"Det hände någonstans precis efter inbördeskriget," sa en gammal sibirier i en intervju med folkloristen V. Zinoviev. - Vi började arrangera föreställningar här. Och medan repetitionen pågår, får outsiders inte tillåtas i hallen. Och vi hade Sanka Timoshina där. Alla sa att hon var en hammare, det vill säga en häxa.
Nå, en dag kom hon in i hallen under en repetition, och jag körde henne ut. Jag kör bort, men hon håller inte med att lämna! Och min karaktär var cool. Jag tog henne i mina armar och kastade henne ut ur klubben.
Hon ropar till mig från verandan:
- Du känner igen Kuzkas mamma i en sarafan!
Jag vet det, så jag vet det. Vad betyder det för mig ?! Glöm det.
Vi gör en repetition. Och nu känner jag att näsan kliar. Jag kliar det med ett litet finger, och det kliar igen.
Emka Stepantseva, en tjej som är så stygg som hon skrattar och tittar på mig:
- Danilka, din näsa har blivit storleken på en potatis!
Kampanjvideo:
Oj, verkligen. Jag tog tag i näsan, men den passar inte in i min hand. Hopps! … Vi är klara med den här repetitionen. Jag sprang hem. Jag gick till sängs och kunde bara inte sova. Det brinner, bara bränner näsan med eld!
Jag ringde min äldre bror:
- Matvey, Matvey! Jag har något fel med näsan.
Han kom upp och såg:
- Vad är det med dig? Det här är förmodligen din häxas krage. Var är du och vem argumenterade du med i dag?
- Ja, - svarar jag, - Sanka Timoshin kastade ut ur klubben.
- En sådan infektion! ropade Matvey. - Det betyder att hon förfalskade dig. Låt oss gå till Mikula Ignatyevich, vår healer.
Här kommer vi till honom.
Han började spåra min näsa med pekfingret och viskade. Jag vet inte vad han viskade där. En gång viskade han till mig. Efter en liten stund viskade han igen. Och sedan tre gånger svarta han min näsa … Jag vet inte hur jag somnade på bänken vid hans hus. På morgonen vaknade jag - det är där jag, det visar sig, vid Mikula! Först och främst griper jag min näsa med handen: är den stor eller inte? Och han tycker jag är normal!.."
Här är ytterligare ett meddelande inspelat av samma V. Zinoviev i Chita-regionen.
"Min kollega Nikanova stekte potatis i vinterhytten," säger äldre A. Ya. Osadchaya. - Och plötsligt kommer han in i kojan, som många av våra människor ansåg som en trollkarl. Kommer in och säger:
- Du matar mig. Ge mig lite potatis.
Och hon gav honom inte potatis på grund av girighet. Hon skällde till och med honom.
Sedan, efter att ha ätit alla mina stekt potatis, gick jag för bär. Och han säger efter henne:
- Tja, gå för bären. Gud är med dig. Gå.
Hon öppnade bara dörren, gick bara över tröskeln och stannade. Hon ser en liten fågel flyga precis framför sig. Och han, trollkarlen, stannade kvar i kojan. Och ropar på ryggen:
- Du går! Vad är det plötsligt pausat?
Här går hon, hon går. Hon vände sig till saltmyren … Och hon gick längre och gick och gick och den lilla fågeln framför sina flugor och flugor. Jag kom. Duvor runt - åh, blåblå! Ingenstans att gå!
Hon böjde sig för att plocka duvorna i en korg, se och se, det fanns ingen duva alls. På ett ögonblick försvann allt någonstans. Och den här lilla fågeln flyger och flyger framför henne.
Och så följde hon fågeln som om förtrollad. Går, går, och den lilla fågeln framför flugor, flugor. Solnedgång. Och först då tycktes hon vakna. Jag såg mig omkring och insåg att jag hade gått fem kilometer från byn! Och jag kom hem därifrån på natten …"
