära staden Siranush. Femtio år senare, strax efter folks migration, hamnade de också i Izrumindalen, tre dagars resa från Nyess …"
Sermung! För tio dagar sedan mötte Sarkis och jag detta ord i en gammal avhandling som heter "Merkhavat": det är ganska vagt, allegoriskt sagt att sermung är namnet på en esoterisk sekt, som enligt legenden grundades i Babylon 2500 f. Kr. någonstans i Mesopotamien före 600- eller 700-talet e. Kr. Denna sekt hade hemlig kunskap som innehöll nyckeln till magiska mysterier som öppnade dörrarna för den andra världen. Det fanns ingen information om Sermungsektens ytterligare öde … Brevet till fader Arem kunde ha skrivits i slutet av 1700- eller början av 1800-talet. Och om Sermung-sekten fanns vid den tidpunkt då texten skrevs på detta pergament, betyder det att det är mycket möjligt att det nu finns någonstans.
- Vi måste hitta Sermung! - viskade Sarkis.
Men sedan hände nästa otroliga upptäckt. Jag öppnade automatiskt boken jag hittade under pergamentet. Det kallades i en ungefärlig översättning från det forntida armeniska på följande sätt: "Syfte". Författarens namn saknades på titelsidan. Jag vände mig försiktigt om flera lurviga sidor och var dumt. I mina händer var samma bok, för den studie som vi gick i pension mellan ruinerna av Ani. Samma historia om Shambhala, bara med de första sju sidorna som saknades i exemplet som Poghosyan förvärvade på basaren i Kars. Och med titelsidan "Öde" … Men de otroliga upptäckterna slutade inte där: mellan den tolfte och trettonde sidan hittade vi en karta ritad på ett ark pergament, eller snarare ett fragment av en karta med ojämna kanter.
Utan att andas - det verkade som om den värdefulla fynden från den lättaste beröringen skulle smulas till damm - böjde vi oss över den …
Den streckade linjen, bleknad med tiden, markerade klart rutten och slutade i det övre högra hörnet, vilande på ett korsformigt skylt bredvid vilken romerska siffran stod. Om du bestämmer kardinalpunkterna gick den streckade linjen från sydväst till nordost. Och bara ett ord läste högst upp: "Tibet".
- Den här prickade linjen, - föreslog Sarkis, - leder till Shambhala.
- Nej, - Jag invändade. - Ser du korset och det romerska siffran "fem"? Ja, troligen är det vägen till Shambhala, men inte rak. Den streckade linjen leder till ett av tornen, där nedstigningen till Shambhala börjar. Kanske hennes nummer är nummer fem?
- Jag har mer än två månader … - Sarkis Poghosyan sa tyst. - Vi kan klara det.
”Men förutom det faktum att den streckade linjen passerar genom Tibet,” tvivlade jag på,”det finns inga fler markeringar på den här kartan.
"Någon eller något kommer att hjälpa oss på väg eller på plats," sa min vän.
Jag gick med honom, jag grep redan med en otålighetsfeber:”Framåt! På vägen! " Sermung Brotherhood glömdes bort. "Ett tag! "- vi lugnade oss själva.
En vecka senare, efter att ha gjort alla nödvändiga förberedelser och med välsignelsen från våra föräldrar, träffade vi vägen. Min första långa resa. En naiv, fortfarande ungdomlig dröm om att hitta en väg till Shambhala …
Vid den tiden misstänkte jag inte att vägen till Shambhala för varje person som fattade DETTA beslut passerar inte bara genom det jordiska fästet, utan också genom sin egen själ och hjärta.
Framöver måste jag säga följande. Vi gjorde denna långa, farliga, på många sätt utmattande resa, vi nådde Tibet. Och detta var min enda resa med Sarkis Poghosyan - våra livsvägar divergerade i slutet av expeditionen. Avskedningen ägde rum i Indien, i Bombay - vi återvände hem med olika rutter. Att säga "hem" är dock att synda mot sanningen. Jag återvände hem. Och Sarkis från Bombay åkte till England på fartyget "St. Augustine" och anställde en enkel brandman i besättningen. Han beslutade att inte acceptera heliga order:”Att vara präst,” sade Poghosyan vid avsked,”är inte mitt kallelse. Jag föddes för havet. " Jag dömde eller fördömde inte min vän. Jag märkte detta och förstod omedelbart: han är son till havet, havet, havet.
Vi befann oss i Bombay-hamnen - framför oss i vattnet i viken fanns skepp, lastning pågick vid kajplatserna; hamnen suttrade med sitt brokiga, till synes kaotiska liv … Jag tittade på min vän - hans ögon glödde, han lutade sig framåt hela, andades snabbare. Han, som jag, såg för första gången i sitt liv havet och fartygen på det.
- Tyvärr, Goga, - viskade Sarkis. - Men jag kommer inte att åka här. Jag stannar.
När jag skriver dessa rader är min gamla vän Poghosyan levande och bra. Nu kallas han ibland "Mr. X". Han är ägare till flera havsångare. En av dem som flyger till sina favoritplatser, mellan Sudan och Salomonöarna, Sarkis Poghosyan, alias "Mr. X", är själv befälhavare.
Han uppnådde målet som han satte sig själv i Bombay för flera decennier sedan …
Och nu om det viktigaste. Jag kommer inte att beskriva i detalj vår långa resa till Tibet. Det fanns tillräckligt med äventyr och faror och överraskningar som vi inte kunde hitta en förklaring till.
Vi har redan varit i Tibet. Alla våra försök att lära sig något om Shambhala, om vägen till detta land slutade i misslyckande: de antingen förstod inte oss, eller låtsades inte förstå. Vi gick slumpmässigt. En dag, tidigt på morgonen, när luften är klar och inte varm av solen, och bergen runt mig verkar spöklikblå, bestämde jag mig för att visa guiden, en tunn, försvunnen gammal man med ett brunt ansikte, skuren av rynkor, en bit av en karta på pergament. Guiden stannade, tittade intensivt på mig med djupa, rörliga ögon och sa på turkiska:
- Gå sedan själv. Han vände sig och gick långsamt bort.
Och vi tre var kvar: mig, Sarkis och den tysta åsnan, lastad med våra reseobjekt och vattenskinn. Den enda vägen ledde till det okända. Vi flyttade längs det - vi hade inget annat val. När allt kommer omkring leder det någonstans, denna öde väg. På kvällen nådde vi en gaffel, från vilken tre stig började på en gång. Vilken ska jag välja?
- Se! - utropade Sarkis.
Ett kors och en romersk siffra V. var tydligt synliga på marken, en pil som dras i närheten indikerade den mest iögonfallande väg som vände åt höger.
Jag minns att jag för första gången i mitt liv upplevde två känslor samtidigt, till synes oförenliga - en mystisk rädsla och en obegriplig glädje som helt fångade mig. Jag såg: Poghosyan upplevde samma sak som mig. Vi pratade inte om någonting. Med livliga hastar åkte vi längs vägen till vilken pilen pekade. Vi promenerade längs denna stig, som så småningom förvandlades till en väg fylld med många vagnar, i två dagar. Konstigt … Under hela denna tid har vi inte träffat någon. På den tredje dagen ledde vägen oss till en stor by, som plötsligt öppnade sig bakom en täckt krökning. Denna by - den kallades Talim - låg vid foten av ett lågt berg, och bakom det sa de till oss på värdshuset där vi bodde, vägen till Tibet öppnas.
DETTA hände med mig den allra första natten. Om allt som råkades presenteras som ett drama, hade hon två handlingar.
Första åtgärden. Mitt på natten hoppade jag upp ur sängen som från en ryck. Under dessa år hade jag en djup, djup sömn, jag vaknade inte förrän på morgonen. Och jag drömde inte. De började besöka mig efter trettio år och förvandlades till en speciell värld som bara tillhörde mig, där jag levde ett andra, surrealistiskt liv.
Sarkis och jag ockuperade ett litet rum. Logihuset var en lång envåningshus byggd av stora stenar, och här var det svalt även i den brinnande värmen. Korridoren var upplyst med svaga ljus. Så jag vaknade som en skit. Det fanns en full ljus måne i fönstret, och det verkade vara limmat till den skiffersvarta himlen.
"Gå!" - ordningen lät i mig.
Jag snabbt - nu förstår jag att jag agerade som en sömnvandrare - klädde mig, grep efter en dyrbar bit av en karta, snyggt inslaget i tjockt papper (jag höll den under fodret på en lätt resjacka) och ville väcka Sarkis.
"Gå ensam!" - lät i mig. Jag befann mig i korridoren. Veckorna i skålarna kraklade mjukt; vaga lata skuggor vinkade längs väggarna. Dörrar, dörrar, dörrar. Jag gick mot avfarten.
Och sedan öppnade en av dörrarna. I hennes dimmigt upplysta dörröppning såg jag en kvinnlig silhuett: en transparent ljus slöja draperades över hennes nakna kropp. Jag såg tydligt starka breda höfter, en tunn midja; mörkt hår föll över hans rundade axlar. Funktionerna i ansiktet är oskiljbara, bara ögonflimrande … Och jag, jag vet inte riktigt hur, förstod att framför mig var en mycket ung, till och med en ung kvinna, kanske min ålder. Händerna flög ut under täcken och räckte ut till mig.
Och sen … Nej, först måste jag än en gång säga något om min far, som jag upprepar var min första lärare i detta liv, jag älskade honom och älskade honom av hela mitt hjärta. Han hade en mycket enkel, tydlig och mycket bestämd syn på människans liv. På tröskeln för tidig ungdom, när jag redan började tänka på mitt syfte, sa min far till mig:
- Kom ihåg att varje människas främsta önskan bör vara medvetenheten om sin inre frihet. Det här är det första. Och för det andra måste du förbereda dig för en lycklig ålder.
Men detta mål, sade fadern, kan uppnås om en person från barndom till arton år gammal följer de fyra buden. Här är de (om jag kunde lägga dem i varje ung man som går in i ett självständigt liv!..):
Det första budet är att älska dina föräldrar.
Det andra budet är att vara artig mot alla utan åtskillnad - rika, fattiga, vänner och fiender, mäktiga och slavar, men samtidigt förbli gratis internt.
Det tredje budet är att älska arbete för arbetets skull, inte för vinst.
Slutligen, det fjärde budet: att förbli kysk fram till arton års ålder.
I min ungdom följde jag dessa fyra faderliga bud heligt och medvetet. En vecka innan jag och Sarkis anlände till byn Talim, fyllde jag arton. Nu hade jag rätt, jag kunde … Inte längre behöva hålla mig själv, genom en ansträngning av vilja att släcka attraktion för en kvinna, för att övervinna önskan.
… Händerna var utsträckta för mig, och jag gick in i den här söta avgrunden, kände mig själv i en varm omfamning, inte kände någon förlägenhet eftersom mitt upproriska kött revs till henne, i hennes sköna skakande av passion. Vi sa inte ett enda ord till varandra. Hon bar mig in i sitt rum, knappt upplyst av en svag lampa, på en låg säng av mattor, avskickat skickligt och snabbt och kastade slöjan själv. Nu förstår jag: hon var en mycket erfaren kvinna, kanske till och med en professionell. Och allt hon gjorde var orientalisk sofistikerad. I en eldig delirium lärde jag mig, tappade min jungfrulighet, all avgrund av välvilja, och efter några dagar, när jag kunde nykter bedöma allt, kom jag, efter reflektion, till den enda sanna förståelsen: den högsta glädjen som en man och kvinna upplever under handlingen avsedd att fortsätta mänskliga rasen,- från Gud. Bara från Gud.
Jag förutser invändningar. Ja, jag håller med: de fallna änglarna använder denna himmelska gåva för andra ändamål. Men detta är ett annat ämne. Jag vet inte hur länge mitt "fall" varade. Men när jag befann mig på gatan var det fortfarande natt, bara månen, som hade tappat sin brännhet, bleknat, lutad mot den avlägsna horisonten, och från bakom berget vid foten av vilken byn Talim låg, kom en ljus ensam stjärna fram. Det var Venus. Cikaderna ekade rasande, ekstatiskt. Jag var annorlunda. Jag var en man. Kraftfull styrka och livstörst överväldigade mig. "Gå!" - lät i mitt inflammerade sinne. Jag svarade på samtalet.
Andra åtgärden. Jag VET var jag behövde åka. Även om det skulle vara mer exakt att säga annorlunda: Jag trodde. Vänster bakom huset. Fyllt med blekt månsken, sträckte vägen framför mig, glimmersten glitrade på den. Jag blev överväldigad av glädje, söt längtan och förväntan, ett uttryck för att något öde skulle hända. Att mitt tillstånd överfördes absolut exakt av den stora ryska poeten, förmodligen Skaparens budbärare till vårt vackra och sorgliga land:
Jag går ut ensam på vägen.
Genom dimman glittrar den kisliknande banan.
Natten är tyst. Öknen hör Gud
Och en stjärna med en stjärna säger …
Herre! Hur skicklig djävulen är! Hur han vet hur han förför den sköra människans själ! Härlig! Skönheten … Till min högra sida dök en bred stig, den ledde till en stenig kulle - skarpa avsatser var svagt synliga. Och jag visste att den här vägen var avsedd för mig. Jag gick snabbt framåt, och mina steg var lätta. Leden snodde mellan de steniga högen, och efter att ha passerat en av dem såg jag en liten elds flamma framåt. Mannen satt på huk framför sig. Närmare närmare såg jag att han var en gammal man och kände igen omedelbart honom: det var vår guide som vägrade att gå längre med oss när jag visade honom ett fragment av en karta med ett kors och en romersk siffra V. Konstigt, men jag blev inte alls förvånad.
- Hej, - sa jag på turkiska.
Den gamle mannen lyfte upp huvudet och tittade på mig med samma blick, djupt och långsamt.
"Kom igen, pojke," sa han och stod upp.
Utan att titta tillbaka gick den gamle mannen längs vägen in i djupet i stenkaoset. Jag följde honom. Vi gick länge. Framåt växte en nästan ren sten och växte, och snart befann vi oss vid ingången till en grotta, nära vilken vi träffades av en man i en lång, till marken, röd mantel, med en huva på huvudet som nästan täckte hans ansikte. Han hade två facklor i händerna. En av dem brände ljust och tyst. Efter att ha böjt sig för oss slog mannen facklan och överlämnade den till den gamle mannen.
"Följ oss," sa guiden.
Och vi hamnade i en grotta. I fel ficklampor såg jag stenvalvarna, som antingen gick in i mörkret och sedan rörde sig nästan nära. Ibland rusade de knepiga fladdermössen förbi, nästan vidrörde mitt ansikte, och jag hoppade snabbt åt sidan.
Vi promenerade, gick … Plötsligt försvann stenbågarna och murarna, mörkret runt verkade gränslöst, våra steg fördes bort av ekot. Men då uppstod ett ljus, det blev ljusare och ljusare - vi närmade oss en stor eld, runt vilken flera äldre satt, alla i vita kläder. En av dem, den äldsta, med tjockt och helt grått hår, satt i en inlagd ebenholtsstol. Resten - det var fem eller sex av dem - låg precis på marken, benen korsade i turkisk stil. Under hela tiden som detta varade de inte ett enda ord, rörde sig inte och verkade vara statyer. Mina guider släckte facklorna, drog sig tillbaka i tonhåla, försvann i den. Nu tror jag att vi var i en enorm grotta. Den gamle mannen, som satt i en fåtölj, talade till mig:
"Vi väntar på dig." Hans röst var lugn, obehaglig och full av styrka.”Du är George Gurdjieff, eller hur?
- Ja det är jag.
”Här är ditt horoskop.” På en tjock matta framför den gamle mannen låg ett stort pappersark, prickat med linjer, cirklar och trianglar, kabbalistiska tecken, oläsliga i fel ljus i elden, och skrev.”Du kom exakt på den föreskrivna natten. Lyssna noga på mig. Först berättar jag om en gammal händelse. Där, på ditt land, kallas det en myt. Eller en legend.
Den äldre funderade och tittade intensivt på eldens låga. Trädens tjocka torra stammar brände helt tyst. Jag var så uppslukad av att vänta på historien att jag inte fästa någon vikt då till en fantastisk situation: elden som fladdrade över stammarna gav inte värme, det fanns inga kol i elden.
Tystnaden drog vidare, och jag bestämde mig för att fråga:
- Och du?.. Vem är du? - Mitt hjärta slog snabbt. - Är du från Shambhala?
Den äldre lyfte upp huvudet och tittade på mig. Utseendet var mörkt, djupt. En ansikte av ett leende gled över den äldste ansiktet.
- Ja, jag är därifrån, - kom äntligen svaret - Jag är en av de stora initiativen. Så … 1162 enligt din kristna kronologi … Är ju Gud, George Gurdjieff, Jesus Kristus?
”Ja,” viskade jag.
- Så, mitt i det tolfte århundradet från Kristus födelse, föddes en pojke i familjen till en mongolsk krigare vid namn Yesugei. De kallade honom Temuchin. Ingen av stammarna fäste någon vikt vid några av de särdragen hos detta barn: han kunde, genom att höja handen, stoppa vinden. Eller en flock av hästar, som skrämda rusar vid en rasande galopp. Han förstod språket för fåglar och vilda djur. En gång - vid den tiden Temuchin var fjorton år gammal - skickades han av sina föräldrar till bergen för att leta efter fåren som hade gått från flocken. Redan återvänder hem med dem, bland stenarna, fann han en enorm varelse som blödde. Det var en man och en apa samtidigt. Två pilar fastnade i hans kropp - en under hans högra axelblad, den andra i hans vänstra axel. I de delar av dessa bergsbor, som människor mycket sällan lyckas se, kallas de Yeti …
- Snögubbe? - brast ut från mig.
- Ja, i Europa kallar du dem det. Yeti närmade sig dödsgränsen. Såren av jägarna förlorade han mycket blod. Temuchin hade ytterligare en kvalitet: hans händer kunde läka - från hans enda beröring, såren läkt. Han tog försiktigt bort pilarna från Yetis kropp och började köra över såren på den döende Yeti med handflatorna. Detta pågick i flera timmar. Gradvis botade såren. Temuchin körde fåren hem och, utan att säga något till någon, återvände till Yeti med vatten och mat. Detta pågick i flera dagar. Han kom ut "Bigfoot", som du kallar honom: timmen har kommit, och Yeti steg upp från marken; han var helt frisk. Svara nu, George, vet du vem yeti är? Vad är deras syfte i våra berg?
"Nej, jag vet inte," viskade jag.
- Yeti bevakar tornen genom vilka du kan komma till Shambhala.
- Sju torn? - Jag frågade. - Sju torn, vilka är portarna till Shambhala?
- Ja. Men det finns andra sätt du kan komma till oss. Yeti bevakar dem också. Så den som räddade "Bigfoot" i tacksamhet tog pojken till sina herrar.
- Till Shambhala? - brast ut från mig. - Till de stora initiativen?
- Ja. - Äldres ansikte. - Till oss … Till de stora initiativen. Yeti gissade i pojken vem vi behövde. Senare blev han en modig krigare och fick ett nytt namn - Chingis.
Den äldre blev tyst, rörlig och stirrade intensivt på mitt horoskop, som låg vid hans fötter. Den tysta kalla lågan ovanför stockarna i elden upplyste ansiktena på de äldste som satt runt honom; de var fortfarande rörliga, frysta, och för mig verkade de inte längre som levande människor. En av dem satt bredvid mig, och jag tittade ofrivilligt in i hans ansikte, det slog med onaturlighet: inte ett ansikte - en mask på vilken uttrycksfulla rynkor skickligt formades, en hög panna, djupa ögonuttag i vilka ögonen inte var synliga …
- Vem behövdes? - Jag bröt tystnaden med min fråga.
"En frälsare av världen behövdes", svarade den äldste omedelbart och tittade direkt på mig och frågade: "Berätta … Resa med din vän och letade efter den platsen i Tibet, som visas på din karta, vad såg du på vägen?
- Vi såg mycket saker, lärare. - Jag förstod inte riktigt hans fråga. - Olika länder, städer, tempel där människor ber till sina gudar. Vi såg…
- Vänta! - den äldre avbröt mig. - Hur bor människor på de platser som du har gått igenom?
”De lever annorlunda,” svarade jag och förstår inte vilket svar som förväntades av mig.
- Ja! Annorlunda. Vissa lever dåligt, andra är rika, andra badar i lyx, andra har inte en bit bröd för att mata hungriga barn. Så?
”Så,” instämde jag bittert.
- Och mellan människor finns det oenighet, fiendskap, hat, de dödar varandra, de är förknippade med synder … Håller du med mig, George?
- Ja, jag håller med dig, mästare.
- Då var det samma! - utropade gubben. Och han upprepade, redan i en viskning: - Då, under det tolfte århundradet, fanns det också … Shambhalas ledare letade efter en person som var utrustad med en mäktig ockult makt, som kunde anförtros att rädda världen från fiendskap, strid, hat och laster. En sådan person fördes till oss av den räddade yetien. Det var Genghis, son till en krigare. Han visade sig vara ett kraftfullt medium. Tronen hölls i det femte tornet i vår stat …
Jag kunde inte motstå utropen och avbröt den äldre:
- Vid tornet nummer fem?
”Det stämmer, min unga vän. I tronen som Genghis fick från de stora initiativen koncentrerades en aldrig tidigare skådad makt, kosmisk. Troninnehavaren kunde rädda mänskligheten, leda den till vägen för välstånd, universell jämlikhet, till vägen för att skapa ett samhälle där bara lagen härskar, innan alla är lika. Och i detta samhälle utvecklas en harmonisk mänsklig personlighet. Efter att ha blivit ägare till tronen fick Chinggis instruktioner från härskarna i Shambhala: styrkan och myndigheten som gav honom att rädda mänskligheten. Den äldre kastade sig igen i tystnad och tanke.
- Och vad med Chinggis? - Jag tål inte det.
- Genghis? - Berättarens ansikte blev sorgligt. - I mer än tjugo år gjorde han det som föreskrevs för honom. Men … Förmodligen hände något som borde ha hänt. Genghis smakade skönheten i de första segrarna, lukten av blod från besegrade fiender rörde hans näsborrar. Han fick sekulär makt, blev en khan … Han förvandlades till Genghis Khan och uppfattade sina erövringskampanjer. Allt vidare är allmänt känt. 1211: Erövring av Nordkina - det varade till 1216. Vidare underkasta Genghis Khan i nådelösa strider folken som sedan bebodde Aral Sea-bassängen. Genghis Khans son Tulei passerar triumferande genom staterna i Kaukasus, beskattar dem med hyllning, befinner sig i den skytiska trappan och på Kalka-floden påverkar de ryska prinsarna ett tungt nederlag. Börjar vad i Ryssland, en medborgare som du, George, nu är, kommer att kallas ett nästan tre-århundrade mongol-tatariskt ok. Genghis Khan erövrar Afghanistan, Khorezm - och det är redan 1224. Berusad av hans framgångar börjar protesten till Shambhala att förbereda en kampanj till Indien. "Den äldre suckade tungt." De stora initiaternas tålamod slutade: Genghis Khan motiverade inte deras hopp. Den mäktiga tronen togs från honom, och snart dog den stora befälhavaren, även om hans arvingar, tyvärr, fortsatte hans ockupation. Vet du namnet på Khan Batu?
"Ja, du vet", sa jag. Och frågade otåligt: - Och tronen? Vad hände med tronen?
- Nu kallas det tron för Genghis Khan. Och det hålls på samma plats: i det femte tornet i Shambhala.
Jag tystade. Jag var mållös! Berättaren tittade på mig utan att blinka. Hans ögon var solida svarta fläckar där en djup, jämn eld flimrade. Jag såg: alla de äldste som satt runt elden, vred också huvudet, tittade på mig uppmärksamt och deras ögon var svarta.
“ Hämta det, George, en bit av kartan som är dold i dina kläder. ” Ordningen ljudde i äldste röst.
Jag lydde: Jag tog ut en dyrbar karta från min jacka och överlämnade den till läraren. (Under hela min varelse, det lät, upprepade gånger, också som en ordning: "Det här är din lärare.") Och han hade redan ett stort kort i sina händer med det övre högra hörnet slits av. Efter att ha tagit emot min bit av kartan satte den äldre den i stället för den sönderrivna biten, kanterna sammanföll, slogs samman, och före mina ögon läkades gapet …
- Här, - sa den äldste lugnt och högtidligt och överlämnade mig ett helt och oskadat kort. - Nu är det ditt. Det föreskrivs från ovan: en andra gång för att försöka rädda mänskligheten och vägleda den på sanningens och godhetens väg. Vi, som ges av kraften, har ingen rätt att direkt blanda oss i ödet för de människor som bebor jorden. Ibland kan vi bara instruera och visa vägen. Det är människorna själva som måste övervinna hindren. Så min vän! Mycket föll på dig. Du måste resa en lång och svår resa till det femte tornet och ta emot tron för Genghis Khan. Och vet: det kommer att ta många år bara att förbereda sig för denna väg.
Jag tystade. Jag var chockad.
- Kom ihåg, George: att hitta tron för Genghis Khan är ditt högsta uppdrag, ditt öde i denna jordiska inkarnation. Men det kommer att ägas av en annan …
- Annan? Utbrast jag i förvirring, och mitt hjärta sjönk.
- Ja, annorlunda. Kanske föddes ett av de mest kraftfulla magiska medierna som denna syndiga planet någonsin har känt. Han är din ålder och dina vägar kommer att korsa. För honom, och bara för honom, kallas du av de högre styrkorna att hitta tron för Genghis Khan. Men på en lång resa kommer du att följa honom ensam. Naturligtvis måste du ha följeslagare, assistenter. Men han kommer inte att vara bland dem. Han beordrades att åka dit.
- Varför? - En förbaskad fråga undkom mig.
- Detta ges inte till dig att veta! - Den äldre pausade intensivt utan att blinka och tittade in i eldens lågor. - Denna utmanare för att rädda mänskligheten med hjälp av tronen kommer att bygga en ny, rättvis värld med lika möjligheter för alla jordens invånare. Och i den, i den födda nya världen, kommer bara harmoniska människor att leva. Och nu kommer du att se den här personen. Du borde lära känna honom när du träffas. Det är sant att du kommer att se den framtida härskaren av den nya mänskligheten i ögonblicket för hans möjliga triumf. När allt kommer omkring vet vi inte bara jordens förflutna och dess nutid, utan också vad som ligger framöver.
Plötsligt förändrades allt. På en sekund - eller en bråkdel av en sekund - slocknade elden ut, och av någon anledning slog det grå svart sammetmörket upp alla - jag, läraren och de äldste vid elden som släpptes på ett ögonblick. Men jag hade inte tid att bli rädd - antagligen gick det bara några sekunder, och sedan dök en enorm vit fyrkant i djupet av det svarta rymden. Det fylldes gradvis med ett blåaktig ljus. (Nu när jag skriver de här linjerna skulle de säga: en jätte filmskärm.) Och på denna torg såg jag något som fick mig att skrika: järnmonster med långa stammar rörde sig ljudlöst mot mig, kugghjul som tydligen ersatte hjul snurrade, jag kunde inte tydligt se kabbalistiska femspetsiga stjärnor. Monsteren närmade mig och försvann i mörkret. Då visste jag ingenting om film, om rörliga bilder, ett nytt fantastiskt skådespel,som senare uppfanns av fransmännen, bröderna Lumiere.
Jag var chockad, bedövd, deprimerad. Men en sak kände jag, insåg: dessa järnmonster - militär makt, något som är samma som kavaleriet av Genghis Khan, bara för en annan, ännu inte kommande tid. Bilden på det vita torget har förändrats: bilder blinkade med reducerade järnmonster, som rörde sig i två kolumner, till synes över en fyrkant omgiven av bisarra stenstrukturer. Och plötsligt uppstod en konstig struktur som på distans liknade en stegad pyramid, på den fanns något som en balkong eller en öppen teaterbox, och människor stod där.
Plötsligt närmade de sig, men jag hade inte tid att se ut deras ansikten: hela den vita kvadraten - streckade svarta linjer sprang snett och slumpmässigt - ockuperades av en av dessa människor: ett långsträckt ansikte, verkar det, bergaska på kinderna, angelägna, hypnotiserande ögon under tjocka svarta ögonbrynen; en rak, spetsig näsa som hänger över mustaschen, också tjock. Mannen bar en konstig pälsrock, tydligen utan krage, knäppt med alla knapparna. Sådana kläder bärs av rika indiska köpmän under vintern regnperioden.
"Kom ihåg honom," lät äldsterens röst läkas bakom mig.
- Ja Fröken! - Jag svarade.
Torget började långsamt bleka, fler och fler korsande linjer blinkade över den i olika riktningar, bakom rutnätet försvann de, en livlig bild av framtiden tappades. Och slutligen försvann torget helt och försvann i mörker.
Omedelbart, från beröringen av en tändsticka till veden som är tappad med fotogen, bröt en brand ut. Och jag såg det stora initiativet i hans svarta stol, och runt elden, som brände tyst och kallt, satt de äldste i vita kläder, frusna i sina tidigare positioner.
- Gå nu! - lärarens röst lät. - Du vet vad du behöver göra.
-Ja Fröken! - I min hand fanns en upprullad karta. - Jag kommer!
Ut ur mörkret dök upp min guide nu, som min andra guide, i en röd mantel och med en ljust brinnande fackla.
- Jag går … - viskade jag.
Efter att Sarkis Poghosyan och jag skilde oss i Bombay var min väg till hem lång, svår, men full av intryck, möten, ny kunskap. Det var på den första långa resan av mig som jag träffade trosläraren, som senare, omarbetad av min egen världsbild, blev grunden, grunden för min undervisning om en harmonisk man. Jag återvände från Indien till Kaukasus genom Pakistan, de afghanska parched öknarna och trelösa bergen, och där, i Afghanistan, i en bergsby nära Kandahar, träffade jag Sheikh Ul Mohammed Daul. På en öde väg som leder till denna by, träffade jag en barfota pojke som satt på en dammig vägkanten. Efter att ha böjt sig som en muslim sade han på arabiska:
- Nu går vi! Läraren väntar på dig.
Jag accepterade denna inbjudan utan någon överraskning. Jag verkade vänta på honom …
Byn hade ungefär två dussin bläckiga hus med platta tak, byggda av stora stenar. Hus pressades mot foten av ett lågt berg. Ingen vegetation, bara. Åsnor med sorgliga ögon står i skuggan av adobe staket, gråskäggiga gamla män sitter under husens väggar och pratar tyst om något. Två kvinnor i långa svarta slöjor gick förbi. Främmande, obegripligt, mystiskt liv.
Endast ett enormt träd växte i den här byn - inte ett träd, utan en hel grön värld med en mäktig dumpig bagageutrymme, med en tät spridningskrone (jag vet inte vad det heter). Det växte på gården till Sheikh Ul Mohammed Daul; och inte långt från trädet, som faller i skuggan av dess lövverk, i en liten marmorpool, slog en fontänström uppåt, fylla den heta luften med svalhet och en lugn ringning. Till denna fontän kom sjeiken, en hög gammal man med en asketisk akter ansikte, i vita kläder.
Jag böjde. Ul Mohammed Daul svarade mig med en knappt märkbar nick och sa:
”Du, främling, sågs i Kandahar för tre dagar sedan. När allt kommer omkring, är du på väg till Ryssland?
- Ja, det är det, - svarade jag. - Mitt hemland är Armenien.
- Så du kunde inte passera mitt hus. Var en gäst, främling. Må min värme värma dig.
Jag bodde i Sheikh Dauls hus i tre dagar, vi hade långa samtal. Snarare talade sjeiken mer, jag lyssnade. Ibland, efter att ha avbrutit hans predikan, ställde han frågor. Jag blev chockad av vad jag hörde - nu grep beundran mig, sedan blev jag förargad, förolämpad, mentalt protesterad, men vågade dock inte att göra en aning högt och beundrades igen … oväntat, som européerna kallar sufism, föll på mig med dess krossande, eldiga dogmer. Och viktigast av allt, sheiken inspirerade mig (han talade lugnt, lugnt, men det verkade, medvetet skada min stolthet), det här är: Jag, som en person som kan förstå livets högsta mening, är ännu inte, jag behöver riva av flera skal, vars kärna är - traditioner och konventioner i det samhälle där jag är född och uppvuxen,och först då ("Kanske", upprepade läraren flera gånger) kommer jag ut på vägen till Sanning.
Jag protesterade, instämde inte, i mitt hjärta ansåg jag mig en redan etablerad person, och även om jag var tyst såg jag ett flin i ögonen på ägaren till ett enormt magiskt träd som växte bland bergen och öknen som förbränts av solen: han kände mina tankar.
När jag såg mig av sa sajken Mohammed Daul: - Du kommer att lugna dig. Nu kommer din oroliga själ och ditt upproriska sinne så småningom att komma i jämvikt, och du kommer mentalt att återvända till våra samtal mer än en gång. Jag ser det. Och timmen kommer, du kommer tillbaka till mig. Detta betyder vår tro. En väg på tusen steg leder till dem. Dessa dagar tog du ditt första odugliga steg. Jag säger inte adjö till dig, främling.
12 oktober 1949.
Jag avslutar denna dagbokspost i min studie på Palais Prieure, som ligger i Paris förort till Fontainebleau. Jag köpte palatset för tjugosex år sedan, 1922. Men lärjungarna kallar detta kloster palatset. I själva verket är detta ett slott från 1300-talet. Och jag köpte också allt land nära slottet - mer än hundra hektar parker, dammar, betesmarker och åkrar och ett stort skogsområde där jakt är bra.
… ja! Det är nödvändigt att klargöra: nu hör inte Prieure Palace till mig. 1934 sålde jag den och flyttade till Paris och köpte en stor, löjlig layout (det är det som lockade mig) lägenhet i Rue Colonel-Renard nära Place de l'Esta. I kontraktet för försäljningen gjorde jag en poäng: detta mitt kontor och sovrummet som ligger bredvid mig tilldelas mig till min död, jag kan visas här när jag vill och leva så länge jag vill. Och jag bestämde för länge sedan att jag skulle komma till Fontainebleau för att dö.
Och vid den avlägsna tiden, så fort jag bosatte mig här … Det är roligt … Då bland den franska eliten - ja och inte bara den franska - blev jag omedelbart en berömd: "Denna trollkarl Gurdjieff är en alkemist, han hittade ett recept för att göra guld av tenn och saltpeter." Dårar! Ingen av dem lärde sig verkligen arbeta med att använda de möjligheter som Skaparen gav alla. Även de som var mina studenter vid Institutet för harmonisk mänsklig utveckling. Okej! Varför öppnar sår igen … Jag säger till mig själv utan list:”Maestro! Du har levt ett anständigt liv på jorden. " Och misstag … Vem är försäkrad mot dem? Endast ett misstag, dödligt både för mig och för hela mänskligheten, jag kan inte förlåta mig själv. Jag vet: du måste svara för det - det är oundvikligt. Och vid Högsta domstolen är jag redo att svara. Jag har något att säga DER, jag skyndar mig i det här ögonblicket och känner: snart. Jag har mycket lite jordiskt liv kvar - ett år,kanske mindre.
Vilken vind har stigit i den mörka höstparken utanför fönstret! Torra, trasiga grenar som bankar på glaset. Öppen spis är varmt på mitt ensamma kontor. En slurk god gammal vin. Så … Fortfarande är mänskligt liv en mirage, en dröm, en fantasi.
Vad? Frågar du om jag är rädd för döden om jag förutser det? Tillräckligt, mina herrar! Jag är ju odödlig …"
Del två: Gurdjieff och Stalin
Del tre: Gurdjieff och Badmaev
Ledamot av det ryska geografiska samhället (RGO) i staden Armavir, Sergey Frolov
