Min mamma och jag bodde ut våra sista dagar i ett gammalt hus med två våningar, där det nästan inte finns några kvar - ett sorgligt arv från 50-talet under förra seklet. Nästan alla hyresgäster kastades ut till nya lägenheter, och vi väntade längst på vår tur.
Vid vår ingång, förutom oss, var bara väven Nikolaeva kvar - en ensam och ondskan kvinna, och på det angränsande berget de gamla människorna Kudryavtsevs som inte behövdes av någon, och far och son till Kukushkins, galna och fulla, rusade runt. Mina stackars föräldrar, som lidit hela sitt liv i denna bekväma lägenhet, såg aldrig en ljus framtid med omlokalisering.
Pappa dog för ett år sedan i en olycka, och sedan dess har min mamma inte kommit till sig själv - hon var oändligt sjuk och sur, tappade intresset för allt, inklusive flytten. Jag kunde inte återuppliva henne ens med nyheten om en underbar kopeckbit, där vi skulle flytta. Hon låg i flera dagar på soffan och läste och rökte och vägrade att delta i förberedelserna för flytten, och jag blev redan uppmanad att packa mina väskor.
Men min mamma var också rädd för att stanna här, hon sa att i denna”gudförgiven barack” i tomma lägenheter skulle vissa narkomaner börja och de skulle döda oss. Min bror Slavka föreslog att vi skulle flytta till honom för nu. Men han har själv fem personer i tre rum, så min mamma och jag tyckte det var obekvämt. Med ett ord firade vi årsdagen för min fars död på den gamla platsen, samlade hans vänner, släktingar … Tre dagar före jubileet drog mamma sig ihop, återupplivade lite, förberedde allt. Min bror hjälpte naturligtvis oss mycket. Han tog med mat, gott vin, som min far älskade så mycket …
Och redan när vi kom ihåg honom och gästerna gick, märkte jag att min mamma var helt utmattad: hon grät, hon ville inte vara ensam i rummet och bad till och med att ligga bredvid henne i soffan. Jag kom överens. Självklart är jag lugnare själv. Vi slog oss ner, släckte lamporna. Jag tittade på min klocka och undrade om jag kunde gå upp klockan sex till jobbet, eller bättre på morgonen för att ringa kontoret och be om ledighet. Det var ungefär en timme och jag började somna när jag plötsligt hörde att någon knackade på dörren. Jag, dåligt tänkande, satt i soffan och den rädda mamman tittade på mig och höll munnen med handen. Hon ansträngde sig och frågade:”Vem kan det vara?
- Kanske kom grann-berusarna ihåg att du kan dricka gratis? - överdrivet glatt föreslog jag.
Mamma stod upp och gick tyst till ytterdörren. "Vem är där?" Hon lade örat mot klädseln.
Nattbesökaren knackade igen, men svarade inte henne. Det var värdelöst att titta genom kikhålet, lamporna i korridoren hade inte tänts på länge. Jag stod också upp och tände ljuset i rummet. Mamma frågade igen:”Vem är det här? Svar, annars ringer jag polisen!"
Kampanjvideo:
Tystnad. Hon öppnade inte dörren och gick tillbaka till sängen. Hon bad mig tappa sitt hjärta. Vi gick och la oss igen, men det fanns naturligtvis ingen dröm i båda ögonen. Om jag är rädd kan jag föreställa mig hur det var för min mamma: jag hörde henne kasta och vända och sucka. Klockan två på morgonen knackade de på oss igen. I tystnaden verkade ljudet väldigt högt och insisterande. Jag svor, lade fötterna i tofflor och min mor mumlade av rädsla:”Vad är det! Kom inte nära, Lucy! " Och plötsligt hörde vi bakom dörren:”Jag bad dig att inte använda topplåset! Det fastnar."
Rösten var pappas. Det är sant honom! Mamma skrek, och jag motstod, men gåshud kröp ner i ryggraden. Jag fläckade nattljuset - ett svagt blått ljus belyste den stackars mors figur, kramade sig in i en boll. Jag var tvungen att lugna ner henne, men mina händer darrade och min röst lydde inte. Till slut gick jag över nerverna och gick beslutsamt till dörren: "Nu ska jag räkna ut det, vänta, mamma, kom inte ut!" I det ögonblicket verkade det som om nyckeln var vriden i låset, när jag tittade noga, jag märkte att dörren började öppnas något.
Mina knän började skaka, halsen fångade, men jag kunde inte visa min fasa för min mamma: hon har ett dåligt hjärta, du kan inte skrämma henne. Jag kastade mig vid dörren med hela kroppen och slängde den och vred den hund som hade placerats på min fars insistering. Han var alltid rädd för att lämna oss ensamma på natten - i ett sådant hus var dock rädslan berättigad! Sedan drog jag upp en tung gammal byrå. Så här kommer du inte in! Överväger om jag ska ringa polisen eller min bror - vem är bättre att ringa efter hjälp? - Jag hörde hosta, exakt samma som min fars. Han var en långvarig lungman och hans hysteriska hosta hindrade oss ofta från att sova på natten. Även mamma hörde uppenbarligen dessa välkända ljud från rummet, för hon flög en kula in i hallen och ropade:”Det här är det! Öppna den, Lucy. Det är han!"
- Mamma, tappar du dig ?! Han dog, glömde du inte? Vi begravde honom för ett år sedan.
- Vem är då där? Du hör själv att det är hans hosta.
"Alla har samma hosta", sa jag strängt. - Gå och lägg dig, så ska jag ta itu med dessa skämtare.
- Jag ringer polisen! Hör du? Sa jag hotfullt och försökte inte skaka min röst.
Blandade fotspår hördes i korridoren, som om någon långsamt lämnade. Jag tog med min mamma in i rummet, fick henne att ta ett piller och tittade ut genom fönstret - om någon lämnar ingången ser jag det. Nej, ingen kom ut. Det regnade, lyktor reflekterades i pölarna … Jag trodde verkligen att det var över, men tio minuter senare återupptogs krånglet vid dörren. Återigen någons livmoderhosta, fotspår och skramling av en nyckel i låset … "Tja, det är det, jag ansvarar inte för mig själv!" - Jag blev arg på allvar och tog en tung ljusstake.
Mamma började gråta, började ta tag i mina händer och ta bort vedergällningens vedergällning. "Jag själv, jag själv …" - mumlade hon och slet i byrån och försökte öppna dörren. Jag var tvungen att hjälpa henne. I slutet av dagen är det bäst att ta reda på det och lugna om möjligt. Vi öppnade tyst hunden och drog långsamt dörren mot oss och försökte se vad som hände där. Från ett smutsigt fönster i entrén föll ljus från en närliggande lykta, en manlig figur dök upp ett ögonblick i sin spöklika gloria. Eller kanske (jag kommer inte ihåg det nu) märkte vi en manlig skugga på väggen. Mannen sträckte ut händerna mot oss och, med en röst som var väldigt lik sin fars, sa:”Jag bad dig att inte låsa dörren med det övre låset! Han har beslagtagit länge …"
Vi skrek båda och rusade in i lägenheten. Mamma med hela sin svaga kropp lutade sig på dörren, hon skakade och jag började ringa min brors nummer med darrande fingrar. Under lång tid svarade ingen mig - naturligtvis tre på morgonen! Sedan hörde jag irriterad:”Är du galen, Lyuda? Vad är klockan nu? Vad har du där? " Sedan hörde han uppenbarligen min mammas gråt och klagan, hans röst förändrades och mina förvirrade förklaringar oroade honom verkligen. "Jag kommer! Öppna inte dörren för någon! Och gråt inte, du kommer att skrämma din mamma, hysterisk! " Det är alltid så - jag är också skyldig! Från barndomen, oavsett vad som hände, blev jag lurad! Han har alltid rätt, och jag är alltid nyckfull och hysterisk. Medan han körde - tjugo minuter hade gått verkar det för mig - jag försökte distrahera min mamma, för att lugna ner henne lite.
Men jag lyckades inte bra, och min bror hittade henne i fullständig nedgång. Vi ringde en ambulans och diskuterade sedan länge om polisen behövdes.”Vad ska du berätta för dem? Att den avlidne pappan kom? " - brodern, förbryllad, rökt en efter en sin kille cigarillos och drack starkt te. Han stannade naturligtvis hos oss, även om ingen kunde sova den natten. Läkaren gav min mamma en injektion med en ambulans, hon somnade, men på morgonen uppmanades vi att ta henne till sjukhuset. Och sedan bosätta sig i någon annan lägenhet. "Jag sa till dig länge, flytta till mig!" - ropade bror.”Du har redan ingenstans att vända dig! - Jag skällde ut. "Dessutom lovades vi att vi skulle flytta, vad är poängen?"
När Slava tog min mamma till sjukhuset och jag var ensam, var det första jag gjorde att inspektera dörren och trappan för att hitta bevis. Föreställ dig min förvåning när jag märkte våta fotspår och lerbitar på golvet. Det regnade hela igår kvällen, och lera utanför vårt hus var oförgänglig. Slavka kunde inte lämna henne, han satt i en bil. Och läkarens ambulans var i stövlar, minns jag, och sedan fanns det spår av några friska tassar.
Det låg också två cigarettstumpar framför vår lägenhet - från cigaretter med mentol, det var de som min far rökt. Jag plockade upp en - färsk. Vävaren som bor under oss röker inte sådant - det är henne kär. Och pappa och son - berusade från nästa dörr - röker enligt min mening något helt annat. Och slutligen slutade jag med det faktum att från balen med min fars saker - jackor, byxor, skor, som min mamma och jag samlades inför jubileet och lade dem i korridoren - hans favoritläderparka med päls försvann.
Han bar det när han gick för att plocka svamp eller fiska. Herregud, vad betyder allt detta?! Självklart sa jag inte något till min mamma och sa inte heller något till min bror - han skulle ha avskedat mig och skulle ha anklagat mig för att vara alltför påtaglig. Ack, han är för rationell. Efter denna chock hölls min mamma på sjukhuset i en vecka och blev utskriven till en ny lägenhet. Vacker, stor, med en underbar loggia - lev och gläd dig. Men mamman var ständigt ledsen och till frågan "Vad är det?" svarade: "Vår stackars pappa hittar oss inte nu!" Jag pratar inte med min mamma om det här. Vad finns det att prata om? Väldigt ledsen. Pappa älskade oss väldigt mycket och kunde inte komma med ondska, men jag hoppas att inget liknande händer i vårt hus igen.
Lyudmila BLINOVA, kurs