För många år sedan bodde vi i förorterna till Tasjkent. Inte långt från vårt hus fanns ett djupt men inte särskilt stort bevattningsdike. I den ansträngande värmen stänkte nakna, solbrända barn i honom. Och vissa satt, precis som jag, nära små pooler med hemlagade fiskespön och fångade minnor.
Vid hösten var diket grunt och torrt, och sedan på botten av det visade sig skräp - trasiga däck, cykelramar, skopor med hål … Och där det fortfarande fanns vatten, hittades ibland små fiskar.
Jag var sex år vid den tiden och jag hade redan läst böcker själv. Och en gång läste jag att många floder rinner ut i havet. Jag bestämde mig för att vårt bevattningsdike, som jag för närvarande betraktas som en flod, också når havet. Och jag trodde att jag skulle behöva gå med strömmen för att nå havet. Ett fall bestämde jag mig äntligen. Han tog ett par pajer med potatis från bordet och i skafferiet - hans oföränderliga fiskespö, en tennlåda med förgrävda maskar och gled omedelbart bakom porten.
- Wow, och det finns förmodligen enorma fiskar i havet! Inte som våra minnows, tänkte jag.
Naturligtvis kunde jag åka på en resa längs kusten, men jag var rädd att min familj skulle se mig och återvända hem. Därför gick jag ner, höll fast i buskarna, till botten av ett nästan torrt bevattningsdike och begav mig djärvt. Jag minns hur jag undvek hala stenar, gropar med kvarvarande vatten, taggiga nypon gled nerifrån.
När pajerna ätits och benen började flätas av trötthet bestämde jag mig för att vila. Han satte sig ner på en torr kalksten och stenade direkt. Och när jag öppnade ögonen såg jag att solen drev över horisonten.
Jag hoppade upp. Medan det fortfarande var lätt var det nödvändigt att komma till havet, som, som jag trodde, redan var någonstans i närheten. Jag gick lite mer, och sedan dök en förfallen, sönderbro framför mig.
Och under honom stod en gammal dvärgman. Han var, som alla gamla män, i en skullcap, en morgonrock med en gul melonremsa, tätt bältad med en vit näsduk och läderstövlar. En pichak, en kniv i en scabbard sydd med pärlor och dekorerad med färgade stenar, sticker ut från bagbenet.
Kampanjvideo:
Kanske under andra omständigheter skulle jag till och med bli skrämd av denna konstiga dvärg, det är inte klart vad han gör under bron. Men här, av någon anledning, tvärtom, blev han glad och hälsad, som vanligt i sådana fall, på uzbekiska:
- Salam aleikum, bobo!
Det är: "Hej farfar."
- Wa aleikum asalam! han svarade.
Sedan blev jag djärvare och frågade på ryska:
- Är det fortfarande långt från havet, farfar?
Dvärgen tittade över mig och skakade sorgligt på huvudet.
- Varför behöver du havet, pojke? Det finns inget hav. Gå hem pojke! Mamma, pappa kommer att gråta.
Medan jag förstod hans ord försvann dvärgen någonstans, som om den försvann i luften. Under en lång tid, som om jag var hypnotiserad, stod jag still och undrade om jag hade sett honom.
Vid eftertanke följde jag ändå råd från en konstig främling. Med svårighet klättrade han till den höga leriga stranden. Skördade åkrar sträckte sig runt. På avstånd kunde man se en gammal vagn bredvid den - en vagn med en åsna, några tände eld. Av någon anledning kände jag mig plötsligt rädd och glömde bort havet, stora fiskar, dvärg, sprang mot huset.
Vid denna tidpunkt hade mor och far redan slagit av fötterna på jakt efter det försvunna barnet. De ville till och med anmäla det till polisen. Hemma slog naturligtvis det första numret mig. Men när han såg en fiskespö i mina händer, ändrade min far sin ilska till barmhärtighet.
- Vad, bett inte alls? -han frågade.
”Nej,” suckade jag och avvärjde mina ögon.
Nästa dag försvann vår granne moster Zebos son Latip, min ålder och vän. Han lämnade för att beta ett lamm på diken och kom inte tillbaka.
Lammet hittades snart men Latip inte. Föräldrarna och polisen letade efter pojken i flera dagar, men de hittade honom aldrig. Varför ändrade du dig inte! Moster Zebo blev till och med grå. Bara en månad senare lyckades polisen fortfarande hitta Latip. Och sedan i en annan stad - Kokand. Latipa, det visar sig, blev stulen av människor, som de kallar zigenare på dessa platser.
Nästa sommar åkte pojkarna och jag på en uppblåsbar ballongresa längs bevattningsdiken. De tog också Latipa med sig. Vi seglade länge. Hus, trädgårdar, fruktträdgårdar var kvar. Bomulls- och majsfält sträckta ut. En bekant vagn dök upp i fjärran. Det är sant att varken vagnen med åsnan eller folket runt elden redan var borta. Snart uppstod en förstörd bro. Jag kände igen honom omedelbart.
”Latip,” utropade jag. - Jag såg den här bron förra året!
- Jag också, - Latip föll med en fallen röst. - Där vid den vagnen behandlade folk mig med sötsaker. De sa, låt lammet beta för nu, så blir du vår gäst. De gav mig lite te och jag somnade. Och sedan vet du vad som hände …
Jag berättade inte för Latipa hur jag träffade dvärgen här. Ändå skulle min vän inte ha trott. Och sedan slogs jag plötsligt av tanken att förra året kunde jag väl ha varit på Latipas plats. Var det någon slags anda i sken av en dvärg som sa att jag skulle åka hem? Eller var det någon mytisk invånare på dessa platser?
Sedan som tonåring kom jag upprepade gånger till bron på en helt ny cykel, allt i hopp om att se till om dvärgen verkligen existerar. Men jag träffade honom aldrig. Men jag fångade en stor fisk efter några år. Det är sant, inte i havet utan i Syrdarya.
Nikolay KRASILNIKOV